RELATO: Unidad habitacional.

Omar se despereza estirando sus brazos sin recordar, medio dormido como está, que al hacerlo choca con la pared por un lado y con el sofá por otro. Son las cuatro de la madrugada y fuera, en el patio, no se oye un silbido. A la salida del sol y al ocaso, ese reducto al aire libre se llena de voces de distintos géneros, edades y lenguas invadiendo la intimidad de todos los vecinos. Pero ahora Omar, pionero de la madrugada, atraviesa el silencio sorteando los cuerpos de Alí y Mohamed que yacen tranquilos. La sala, tan ancha como largos sus cuerpos, no da lugar a pasillo alguno una vez se desdobla el sofá-cama. Llega Omar hasta el cuarto de baño y retira la ropa tendida, aún mojada, que cuelga de las cuerdas; antes bastaba con las del patio, pero desde que Hassan se trajo a Leila con su bebé, las cosas han cambiado mucho, la lavadora se pone a diario y siempre hay ropa tendida en la bañera, por todos los recodos, encima del radiador…
Se da una ducha fresca para espabilarse; bueno, y porque así lo han convenido desde que han instalado contadores individuales y cada piso paga su calefacción y el agua caliente que consume. Con sigilo y malabarismos en ese espacio de dos por dos, Omar consigue vestir su cuerpo de dos por uno para salir y llegar puntual al Mercado de Abastos. Allí le espera una fila de esperanzados, como él, en ser hoy uno de los afortunados para descargar naranjas a tres euros la docena de cajas.

El siguiente es Alí, que después de dos años vagabundeando, ha tenido la suerte de encontrar al paisano que accedió a realquilarle esa media cama donde dormir. Son las seis de la mañana y no necesita despertador pues la tos asmática de Si-Yan, el vecino pared con pared, anuncia con china precisión la madrugada. Mira la ventana y observa las primeras luces del patio. A ver si algún domingo hace fuerzas y arregla la cinta rota de la persiana. También está lo de la gotera, que repiquetea cada vez que llueve. Alí es lo que se dice un manitas y está a punto de conseguir un empleo con contrato en un taller mecánico, lo que le permitirá conseguir papeles y tal vez, otro piso similar a ése para dejar a Leila y Mohamed que vivan en familia, sin intrusos. El aviso urgente de su riñón, le hace precipitarse hacia el aseo y se encuentra la ropita del bebé, aún húmeda, sobre la taza del váter. Huele a colonia de lavanda, el frasco de litro con el que Leila se empeña en que se rocíen cada mañana. La toalla tampoco está seca, así que deja la ducha para la noche. Se moja la cara, eso sí, y en estricto cumplimiento de las normas coránicas, se lava los pies en el bidet, lo que requiere cierta agilidad gimnástica. Después mira el reloj, son las seis y media, aún tiene tiempo de tomarse un té, así que mete una jarra con agua en el micro-ondas. Para enchufarlo, antes ha tenido que despejar el mostrador que separa la cocina de la salita, bajar al suelo la cesta que Leila ha dejado con biberones, botes y baberos. Pero ya está enseñado a que cada uno después deja las cosas como se las ha encontrado, ¡qué remedio! Si no, imposible.

Hassan se despierta al oír la puerta por la que Alí ha salido. Se tapa la cara con la almohada ahogando el gemido que se le escapa. Se percibe un leve jadeo y el llanto hambriento del bebé a través de la puerta corredera que independiza el dormitorio. Por el patio entra una jerga que ya conoce Hassan, son la familia de la tienda de "todo a un euro" de la esquina, que viven ahí mismo. De un salto se levanta y llega casi hasta el aseo, con tan sólo un paso más, puede descargar su vejiga. Tropieza con la ropita, que vuelve a colgar pacientemente en las cuerdas de la bañera. Después arranca la manta que comparte con Alí, y dobla el sofá que queda así convertido en un asiento corrido donde apenas caben tres. Las almohadas hacen las veces de cojines. Alivia poder pasar hasta la ventana sin arrastrarse como una lagartija. Sacude la manta por el patio, como le ha enseñado Leila. También recoge la colchoneta del suelo en la que Omar ha dormido, la enrolla, la ata con un cordón y la deja de pie, a modo de pedestal del cenicero. Luego, mientras se prepara el té, hace planes para el día. No tiene nada que enviar a los suyos, estos días se han dado mal, probará otra vez en Cruz Roja y la Oficina de Atención al Emigrante, pero es difícil entenderse sin saber la lengua del país. Son casi las siete, así que se prepara para ver por la tele el programa de la Dos de Español para extranjeros.

Mientras, Leila se debate entre la demanda de su bebé y el ardor de su esposo. Por fin, cuando Mohamed le deja libre para poder dar de mamar, mira a ambos simultáneamente con ternura. Se debe sentir una privilegiada: maternidad recién estrenada junto a su esposo. Antes fue peor; pasó seis meses sin noticias. Cuando Mohamed se lanzó en balsa hacia Gibraltar, ella dudaba de que lograra sus sueños, pero ahora están ahí, juntos, esperanzados. Ya sólo falta que esos tres logren independizarse de ellos; pero ella lo comprende y les ayuda, sabe que es así, por unos meses, tal vez unos años. El dormitorio es hermoso, comparado con el habitáculo que compartía con sus otras dos hermanas allá en Essaouira. Tienen una cama con somier y colchón nuevos. En la pared cabecera, Mohamed ha colocado varios posters del Real Madrid. Hay dos mesitas de noche, una a cada lado. Ahora ella ha retirado la suya y la ha puesto junto a la pared, para poder arrimar la cuna junto a ella. La habitación tiene también un armario empotrado, todo un lujo, pues puede meter dentro toda la ropa de vestir y de hogar y no en cajas, como su vecina Li-Tai. Con una ventana, sería el dormitorio perfecto.

Cuando ya su marido se ha marchado a la empresa de mensajería son más de las ocho, hoy acompaña a Hassan para que no se pierda en los recovecos de Metro. Mohamed no volverá hasta las diez de la noche. Leila le imagina en su camioneta repartiendo sobres y paquetes, ella se sienta y pela patatas o trocea verdura. Trabaja sobre esa mesa que lo mismo vale para éso que para planchar, para escribir una carta a sus hermanas o para, en las tardes de los domingos, apoyar el televisor y que los hombres vean el partido. Pronto podrán comprar dos sillas, para que cuando coinciden todos a comer, puedan sentarse juntos y a la vez. Pero tendrán que ser plegables, no hay sitio para más.

En los pocos ratos que el pequeño José Mohamed duerme y no hay que preparar comida, tender o planchar ropa, Leila se asoma a la única ventana, junto al sofá. Si hace bueno, la abre, aunque para ello tiene que retirar la colchoneta de Omar. Ella mira y sueña con ver el mar y los colores de Africa, pero sólo ve los desconchones del muro del patio, que dejan al desnudo los ladrillos. Alza la vista desde el alféizar en dirección a la Meca desde ese cuarto piso, el cielo anuncia un día despejado. Abajo: pantalones y camisetas secándose al sol que apenas llega, antenas y cuerdas, alguna maceta con geranios.

El bebé duerme tranquilo, son las nueve. Llegan voces desde el rellano de las escaleras. Leila reconoce la de Li-Tai, aunque no está segura. Son muchos de familia, entran y salen constantemente, todos son delgados, de rostro terso y se parecen mucho entre sí. A Leila le resultan muy corteses y sonrientes. Algún día se pondrán de acuerdo para revocar los muros del patio y pintar las paredes de las escaleras. Hasta, tal vez, para instalar un ascensor.

Como aún quedan muchas horas por delante, Leila coge folios y bolígrafo y se dispone a escribir. Le contará a sus hermanas que sí, que Europa no es el Paraíso, pero que ella es afortunada porque su marido tiene un trabajo, se aman y han conseguido, por fin, permiso de residencia en Europa. Tienen casa propia, aunque hipotecada. ¿Qué más pueden desear?

Marzo de 2006. Inspirado en las declaraciones de la Ministra Trujillo.
Taller de Letra Hispánica, director: J.J. Domínguez.

Publicado por Adu en viernes, marzo 14, 2008
Etiquetas: compartir piso, emigrantes, Unidad habitacional
2 comentarios:

luis felipe comendador dijo...
Estupendo tu blog, coleguilla... y mil gracias por tus visitas.Besos
14 de marzo de 2008 21:30

Adu dijo...
Gracias a vos: repito que es todo un honor ser huésped y posadera vuestra al mismo tiempo.15 de marzo de 2008 12:09

El hilillo

- Ese va a por ti – musitó Julia, mirada al frente, mientras se acercaba el enfermero por nuestra izquierda.
Y casi me lo creo, de no ser por la baba…
Lo de Julia comenzó una noche de fiesta inocente, como tantos otros jóvenes. La encontraron la madrugada siguiente en un descampado, la ropa arrancada, el cuerpo magullado; los sesos heridos de muerte.
Ahora vive con las Hermanitas de los Desamparados, donde hay otros muchos como ella. Pese a los cuidados que, me consta, le prodigan las monjas, no he conseguido arrancarle esa sonrisa suya, cautivadora en otro tiempo. Sus ojos miran sin ver y de la comisura de sus labios pende, constantemente, el hilillo.

CONCURSO Micro-relatos Cadena Ser.
Otoño 2007.

Perra Vida (III)

- Hasta siempre, Vladimir – debí decir al ruso, que tan amablemente me había tratado.

Me contó que había llegado hasta aquí detrás de una mujer que le sorbió los sesos y su escaso capital. Una vez arruinado y en plena estepa castellana, lo que más añoraba no era su profesión de otorrino, ni el olor a puerto del pueblo que le vio nacer; tampoco el regazo tan acogedor de aquella hembra. Lo que más echaba de menos Vladimir era Cuco, su perro. Por eso, mi presencia le alegró la vida… hasta que el dueño de la gasolinera dijo “basta”.

Debí despedirme, pero no lo hice. Tan sólo moví el rabito frente a él al marcharme con Paco.

Concurso Micro-relatos Cadena Ser.
Otoño 2007.

Perra Vida (II)

- Ese viene a por ti – dijo el muchacho apoyado en el surtidor.
Ya me estaba acostumbrando al fuerte olor y al desfile de coches entrando y saliendo. No se estaba mal, me dejaban corretear a mis anchas, pero echaba de menos calor de hogar.
Desde que ella había salido disparada de la gasolinera sin dejar rastro, confiaba poco en el género humano. De modo que al escuchar estas palabras, estiré las orejas dejando rígido y quieto el rabo.
Efectivamente, aquel hombre acudía en respuesta a nuestra oferta en Tele-Anuncio: “Regalo precioso dálmata, cariñoso y juguetón, a quien pueda cuidarlo”.

Micro-relatos Cadena Ser.
Otoño 2007.

Perra Vida (I)

Aquel sería el primer gesto maternal consciente que recuerdo. Después vinieron más. Muchos más. Demasiados.
La casa se llenó de gorjeos y ya nada volvió a ser como antes.
Lo peor llegó con el verano. Un día, ella cogió el equipaje y al bebé y salimos rumbo al pueblo. Paramos en la gasolinera, como otros años, pero esta vez sí me dejaron saltar del coche. Cuando quise darme cuenta, por más que ladré y ladré y corrí y corrí, nada: ni rastro de ellos.
Me recogió Paco y ahora vivo con él. Me siento a salvo. Deduzco, por su olor, que nunca tendrá un bebé.

Concurso micro-relatos Cadena Ser, octubre 2007

Familia feliz.

(Más sobre el amor a los 50).
Son maduros pero se conservan joviales. Están en buena forma física y mental, aunque las canas ya son visibles y el abdomen ha ganado curvatura. Son aceptablemente guapos, razonablemente sanos, aparentemente felices.
Trabajan en una multinacional (él) o en la Administración (ella), en un puesto ya consolidado, de considerable prestigio aunque algo aburrido. Tienen dos hijos, varón y hembra, estupendos chicos que nunca les han dado problemas dignos de consideración.
Este año harán sus bodas de plata e invitarán a su familia y a sus amigos que responden, casi todos, a su misma descripción. Lo celebrarán en un restaurante u hotel y será como volver a casarse: tarta y orquesta, sólo que ahora también están los niños, que participan con ilusión en la fiesta de papá y mamá.
No hay en sus vidas ninguna grieta por la que se les haya escapado algo impredecible.
Son sus conversaciones siempre parecidas, educadas, versan sobre generalidades y sobre todo, sobre sus hijos: qué estudian, cuál es el deporte en el que destacan, qué les compraron, dónde fueron de vacaciones... Son en fin, la pareja ideal que yo no tuve, la prole perfecta que no supe construir. Inspiran algo de ¿sana? envidia, también suscitan la duda sobre si todo ese castillo se sustentará sobre cimentación sólida o sobre arenas movedizas.
Ellos seguramente sienten, cuando me miran, que perdieron su libertad pero… ¡están tan orgullosos de su familia!

Las estadísticas (me dijo Manolo Diego, psicoterapeuta) cantan que hay:
- Un tercio de uniones estables.
- Un tercio que deciden romper el vínculo.
- Un tercio que no funcionan pero no se atreven a romper.

(NOTA POSTERIOR: sin duda lo peor es estar en el tercero de los casos).

Hasta las mismísimas

Ahora resulta que no funcionan los enlaces.
A estos del blogspot les falta un aire ¿no?

La cuarta edad.

Organizó su nueva vida de jubilado meticulosamente: después de levantarse a las ocho de la mañana, se aseaba y enfundado en su chándal, caminaba a paso ligero durante una hora por el parque. Una ducha reconfortante y desayuno a base de una pieza de fruta, un yogur desnatado con bífidos edulcorado con azúcar de caña integral y un puñado de muesli. La mañana se consumía en limpiar y ordenar su hogar, hacer la compra y cocinar, y aún le sobraban un par de horas para leer a los clásicos.

Su almuerzo consistía en doscientos gramos de verdura hervidas aderezadas con una cucharadita de aceite de aceite de oliva y vinagre balsámico, pescado al horno o filete desgrasado de ave a la plancha. Nada de sal: sólo ajo, perejil y otras especias favorecedoras de la circulación sanguínea y reductoras de los niveles de azúcar y colesterol. Sus tardes, tras una breve siesta, consistían en un paseo y visitas a galerías de arte, tertulias literarias o conciertos de música clásica y la asistencia a alguna ONG o asociación sin ánimo de lucro como voluntario. A últimas horas vespertinas, lunes, miércoles y viernes a las clases de Tai-Chi que organizaba el Ayuntamiento, mientras que los martes y jueves estaban reservadas para Pilates. Completaba su jornada una cena frugal a base de tortilla francesa o un huevo cocido, un poco de queso fresco desgrasado y dos piezas de fruta. Todo ello acompañado de un par de tostadas de pan integral sin sal, sin azúcar y hasta sin pan.
Y antes de abandonarse en brazos de la noche, aún le dedicaba un tiempo a la meditación o a la lectura de algún libro sagrado.
Y así, vivió con un envidiable estado de salud hasta los ciento tres años.
El día de su cumpleaños, se permitió la dulzura de vaguear en la cama hasta, por lo menos, las once de la mañana. Llovía mucho y se dijo que ya no tenía edad para empaparse, de forma que renunció a su paseo por el parque y se quedó a contemplar la lluvia por la ventana y escuchar su sonido. Arrastrado por la pereza, llenó su bañera y se sumergió sintiendo el placer del agua jabonosa sobre su piel. Decidió que era un buen día para gastarse algún ahorrillo e invitar a su hija, sus nietos y bisnieto a comer en algún restaurante. Fueron los cinco a un asador donde degustaron cochinillo asado con patas fritas, después de unos langostinos de aperitivo. Lo acompañaron con varias botellas de vino tinto (el más caro de la carta) y finalmente brindaron con cava. Los pastelitos con nata y chocolate de postre le recordaron otros tiempos ya casi olvidados, y se emocionó con las imágenes y sensaciones que vinieron encadenadas a la rememoración de esos otros tiempos. Por la tarde rieron juntos viendo un programa de chismorreo en la tele y, como estaba algo pesado por la comida, ese día no asistió a su clase de Tai-Chi. Sin embargo, para acabar de celebrar que ya había vivido ciento tres años, a última hora de la tarde tomó un par de cañas de cerveza con un pincho de boquerones fritos y otro de callos. Aquella noche Morfeo le llamó suavemente, pero la Parca se lo arrebató de su regazo.
Su cadáver reposa ahora sobre la camilla mientras sus familiares lo velan. En su rostro hay una expresión que no existe desde hace treinta y ocho años: sus labios arqueados hacia los pómulos, una ceja más alta que otra. Los adultos no fueron capaces de notarlo, pero su bisnieto de seis años lo vio perfectamente, por más que nadie quiso creerle cuando gritó en medio del velatorio:

- ¡Eh! El Bisa me acaba de guiñar un ojo.

(G, mayo 2007)

El jurado.

http://adu-literatura-varios.blogspot.com/2008/01/el-jurado.html

Primavera

Portugal, marzo de 2008.

PRIMA-VERA (*)

http://adu-literatura-varios.blogspot.com/2008/02/micro-relato-prima-vera.html

¿Por qué escribo?

http://adu-literatura-varios.blogspot.com/2007/12/porqu-escribo.html

Ciprés con parra en el patio del Palacio de Fuentesauco.

Colección SELECCION (1)

Hola chicos, chicas, chiquis, aquí estoy otra vez. A partir de ahora iré colgando mi selección previa para que hagáis lo que queráis (cuando os pido colaboración, pasáis de colaborar y hacéis bien).
Espero que sigáis entretenidis.
Besis a todis.

NOTA POSTERIOR.
Hoy he decicido que iré haciendo links en lugar de copiar y pegar todo el texto.
Nihil obstat, vaya cultismos que me marco, me está dando problemas el blogspot de los ovarios de modo que iré también vocándolo a mi pendraiv nuevo.
Hale.

Abajo el telón: INTERMEDIO.

Hola amigos, amigas, amiguis, bloggeris, queridis todis.
Esta hace la entrada número 223.
Diversas circunstancias me han hecho tomar la decisión de interrumpir este blog. Me voy a dedicar ahora a recopilar lo mejor con el objetivo de hacer una pequeña publicación en papel. Mi primer librito, vaya. Nunca es tarde, y cualquier día es bueno para empezar.
Aquí os dejo, entraré de vez en cuando. Se admiten sugerencias, críticas, tomatazos... de todo. Lo que queráis. Lo que el cuerpo os pida (el cuerpo es listo: hay que escucharlo). Lo que la cabeza os dicte (la cabeza es también parte del cuerpo). Hasta pronto, no sé cuándo ni cómo. Tampoco tengo la menor idea de cómo será el Segundo Acto, si es que lo hay.
Muchas gracias a todis los que habéis estado rondando por estas páginas, muchas más gracias a quienes se decidieron a dejar alguna huella. Tendréis alguni recompensi, seguri (plaf, ya os cayó un ejemplar... ja ja... no sos preocupéis, corazonis, que aún tengo que encontrar editor arriesgado que quiera cargar con servidora.)
¡Ah! Recordad, para quienes no puedan vivir sin mis palabras, que aún sigo viva en:
http://arquitecturayurbanismo.blogspot.com

AMIGA, de P. Neruda.

AMIGA, no te mueras.

Óyeme estas palabras que me salen ardiendo,

y que nadie diría si yo no las dijera.

Amiga, no te mueras.

Yo soy el que te espera en la estrellada noche.

El que bajo el sangriento sol poniente te espera.

Miro caer los frutos en la tierra sombría.

Miro bailar las gotas del rocío en las hierbas.

En la noche al espeso perfume de las rosas,

cuando danza la ronda de las sombras inmensas.

Bajo el cielo del Sur, el que te espera cuando

el aire de la tarde como una boca besa.

Amiga, no te mueras.

...

Pablo Neruda.

SI LA COSA FUNCIONA

Esta última peli del, para mí genial Woody, me redime en cierto modo de haberme comido la reseña de la anterior: “Vicky, Cristina, Barcelona”. Para ser sincera (lo que suelo ser), me gustó más la anterior, aunque solo fuera por los escenarios: Barcelona y Oviedo.

Esta vez Woody vuelve a su pasado: Nueva York, traumas, sexo, religión, intelectualidad y ya sí que me pareció que vive de las rentas en cierto modo, solo en cierto, pues sigue siendo buen profesional y eso se nota (¿en qué se nota? = NPI, pero se nota). Cae en los topicazos de los que parece que huye: mujeres dulces y sanotas sexualmente, reprimidis que se destapan, comeduras de coco a tutiplen, la poderosa fuerza del azar (otra vez)...

No me reí, creo que hasta se me escapó algún bostezo, seguro que en unos meses la he olvidado totalmente, pero gastar esa hora y media o dos horas en ello fue mucho más productivo que quedarse en casa pegada a la caja ¿tonta o lista? zapeando.

Recomendable tal vez para incondicionales del genial W. A.

O para los que aún no le hayan descubierto.

Crónicas de un pueblo (12)

Puto pueblo... perdón, prostituta ciudad.

Que llevo yo queriendo hablar con el Alcalde a ver "cómo va lo mío" y no hay manera ya que el hombre es senador en las Cortes y pasa al menos dos días en Madrid, y mira tú por dónde (o no mires si no quieres, hombre, o mujer, lo mismo me da que me da lo mismo) ayer entro a mi casa con las bolsas de productos de la tierra y allí está el gachó, con la parienta y la parientita y claro me quedé que casi se me caen las bolsas. Como soy como soy, le espeto:

- Caramba, pero si es mi jefe... ¡dichosos los ojos!

Y se queda algo rígido. Luego ya me doy cuenta de que va emparentado.

Resulta que la niña vive encima mío. Así que igual me da por ir a pedirle una tacita de sal. No sé. En el ascensor me aseguró que "tenemos que hablar", lo cual me lleva diciendo dos meses...

PATIENCE

FOTOS DE VICTORINO GARCÍA.

Muchos días sin escribir.
Solo pasear, leer,
descansar, dormir.
Y está muy bien de vez en cuando.
Qué fácil es rimar con verbos, hasta yo, qué no sé nada de Poesía.
¿… Poesía eres tú?
Poesía soy yo, qué cojones…

Grupo Take That, interpretando “Patience”.
http://www.youtube.com/watch?v=W8hF393KUVw

Primeras lluvias

Anoche llovió y también la noche anterior. La tierra seca y yerma de mi alma empieza a humedecerse y, con las primeras gotas, tímidamente brotan nuevos tallos, diminutos, casi imperceptibles... Muere un amor y nace otro, así es la vida, es lo bueno de tener siempre recambios porsi.

Como ave enorme y valiente, muevo las alas para demostrar a nadie lo que soy capaz de volar.

Algún día dirán: "qué mujer tan fantástica, cuánto la quise..."

También hoy me lo dicen algunis, a veces no hay que morirse para que nos quieran.

FOTOS:

Lluvia tomada de http://bligoo.com/media/users/1/97150/images/public/22290/LLUVIA_3.jpg

Brote tierno tomada de:

http://www.fotografiadanielalonso.blogspot.com/

¿Nos tuteamos o ustedeamos?

A propósito del tema de moda en cuestión educativa, hace poco comentaba con una compañera de trabajo el asunto del tuteo. Ambas estábamos de acuerdo en que el respeto no tiene nada que ver con el tratamiento formal que se le dé a la persona.
Recuerdo a mis dos mejores profesoras de bachillerato en el colegio de monjas –jesuitas, pero monjas al fin y al cabo-: Maribel, la de Historia del Arte y Maria Luisa, de Literatura; eran hermanas (… ¿casualidad?) De estilos bien distintos, ambas buenísimas, hasta el punto de que de los apuntes de “la Maribel” viví hasta 2º de Carrera inclusive. Maribel entró el primer día de clase dejando ese reguerillo de Eau de Rochas que la identificaba y, lo recuerdo como si fuera hoy, apoyándose en la pizarra y exhalando el humo de su cigarrillo nos espetó:

- Esto es una monarquía absoluta y yo soy el rey. Me llamo Maribel, por favor, llamadme por mi nombre y de tú.

De Maria Luisa no recuerdo su entrada pero sí alguna anécdota bonita (algún día contaré la de Bécquer). También nos pedía que la tuteáramos. Contaba tan bien las cosas que apenas hacía falta estudiarlo en casa, nos quedábamos con ello solamente de escucharla.
No he conocido profesores más respetados y admirados. Y no es que yo lo piense, es que estábamos de acuerdo todas las niñas de la clase. Porque cuando un profesor es bueno, no hace falta nada más: todo el alumnado lo sabe, y lo suele respetar (¿…o eso era sólo antes?)

Los dos años que me dediqué a la docencia, yo también pedía a mis chiquis, universitarios ya, que me llamaran de tú y por mi nombre. Algunis me decían eso de:

- Profesora, profesora...

Y a mí esas palabras me sonaban a música celestial.

Más en:

http://arquitecturayurbanismo.blogspot.com

En las alturas.

Manolo se subió hasta allí para hacer las fotos cuando se oyó rugir una voz que venía del Más Allá:

- ¡Eh, tú! Que me estás pisando.

- Ay Dios, perdona pero no te había visto. Como eres invisible...

- A ti lo que te pasa es que estás cegato.

- Pues sí, eso es verdad. Pero al fin y al cabo fuiste Tú quien me hizo ¿no?

- Además de cegato, irreverente.

- Eso ya es cosecha propia.

- Cría cuervos...

Crónicas de un pueblo (11)

Una de las cosas que más me gustan de esta ciudad son las tiendas tradicionales. No hay muchas pero algunas aún quedan, como ferreterías en las que se puede comprar un orinal de loza, por ejemplo. Le dan un aire muy urbano y cosmopolita.
Ahora que es tiempo de vendimia y recogida de frutas, algunas personas exponen su mercancía en los portales o garajes de sus casas y los venden a muy buen precio.
En estas tierras se dan bien los melocotones (que no son como los de Aragón, son menores y más duros pero ricos de sabor), los higos y por supuesto, las uvas. Ayer pillé esta tienda abierta que tiene una balanza como la del Sr. Eulogio, el de la tienda de ultramarinos de mi infancia en Madrid. Qué cosas, me debo estar haciendo muy pero que muy mayor, contando batallitas como mis abuelas...

GORDOS.

Película de Daniel Sánchez Arévalo

http://www.vidasdecine.es/DIRECTORES/S/Sanchezarevalo.htm

Atraída por el buen recuerdo de su primera obra, me zambullí en la sala oscura dispuesta a no pensar en otra cosa durante algo más de una hora que no fuera la peli. Y vaya, me decepcionó un poco. Los actores están bien en general, me gustó especialmente la "monja", Leticia Herrero, esa chica de cristalinos ojos azules y mirada inocente y dulce, que parece ser no es actriz de profesión. Los escenarios, creíbles. Y de fondo: la pareja.

http://vidasana.com.ve/blog/gordos-una-pelicula-de-daniel-sanchez-arevalo/

Pese a todo, una interesante muestra de los conflictos actuales en las relaciones familiares.

Poesía y humor.

Dice Manolo Saco (NPI de quién era hasta mi buceo en busca de tesoros del Gran Poeta):
"Un brindis por Ángel González, poeta.

Ha muerto uno de mis poetas favoritos. De los pocos con sentido del humor. Una sorna soterrada en todo su poemario hacía más llevadera esa lucidez triste de los poetas..."
http://www.manolosaco.com/654/un-brindis-por-angel-gonzalez-poeta/

GLOSAS A HERÁCLITO

Angel González (publicación hacia 1976-1977)

1.-

Nadie se baña dos veces en el mismo río,

Excepto los muy pobres.

2.-

Los más dialécticos, los multimillonarios:

nunca se bañan dos veces en el mismo

traje de baño.

3.- (Traducción al chino.)

Nadie se mete dos veces en el mismo lío.

(Excepto los marxistas-leninistas.)

4.- (Interpretación del pesimista.)

Nada es lo mismo, nada

permanece.

Menos

la Historia y la morcilla de mi tierra:

se hacen las dos con sangre, se repiten.

Ojalá morir durmiendo

LO QUE RELATO A CONTINUACIÓN ES ABSOLUTAMENTE VERÍDICO, DE DONDE SE DEMUESTRA:
A) QUE LA REALIDAD SUPERA A LA FICCIÓN Y
B) LA PODEROSA FUERZA DEL AZAR.

Hoy hace 52 años que mi madre me parió.
Hoy hace 25 años que mi padre murió. Ese día supe que de repente, me había convertido en una persona adulta. Ojalá ojalá, todos lo dijimos: “todos quisiéramos una muerte así, ojalá morir durmiendo”… ahora no estoy segura, tal vez esté mejor ser consciente de que te estás yendo…

Ya he vivido casi tanto tiempo sin él como con él.
Heredé de mi padre su espíritu combativo, sus ganas de disfrutar de lo bueno que nos ofrece la vida, su risa siempre dispuesta, su cabeza, su mal genio, sus piernas fuertotas. Me enseñó mucho con su ejemplo, trato de hacer lo mismo con mi hijo pero no sé si lo consigo (el que no duda es un necio -frase de Miguel M.-)

Lo pensé entonces y lo sigo pensando ahora: mucho susto por lo inesperado, pero mi padre se ahorró ver su propio deterioro y los demás, asistir a su decadencia, especialmente triste por lo vital que fue.

Ahora todos los años, el día de mi cumpleaños, tengo unos recuerdos para él.

FOTO: Plaza del Holocausto ( Berlín), mayo de 2006.

Crónicas de un pueblo (10)

Y por fin vino el Sr. Alcalde, que es pe-pe-ro me cae bien. Ahora que caigo, yo he tenido mala suerte con los Alcaldes sociatas (por cierto, vaya la que le ha caído al de Béjar con la publicación de Gonzalito...)

Bien, a lo que iba, hoy por primera vez he sufrido en mis carnes los inconvenientes derivados de vivir en una ciudad pequeña. Viendo cosas así, una llega a comprender lo de la Guerra Incivil como la llamó Norecuerdoquien. Entró Efe, el concejalillo, como una exalación en el despacho. El que se cree en posesión de la verdad absoluta y que los oponentes son tontos de remate, es que o es tonto él o no sé... no sé qué pensar, la verdad. Me he quedado un poco pasmada y con algo de mal sabor. Pero en fin, al menos creo que después de haber perdido (yo) los nervios inicialmente -he gritado al Alcalde, ea, menos mal que éste es de los que van dando la cara, como yo, y me lo ha dicho-, tras lo cual me he disculpado. Creo que al final la situación se ha salvado.
Y... "¿quién me alienta a mí?", he pensado al salir.

Lo de hoy NO es ficción.
FOTO: puerta de valla ruinosa del sur de "mi" ciudad.

Fotos raras, amigos especiales (II)

FOTO: Rama de castaño y piña sobre las piedras del malecón de la Playa de Barra (Portugal), por Adu.

Los mejores recuerdos que tengo suyos son de lo sucedido en la realidad y no dentro de la virtualidad. No veo razón alguna para cambiar el rumbo.
El planteamiento de este amigo es: yo pongo las reglas del juego, sois libres de apuntaros o no, pero... si te apuntas, acatarás mis normas sin rechistar.
Su plan sería más o menos asumible de no ser porque él se comporta a menudo (de manera no consciente, creo, quiero pensar) como la persona maleducada y hasta grosera que NO le enseñaron a ser... A veces, llega incluso a montar en una cólera que golpea indiscriminadamente, sin mirar a quién ni porqué. Y una ya está algo mayor para aguantar este tipo de caprichos...

Fotos raras, amigos especiales (I).

Las cosas son como cada cual las ve, nada es verdad ni mentira etc.

Me sugiere un amigo al que quiero mucho, que mantengamos una relación únicamente virtual. Yo me pregunto si eso es posible, si se puede cuando ya ha existido un conocimiento previo. Creo que no. Otra cosa es pasar de la red a la realidad, y empezará otra cosa, no sé si mejor o peor, pero otra cosa. Yo misma no estuve nunca segura de querer dar ese paso con otris bloggeris. Pero fue este amigo que cito el que me sacó del anonimato y ahora ya no hay retorno posible: lo asumo.

FOTO: Playa de Barra (Portugal).

JORGE LUIS BORGES

FOTO DE:

www.discepolintango.com.ar/.../zottomigang.jpg

Jorge Luis Borges debió ser de derechas, lo digo porque nadie que se autodefine como “de izquierdas” le cita, y sí lo hacen quienes se auto-denominan “conservadores” o “liberales”. Claro que a menudo no tiene nada que ver lo que uno se autodenomine con la gestión particular que haga con/de su vida.
Yo lo que creo es que iba a su-puta-bola que es lo peor que se puede hacer, lo sé por experiencia propia -y ajena-: para los pepe-ros eres una rojaza y para los sociatas un poco (o muy) facha. Eres sospechosa de y para todo el mundo. Nada hay que se digiera peor que no saber por dónde vas a salir.
El caso es que JLB es un genio, literariamente hablando. O al menos, lo es para mí, con la sabrosa esperanza de que aún tengo mucho suyo por descubrir. Este fin de semana estuve re-leyendo "El Hacedor", pupurrí de cosas que según él mismo, es su obra más personal.

http://www.literatura.org/Borges

Caminos complejos.

Me gusta perderme por los rincones, explorar otros mundos, encontrar cosas nuevas.
Me gusta fisgar en los vericuetos del espacio.

Me gusta indagar por los recovecos del tiempo, del alma y del cuerpo…
Rincones, vericuetos, recovecos... me gustan si no son resbaladizos: para pisar con paso firme, para sonreir, para llorar si es preciso.

Me gustan.

FOTO: Jardín en Basilea (Suiza, julio de 2007).

MAPA DE LOS SONIDOS DE TOKIO

Una pena no verla/escucharla en Japonés, la lengua forma parte del sonido de un país (me encantó ver “Sorgo Rojo” en V.O.)
Se me hizo corta, a pesar de ser lenta, muy lenta; debe ser por el buen hacer del equipo Coixet.

Es una película que despierta las ganas de conocer Japón. Sonidos, luces, edificios y edificios, autopistas y autopistas, varios niveles de autopistas superpuestas, ausencia de árboles y zonas verdes, Japón, Tokio, grandes ciudades niponas, comida japonesa… Todo eso y algo más es este film que quiere ser negro (intriga, asesinatos y sexo) pero tiene algo también de mágico, de tierno, quizá simplemente de puro arte, arte puro y duro.

Me llamó la atención (debe ser deformación profesional) las aberturas en las medianerías de los edificios, me refiero a las que hacen adrede para dejar a los edificios oscilar libremente por la frecuencia e intensidad de los fenómenos sísmicos en Niponia.
Me gustó la interpretación de la chica y la del padre, la del chico menos. NPI del ente que pulula por ahí (especie de secretario del padre). Espero poder hacerme con el guión que creo se ha publicado, porque de algunas cosas no me enteré, según pude deducir al leer las reseñas.
¡Ah! Y con final inesperado.

Trastornos muy personales.

FOTO: Original de Manolo Casadiego, manipulación de Adu (contrastes).

http://es.wikipedia.org/wiki/Trastorno_de_personalidad

Personas de trato complicado y enorme inestabilidad emocional; caprichosos, volubles; con estallidos de cólera sin razón aparente (en su interior siempre hay motivo: somos los demás los que no entendemos nada); nunca son culpables (somos los demás los que hacemos mal las cosas); amables cuando quieren (¿…o cuando pueden?), incluso encantadores; inteligentes, a menudo brillantes; extremadamente sensibles y vulnerables; destacan siempre del grupo; individualistas y al mismo tiempo dependen del reconocimiento ajeno hasta la paranoia; muy afectuosos por regla general…
Son gente que convive entre nosotros y pasan por normales, simplemente son extravagantes o difíciles, en mayor o menor grado, que de esto también hay casos más leves y más graves. No existe medicación específica para ellos y su disfunción se encuentra a veces camuflada entre otras patologías o al borde de saltar a ellas (trastorno bipolar, esquizofrenia, paranoia…)
Son los “trastornados”: afectados por algún “trastorno de la personalidad”, problema de salud mental hasta hace muy poco no reconocido porque…

(SIGUE en la entrada reciente de título "La fragilidad del frágil límite").

A. MUCHA. Reflexiones.

La exposición de A. Mucha en la Casa Lis de Salamanca me ha hecho reflexionar sobre diversas cuestiones:
- La razón de que sus dibujos resulten agradables a la vista (sobre los porqués de la belleza ya escribí algo hace mucho tiempo).
- Su formación parece académica. No cabe duda de ello mirando la película que exhiben de su serie de murales sobre el pueblo eslavo, por ejemplo: su dominio de la perspectiva, el tratamiento de los ropajes...
- La de tonterías que se dicen sobre los artistas muertos. ¿Qué dirán de nosotros después de varios siglos? Los dibujos de Mucha son, sin duda, muy hermosos, pero decir que “busca las raíces del pueblo”… en fin, eso tiene de pueblo lo que yo de cursi. Por cierto, esto me recuerda a la película "Nadie hablará de nosotras cuando estemos muertas".
- ¿Tendría ayudantes? Me refiero a lo que nosotros llamábamos “delineante calcador” y sí, casi seguro que sí, tendría pupilos que copiaban los motivos florales que se repiten como seriados.
- No parece un artista pobre, seguro que vivió holgadamente.
- “Creó escuela”, “Fundó el Modernismo”… dicen los carteles explicativos de la exposición. Me parece exagerado. Alphonse Mucha, como mucho, participó de esa corriente, incluso podría admitir que fue pionero en este género, pero tanto como “fundar”…
- ¿Después de cada movimiento artístico surge su contrapuesto o conviven en el tiempo? Hay que tener en cuenta que vemos las cosas cuando ya han pasado muchos años. Dudo que en sus días fueran conscientes de dónde estaban. Los árboles no dejan ver el bosque cuando se está demasiado cerca.
- Eché de menos una mención a Rafael de Penagos cuando hablan sobre el “arte del cartel en España”. Busqué luego las fechas, para ver si eran o no contemporáneos. Lo fueron pero no creo que coincidieran. Veamos:
- Alphonse Mucha nació en Moravia (Chequia) en 1860 y murió en Praga en 1939.
http://www.muchafoundation.org
- Rafael de Penagos nació en 1889 en alguna ciudad española y murió en 1954. Es considerado como el fundador del “Art Decó” en España.
Por tanto, Rafa era bastante más joven. Lo cierto es que sus dibujos difieren de los de Alfonsín, pues la mujer de sus carteles es ya totalmente charlestona, como los últimos de Mucha.

Lo último: la foto es un cartel de Penagos, por si alguien ha picado. Me apetecía esta travesura.

La fragilidad del frágil límite.

FOTOS DE MANOLO CASADIEGO
… ¿Dónde están los límites entre la cordura y la locura? Son fronteras tan frágiles, tan sutiles, tan fáciles de traspasar…

Hay personas que llevan una vida normal, aunque hacen un daño a veces irreparable a quienes les rodean. En sus estallidos de cólera lanzan un látigo que golpea a diestro y siniestro sin mirar. Al escribir “irreparable” quiero decir que incluso pueden llegar a matar. En realidad, creo que cualquiera puede llegar a matar en un momento de ofuscación (“la maté porque era mía”, ¿a alguien le suena?)
A veces he pensado que yo misma padecía algún trastorno, ahora ya no lo sé: ¿quién no se ha preguntado alguna vez acerca de su cordura-locura? Al menos yo tuve el valor de acudir a un profesional y contarle mis dudas, hecho por el que fui altamente criticada (estoy hablando de hace veinte o treinta años y en esa época no era muy corriente acudir a un psicólogo). Sin embargo, pienso que el primer paso para “curarme” fue pedir ayuda.
Hoy, con la madurez que dan los años y el haber vivido experiencias muy variadas, creo que he aprendido a diferenciar ese límite, barrera finísima casi invisible entre lo “normal” y lo “patológico”: el límite es poder ser autónomo, trabajar y cuidarse sin ayuda de nadie, no depender de otros para llevar la vida habitual.
Lo de “normal”, “patológico” y “curarse” lo pongo entre comillas y cursiva porque es tan relativo, lo sé…

Crónicas de un pueblo (9)

El otro día coincidí con el gerente de una residencia de “disminuidos psíquicos”. De la conversación, que fue muy interesante, pude deducir que su minusvalía consiste en alguna enfermedad mental, pero como la salud mental es aún tema tabú pues eso: disminuidos. Algunos “minusválidos” pueden llevar una vida completamente normal si su medicación está bajo control médico y la respetan. Tienen un equipo que trabaja conjuntamente todas las áreas: la farmacológica, la terapia psicológica, la inserción laboral y la social. Ya tienen residencia en esta ciudad y ahora quieren comprar dos pisos (al contado) para “tutelados” y sacar de la residencia a los que mejoran. Según me contó, quieren disponer una webcam para que, voluntariamente, los enfermos se graben mientras toman su medicación. Los facultativos utilizan este elemento como chantaje (si te la tomas, vas al piso; en cuanto la dejes de tomar, vuelves aquí)…
No me lo dijo, pero yo creo que son del Opus Dei. Entre otras cosas porque ¿qué otra organización puede tener dinero suficiente para pagar dos pisos a tocateja?

ME SIRVE, NO ME SIRVE

FOTO: Mosaico (Jordania, muy cerca de la frontera con Israel).

...
sí me sirve la vida
que es vida hasta morirse
el corazon alerta
sí me sirve

me sirve cuando avanza
la confianza
...

Mario Benedetti.
http://www.sololiteratura.com/ben/obraenverso.html

Cuando se va el sol...

... sale la luna (en realidad sale cuando el sol aún no no se ha ido, si nos fijamos bien).

SEGUNDA PARTE DE

http://zenyza.blogspot.com/2009/08/cuando-el-sol-se-va.html

… Y se fueron, agarrados de la mano, a consumar de una vez con decencia ese amor durante lustros furtivo.
No habían pasado más de tres años cuando él gritó un día abriendo el cajón del ropero:
- Cariño, ¿dónde has puesto mis calcetines grises de hilo?
(Llamar “cariño” es una forma de disimular la rutina, una forma bastante poco original, todo hay que decirlo, pero algo es algo).
- ¿Yo? No sé, ya eres mayorcito para que te tenga yo que colocar TUS calcetines – contestó ella recalcando el TUS-.
Y así iniciaron una discusión que duró tres mil días más o menos con sus respectivas noches. Solo hacían descansos para comer y descomer. Hacia el día mil doscientos de haber empezado, se dieron cuenta de que ya no se acordaban de los calcetines grises para nada, pero daba lo mismo: en vez de parar y echarse unas risas, abrazarse y poner punto final, siguieron echándose en cara reproches. Reproches y más reproches. La que hablaba era mayormente ella, él se limitaba a mirarla con un poco de desprecio y un mucho de desprecio. ¿Cómo puede ser con poco y mucho a la vez? ¡Ah-migos, porque esto es un cuento y en la fantasía cabe todo!
Acabaron muriendo de puro aburrimiento y ni Lucifer les quiso admitir en el infierno, no fueran a espantarle a sus moradores que estaban tostándose al fuego tan tranquilos.
Ahora son dos almas errantes por las constelaciones. Si algún día veis dos puntitos brillantes, acordaos de ellos.
Colorín colorado.

COMO PAJAROS PERDIDOS

http://www.locuravideos.com/pared-invisible/

Como ahora no hay maestros ni alumnos, el alumno preguntó a la pared:
“¿Qué es la sabiduría?”
Y la pared se hizo transparente.
Capítulo o loquesea nº XIX de "Como pájaros perdidos", poemario "Maltiempo" de Jaime Sabines.

Canción para corazones solitarios y/o almas perdidas:
PUENTE SOBRE AGUAS TURBULENTAS por Elvis Presley subtitulada.
No sé que coy%$hones pasa pero no puedo subir el video con las intrucciones que me han dado, así que os ejem... y pincháis si os apetece.
http://www.youtube.com/watch?v=IaJ4rgEyIVs

Aire para tres mujeres de palabra(s)

FOTOS DE MANOLO CASADIEGO.
Sábado 8 de agosto de 2009.

http://manuelcasadiego.blogspot.com/

La rubia

Sus palabras bailan para escribir:

Nos miraba el amor tan complaciente,

que en las alas de tus ojos me dormía,

y soñé que allí en tu piel bebía

el placer que emanaba tu corriente...

http://www.estandarte.com/leer/poesia/P-10096-SE/poesia2.shtml

La morena

Baila y, al bailar, enreda las palabras, ¿o son las palabras las que la enredan a ella?

¡Ay madre, ya me he hecho un lío!

http://adu-literatura-varios.blogspot.com

La pelirroja

Sus palabras se la enredaron y ahora va camino de Roma a ver si Su Santidad lo puede arreglar.

Está difícil.

http://marinahm.blogspot.com

Crónicas de un pueblo (8)

… Y me hablaban en lenguaje taurino, que si los toriles, que si la barrera… y yo, que no voy a los toros, no me enteraba de la misa la media, y no es que no vaya por una cuestión ideológica, que no, que creo que la fiesta como espectáculo tiene su cosa, su estética, su colorido, lo impresionante de la multitud gritando OLÉ al unísono, pero en fin, tampoco me muero por ello y como en mi familia no hay tradición pues eso, que no voy a los toros, pero vaya, si alguien me invita este año pues igual me animo, aunque un poco de pena sí que me dan los animalillos, la verdad, aunque nacieran para eso y aunque sea una muerte más digna que la del matadero y si lo piensa una bien es una fiesta algo ancestral, más aún que el fútbol, porque disfrutar con la muerte pues como que no, pero vaya, igual eso se arreglaba con la amnistía; no, no se dice así, con la cosa esa de que cuando un toro es muy valiente le perdonan y no le matan, ese gesto es bonito, ya ves, y valientes serán todos porque para empuñar sus cuernos contra un humano que es el único bicho que mata por placer... claro que eso el toro no lo sabe aún, aunque no tardará en saberlo…
Fotos sin manipular en:
http://arquitecturayurbanismo.blogspot.com/

Desenredando nudos

Yo voy hacia mi propio nivel. Ya estoy tranquilo.

Cuando renuncie a todo, seré mi propio dueño;

desbaratando encajes regresaré hasta el hilo.

La renuncia es el viaje de regreso del sueño...

Poema de Andrés Eloy Blanco

PINA BAUSCH, cáncer y reflexiones.

Esta mañana desperté con la noticia de la muerte de Pina Bausch. Uno de esos nombres que me suenan y no sé de qué. Podría haber dicho lo contrario pero se me da mal mentir.
Qué suerte morir antes de que la mate su cáncer, ¿será suicidio? Aún es pronto para saber y además , en el fondo, qué más nos da…
He buscado, en vano, una coreografía que no recuerdo bien, algo así como un nombre repetido de ciudad o isla que comenzaba con una “c”. Si alguien lo lee y lo sabe, por favor, que me lo deje escrito… gracias, alguien.
Al morir me ha enseñado su existencia, gracias Pina.

http://www.adn.es/fotos/20090630/IMA-0973-pina-bausch
http://es.wikipedia.org/wiki/Pina_Bausch
http://www.youtube.com/watch?v=4MK5Hbvuf3k
http://www.danzaballet.com/modules.php?name=News&file=article&sid=1274

Buceando por Internet me he encontrado esta página presuntamente escrita el 1 de julio; es decir, hace más de un mes, en la que ¡¡¡¡¡¡¡da cuenta también del fallecimiento!!!!
http://escucharte.net/index.php/noticias/66-pina-bausch-la-experiencia-social-del-cuerpo

¿Error o misterio? Más bien parece un error de esa web, ¿no? Y sin embargo:

http://images.google.es/imgres?imgurl=http://1.bp.blogspot.com/_WyKkRhIHsG8/SktFKXf6N9I/AAAAAAAADAY/y2vjstgxnFQ/s400/pina_bausch_4.jpg&imgrefurl=http://cachodepan.blogspot.com/2009/07/pina-bausch-bailando-en-la-oscuridad.html&usg=__XT_0drwbzBOsrhxjWeBiSJ03330=&h=370&w=323&sz=19&hl=es&start=2&um=1&tbnid=aWsm7faBOICAhM:&tbnh=122&tbnw=107&prev=/images%3Fq%3DPina%2BBausch%26hl%3Des%26rlz%3D1T4GGLR_enES317ES317%26sa%3DN%26um%3D1

Mmm… algo está pasando.


NOTA POSTERIOR: ACLARADO.
http://www.elpais.com/articulo/cultura/Muere/68/anos/coreografa/alemana/Pina/Bausch/elpepucul/20090630elpepucul_7/Tes

Pina Bausch falleció el 29 ó el 30 de junio de 2009, soy yo la que no se entera, debí escuchar la noticia e interpreté que había sido muy reciente. Ja ja... curiosa anécdota.
No encuentro más referencias pero el hecho de morir a los cinco días de escuchar su diagnóstico da qué pensar. Creo que si a mí me sucediera, me gustaría tener el valor de hacer lo que ella, si se tratase de un cáncer de hígado o de páncreas o algún miembro tan vital, cuya agonía es muy muy dolorosa. Un cáncer de mama o así no, porque ya se curan la mayoría, pero un órgano tan fundamental...
Leí hace tiempo un libro (lo presté a Gerardo, por cierto) que relataba los últimos meses de vida de un triunfador norte-americano el cual, una vez diagnosticado su cáncer en el cerebro, se programa con meticulosidad el resto de sus días. Momentos Perfectos, creo que se llamaba. El relato lo c0mpleta su viuda, claro, él no pudo por sus condiciones, pero a lo que iba, que en seguida me enrollo: no estamos preparados para morir, no, debería dejar de ser un tema tabú, y poder hablar de ello con naturalidad; eso nos ayudaría mucho a priorizar nuestras cosas y a enfrentarnos a ese momento que llegará, con seguridad llegará, es lo único seguro en la vida y en eso todos somos iguales.

LUZ CASAL.

http://www.musica.com/video.asp?video=841

http://www.youtube.com/watch?v=m9EqGp79SZk

http://www.youtube.com/watch?v=pKO0Jm1Hk_I&feature=fvsr

Siempre me gustó esta chica, desde que la lanzó Almodóvar al estrellato con "Piensa en mí" en ¿"Tacones lejanos"? Cuánta gente valiosa morirá sin que hayamos tenido la oportunidad de dsifrutarla.

Crónicas de un pueblo (7)

He levantado mi objeción de prensa desde que estoy aquí porque, si no leo las noticias locales, no me integro en este pueblo, perdón, ciudad.
En la TV solo pillo la 2 –lo sé ya todo sobre el cernícalo y los marsupiales-, un canal local que se oye con un molesto ruido de fondo y la 6. El caso es que procuro leer a diario las páginas de “Prensa local” y “El Punto Cardinal de la Región” que son calidad verdadera.
Aunque resulte difícil de creer, hay cosas que me afectan muy directamente de las que me entero por la prensa, por ejemplo: “El ayuntamiento firma un convenio con Quiensea para restaurar Loquesea”, y me echo a temblar porque Loquesea es el edificio donde se ubica mi despacho nada menos. Me recuerda a un ex presidente de gobierno que le pasaba igual, solo que lo suyo era más grave ya que mi despacho en realidad no es mío y si lo restauran, que no lo necesita, pues vale, pero lo de que tu gente te traicione en tus narices y no te enteres, en fin... sin mayores comentarios.

SIEMPRE SERÁ MI AMIGO

FOTO TOMADA DE
http://altair-fotos.blogspot.com/

Siempre será mi amigo no aquel que en primavera
sale al campo y se olvida entre el azul festejo
de los hombres que ama, y no ve el cuero viejo
tras el nuevo pelaje, sino tú, verdadera

amistad, peatón celeste, tú, que en el invierno
a las claras del alba dejas tu casa y te echas
a andar, y en nuestro frío hallas abrigo eterno
y en nuestra honda sequía la voz de las cosechas.

"SIEMPRE SERÁ MI AMIGO"
("Conjuros", Claudio Rodríguez)

Pasatiempos para el finde.

FOTO: Habib esperando en Wadi Rum.

http://adu-literatura-varios.blogspot.com/2009/07/cuento-colectivo-1.html

Otras lecturas:
http://arquitecturayurbanismo.blogspot.com/

Wabi sabi

Yo voy hacia mi propio nivel.

Ya estoy tranquilo.

Cuando renuncie a todo,

seré mi propio dueño;

desbaratando encajes

regresaré hasta el hilo.

La renuncia es el viaje

de regreso del sueño...

Andrés Eloy Blanco

Camino hacia el wabi sabi y yo sin saberlo…
Wabi sabi tiene que ver con lo natural, lo estético, lo sencillo, lo efímero… aunque nadie, y menos los japoneses, se atreven a dar una definición precisa.
http://www.youtube.com/watch?v=TcKtSI0ERvg
http://es.wikipedia.org/wiki/Wabi-sabi

Acabo de leer el libro que cita la Wikipedia, y me ha impactado, como lo hicieron en su día otros varios, marcando mi pensamiento. Transcribo un fragmento:

... La simplicidad del wabi-sabi, probablemente, queda mejor definifida como el estado de gracia al que llega una inteligencia sobria, modesta, y sinceramente sensible. La estrategia principal de esta inteligencia es la economía de medios. Ir reduciendo hasta la esencia, pero sin quitarle la poesía. Mantener las cosas limpias y sin estorbos, pero sin esterilizar. (Las cosas wabi-sabi son emocionalmente cálidas, nuca frías)...

Si te apetece...

La verdad es que no soy muy amiga de premios, entre otras cosas porque a ver: quién te vota, tus amiguetes, ¿no? ... pues eso, pero se me ha puesto a tiro y hale, aquí os dejo el enlace que me costó el copón meterlo:

http://lablogoteca.20minutos.es/cualquier-dia-es-bueno-para-empezar-9383/0/#vota

Cuento colectivo (1).

Cap. 1.- EN EL DESIERTO.

http://ar.answers.yahoo.com/question/index?qid=20060609122841AAfg1zG

Después de varias horas rumiando, la dromedaria decidió que ya estaba bien, que la araña era tan molesta, tan pesada, que pasando por alto su condición de herbívora, se la tragó de un bocado. Pero he aquí que su aparato digestivo no toleraba aquello y comenzó a protestar y a abultarse hacia arriba, como esa chepita que tiene, y creció y creció durante los siguientes días, y las siguientes semanas, menguando su dolor al mismo tiempo. Ella esperó paciente, a ratos sentada, a ratos de pie, al fin y al cabo Habib, su jinete, estaba atareado en la ciudad y no regresaría pronto.
Al cabo de unas seis semanas americanas (mes y medio para los europeos), Habib volvió y nada más verla, notó que su animalillo se había convertido en camella pero no le importó: un reclamo más para los turistas que eligen ruta en el desierto de Wadi Rum, al sur de Jordania, donde se asienta la archiconocida ciudad de Petra.

Cuestiones:

- ¿Cómo sabemos que es hembra?
- ¿Por qué la araña dio tanto la lata a la dromedaria?
- ¿Qué hacía Habib en la ciudad?
- ¿Qué ruta pertenecía a Habib y su dromella?

CONTINUARÁ…

Recuerdos.

ME QUEDO CONTIGO.

Era la banda sonora de la película "Deprisa, deprisa" de Carlos Saura, una historia de adolescentes desencajados.

Entre tanta miseria, ella limpiaba con un algodoncito empapado en leche las hojas de su poto, con tanta ternura... qué cosas se quedan en la memoria.

La pinta de Los Chunguitos en el video es de morirse.
http://www.youtube.com/watch?v=N-6R0usliNU

http://www.filmaffinity.com/es/film699217.html

Y AHORA (NADA QUE VER CON LO ANTERIOR), una de mis favoritas piezas de lírica:

http://www.youtube.com/watch?v=8Qx2lMaMsl8&feature=related

CUESTIÓN DE TIEMPO
Es necesario tener
Un reloj fosforescente.
No sé cómo explicarlo.
No tiene que ver nada
Con el tiempo.
Es un pequeño rostro frío
Este reloj fosforescente.
Es importante usar
Un reloj contra-agua.
No sé cómo explicarme.
No tiene que ver nada
Con la sed.
Es una boca abierta
Este reloj que sólo habla
Cuando se lo pido.
Es bueno tener
Un reloj automático.
Trataré de explicarme.
Es una bóveda de arena
Que corre a nuestro favor
Bombeada por un corazón de acero.
No tiene que ver nada con las máquinas.
No tiene que ver nada con el tiempo.
_________________
Del libro: "Memoria del cazador furtivo"
Miguel Huezo Mixco, Poemas

http://www.artepoetica.net/miguel.htm

Ainhoa Arteta.

http://www.youtube.com/watch?v=Or0t4Yfy-W0&hl=es#watch-main-area

Mira que me cae bien esta mujer... ¿Porqué? Pues porque no es nada diva, porque se expresa hablando con naturalidad y franqueza, porque es muy humana (al menos, lo parece) y también porque ha sabido descender a mundos menos elitistas de la canción que la ópera, jugándose de este modo el desprecio de sus colegas. Ole, Ainhoa.

http://es.wikipedia.org/wiki/Ainhoa_Arteta

Crónicas de un pueblo (6).

En este pueblo... perdón: ciudad, también hay Corredera.
He tardado unos días en enterarme porque me suelo enterar tarde de las cosas, a pesar de que aquí, "Corredera” existe en el plano y tiene placa y encima vivo al lado, en una boca-calle.
Después de estar un rato sentada en una terracita de la Corredera, he llegado a la conclusión de que así se llama porque corre el aire que te ventila hasta el co… razón. Con lo bien que viene ventilar esas vísceras tan delicadas.
Me he acordado de la Corredera de Béjar, cuyo nombre ignoré hasta varios años después de pisarla a menudo. Yo iba calle Mayor arriba, calle Mayor abajo, jadeando en sus cuestas, sin saber que era la Corredera, y ahora que lo pienso un poco más, igual se llama así por lo de “correr”, o tal vez en cada ciudad se llame así por una razón distinta. Esto último estaría muy gracioso, digno de un original trabajo de tesina:

"Etimología variable de las Correderas".

Recuerdo a Sinda, lo que hubiera disfrutado ella con este comentario de hoy.

¿Camello o dromedario?

Os voy a proponer un experimento. Vamos a escribir una historia entre todos los que queráis participar. Las reglas del juego son:

- Echarle imaginación, fantasía y humor.

- Responder a una o varias de las preguntas que planteo.

- Admitir que soy "la jefa", o coordinadora, o como lo queráis llamar.

El punto de partida es mi entrada anterior "Dedicatoria" y sobre esa foto, real, que saqué yomisma (no como ésta que la he sacado de la net), planteo las siguientes cuestiones:

1ª) ¿Es un camello o un dromedario?

2ª) ¿Qué cosa o a quién espera el animalillo?

3ª) ¿Cuál es su nombre?

Si no os interesa lo que planteo pero os apetece poner algo, también se puede.

Se trata de un experimento que, sin duda, los escritores divos despreciarían, pero seguro que podemos extraer conclusiones la mar de interesantes que nos ayudan a mejorar como personas.

Gracias por vuestra atención.

Os iré contando.

Dedicatoria.

Esta entrada, y en especial la canción, me la dedico a mí misma por tres razones:
1ª) Me lo merezco.
2ª) Mis dos abuelas murieron hace ya muchos años.
3ª) Estoy hasta ahí de dedicarle entradas a todo el mundo.

http://www.youtube.com/watch?v=ztc4V3ttlso&feature=PlayList&p=A58C3E5C97BAB8DC&index=26&playnext=8&playnext_from=PL

FOTO: Desierto de Wadi Rum (Jordania), primavera de 2008. En el ángulo inferior izquierdo, espero pacientemente.

¿Pura química?

Somos pura química.
A menudo me pregunto qué es lo que nos provoca emoción y porqué, por ejemplo: las canciones románticas. ¿Qué cosa tiene un bolero para despertar las mariposas?
He descubierto que no sé nada -en realidad conozco mi ignorancia desde hace tiempo-. En esta constatación del no saber, intuyo que determinados sonidos, imágenes, texturas, qué se yo, provocan una reacción físico-química que nos hace sentirnos bien. En su grado extremo sentimos lo que algunos han denominado “mariposas en el estómago”, expresión que no he comprendido (como tantas otras) hasta bien mayor. Nos parece que es algo espiritual porque no atiende a razones (“el corazón tiene razones que la razón no entiende”), lo cual en modo alguno indica que lo sea (espiritual). Me explicaré: yo creo que hasta el espíritu es química pura. Y como siempre, probablemente no llevo la razón, ni siquiera lo intento.
Buscando canciones me apareció esta, que es por excelencia la que más me recuerda al chico que protagonizó mi adolescencia, el gran amor de mi vida, ese que nos marca a todis. Resulta que no lo hay cantado por un tal Jota Nilsson que era quien lo cantaba entonces, pero he encontrado esta versión de Maríah Carey con subtítulos. Me hace gracia la tontería que son las letras de algunas canciones, sin ir más lejos las de los Beatles que todas son ausencia de profundidad pura: “te quiero me quieres ye ye ye… ya no me quiere… yo la sigo queriendo… te querré siempre (la gran mentira)…” o tal vez es que es lo único que importa, que nos quieran, y yo ando preguntándome cosas como la existencia o no del espíritu.

Nunca aprenderé pero, al menos, lo paso bien.

http://www.youtube.com/watch?v=xvumVJCCWGM

Aforismos de hoy:

“Te querré siempre” es la primera gran mentira que nos encanta escuchar. “Eres genial” es la segunda.

Tener sentido del humor significa saber reírse de uno mismo.

Limoneros.

Iba en el coche y escuché esta canción:

http://www.youtube.com/watch?v=1VOoZO2YhWE

Grabé en mi disco duro el título que resultó ser "Lemon tree" y me recordó a la del mismo título de Peter Paul & Mary de hace treinta años (por lo menos...)

http://www.lyricsfreak.com/p/peter%2C+paul+%26+mary/lemon+tree_20107749.html

Y también me recordó a este edificio de Berlín, una rehabilitación de una fábrica de la zona Este, hoy convertida en sede de varios estudios de arquitectura.

Y eso es todo.

La musa del artista.

Benditas sean las Musas
por su descenso
bailando en torno a mi mesa
coronando mi incipiente calva
con Laurel.

Allen Ginsberg
“Sandwiches de realidad”

El artista se fabricó una musa a su medida. Tomó de una mujer su cuerpo, de otra su cerebro. De una sus manos, de otra su melena. De una sus ojos, de otra sus labios. De una su sonrisa, de otra su mirada. Porque ojos y mirada no son la misma cosa, como no lo son labios y sonrisa. De una, tomó el dedo meñique del pie izquierdo, de otra ese lunar cercano al ombligo que nunca vio. Y con este rompecabezas consiguió romperse un poco la cabeza, pero solo un poco, lo suficiente para no perder la costumbre de seguir produciendo sus piezas, que unas veces eran de arte y otras de ciencia. Tal vez era Leonardo da Vinci.
Ellas nunca se supieron parte de un todo indivisible y mágico que solo existía en la hiper-realidad en la que vivía el artista y, de este modo, siempre se sentían aludidas. Las alusiones daban lugar a veces a situaciones bastante cómicas. El artista se carcajeaba secretamente del monstruito que se había inventado y de las interpretaciones que daban a sus palabras lanzadas al viento.
Un día, entre todas ellas urdieron un complot: decidieron intercambiarse sus atributos. Cuando el artista, dispuesto a enfrascarse en su rutina creadora, la imaginó, su Musa le miró de soslayo con ojos de mico entrometido. Con expresión seca y huidiza, le acarició con manos ásperas y torpes. Lo peor fue la confabulación del lunar del ombligo con el dedo meñique del pie izquierdo: entre los dos lo atacaron como insectos ávidos de alimento. Picaduras y ronchones aparecieron en todas las partes visibles y no tanto del cuerpo del artista. Lo dejaron, en fin, hecho una ampolla andante, una piltrafa...
Fue una curiosa experiencia. “Quien a hierro mata, a hierro muere”, le dijo el travieso lunar a la uña diminuta.

Esta tontada se la dedico a quien él ya sabe, con todo cariño (porsi).

Crónicas de un pueblo (5)

Ayer fue la primera noche instalada en lo que será “mi hogar” durante los próximos meses, años, quién sabe… en la vida nunca se sabe y más vale tenerlo muy presente si no queremos ser sujetobjeto de grandes frustraciones.
Aquí no se oyen las campanas, se oye sin embargo el gemido de los duendes nocturnos que hoy se portaron bien y me dejaron tranquila hasta más de las cinco. Me levanto pronto y doy un largo paseo respirando el aire fresco de la mañana antes de entrar al despacho. Calculo que el paseo de máximo recorrido será de una hora: en ese tiempo ya te lo has visto todo.
La tarde se me alegró un poco leyendo el cuento de “¡Qué emoción?” (así, primero abre una exclamación y cierra una interrogación). Unos papeles de hace años que me devolvió María Alonso me dieron la clave para comprender…
Total, que no sé si por el encontronazo con un concejal, por la ducha de agua fría (aún no tengo puesta en marcha la caldera), por el calor que nunca me ha gustado, porque toca, o porque ya me estoy cansando de ser la fortachona siempre simpática, invulnerable, hoy soy yo quien necesita vitaminas.

Regalo para Arturo

Una mesa grande y mucha gente que solo se conoce de leídas. Eso ya es, tal vez, conocerse mucho…
Un micro-cosmos en una terraza de verano.
Miradas de soslayo. Miradas francas y directas.
Ojos verdes son traidores… eso cantaba María Ostiz, ¿recuerdas?... ¿seguro? dijo alguien, depende, que por aquí hay varios pares… varios pares de verdes y muchos pares de negros y acastañados que son, morena, firmes y verdadeiros… Y unos cuantos azules: esos son mentireiros, aunque no lo parece, no, no, los ojos azules de nuestra mesa son bondadosos… ¿lo ves? los verdes tampoco son traidores, ¿qué son los verdes?
Una comida a carcajadas.

Una niña tímida y sonriente llega de la capital.

Un abanico que viene y va.
Una caricia furtiva… quien sabe de quien a quien o tal vez lo soñaste, niña, morena, salada… los quienes sin acentos porque sí.
Unas velas escondidas, un poeta que se acerca, otro que está a mi lado, estamos rodeados de poetas por todas partes menos por una: península de poetas.
Me retiré con un poeta y su señora. Nos íbamos ya. La luna asomaba detrás de la cortina de nubes y lo dije, lo dije, recordad, siempre me fijo en la luna, lo dije: hoy es casi luna llena.

Podría decir que esto es un texto lírico, prosa poética, o macarrones con tomate, pero solo diré que es un regalo para Arturo, que es para lo que nació esta cosa, para Arturo, porque hace justo una semana, el día 4 de julio, cumplió 51 años y se hizo tan mayor como yo. Le pilló cenando en El Castañar, con todos los bloggeros de Béjar y afines. Le pusimos una vela y la sopló. Prometí regalarle un texto dedicado. Y me propuse no escribir una gansada esta vez: para ver si me toman algo en serio o porque el día amaneció gris y con sueño.
Larga vida a Arturo.

NOTA: Arturo es el hombre de Marina, pintor de eternidades.

Las voces de hace una semana

El pasado fin de semana, 3, 4 y 5 de julio, coincidimos en Béjar un montón de gente marchosa, bloggeros, poetas, parejas, desparejas... Lo pasamos estupendamente y me parece que aún no nos hemos repuesto de las risas. De ello hay bloggrafía abundante:

http://vocesdelextremo.blogspot.com/

http://isabelhuete.blogspot.com/2009/07/voces-que-manan-como-el-agua-i.html

http://manuelcasadiego.blogspot.com/2009/07/de-musicos-y-poetas.html

http://marinahm.blogspot.com/2009/07/navegando-en-tus-ojos.html

http://laacequia.blogspot.com/2009/07/voces-del-extremo-2009-ii.html

Aforismos de hoy.

Antes los llamaban frases. Si luego te morías y les hacía gracia, pasaban a denominarse "frases célebres". Yo no lo llamo de ninguna manera, solo lo cuelgo porque si no, se me olvidan, y me daría rabia porque me lo he pasado muy bien dándole vueltas.

La muerte es algo desagradable que les pasa a los demás al final de su vida.

La felicidad es una quimera inlacanzable que nos empeñamos en alcanzar.

AFORISMO según R.A.L.E.:

Sentencia breve y doctrinal que se propone como regla en alguna ciencia o arte.

Mmmmm... me parece que no, que no son aforismos.

Sorpresas te da la vida: JL Morante.

Hoy he recibido una llamada inesperada de José Luis Morante que ha iluminado mi día, el cual, por cierto, ya está bastante cargadito de otras historias, casi todas felices. Después de un rato de charla, quedó en mandarme una cosita que reproduzco.

Querida Adu: por aquello de que "los amigos de mis amigos son mis amigos" -que tiene una carga ripiosa perdonable- deseo agradecerte las horas de cordialidad que vivimos en Béjar. El pueblo tiene el lujo del paisaje y la fortuna de alojar en su espacio urbano a Luis Felipe, que debe ser declarado cuanto antes monumento nacional, no por sus años, sino por la solera de su quehacer diario. No tengo blog, sigo pensando que es un espejo de narciso al que le faltan filtros de calidad, pero leeré con gusto las aportaciones blogueras de la gente que comimos en Piel de Toro. Mi sitio natural es esta buhardilla de Rivas, virtualmente tomada por los libros. Aquí paso las horas y los días, aquí escribo y sobrellevo el escepticismo que me van dando los años y aquí cultivo también los nuevos afectos.
Un beso fuerte
José Luis Morante

Crónicas de un pueblo (4).

DESHABITAR INSOMNIOS.
Anoche escuché las campanas de las tres, de las cuatro, de las cinco… En el hostal no tengo ese Internet para entrar en los blogs que me hacen de nana… Recordé el libro de Benedetti "Insomnios y duermevelas" que no tenía aquí, y luego el dedicado de José Luis Morante (*), lo cogí y me puse a ello. Reproduzco, sin su venia, con mi alerta, algunos fragmentos sueltos que me impresionaron especialmente:

INSOMNIO
...
Deshabitar insomnios
es difícil tarea
cada intento provoca deserción.
...
... Se define un color.
En él comienzas.
Porque no sé, mis labios te pronuncian.
...

IDENTIDAD

No sé nada de ti, pero me abosorbe

este juego inocente de modelar tu ser.

...

Me dormí no sé a qué hora, abrazada a mi sueños que quizá no lo son, no lo sé, pero llegué veinte minutos tarde al trabajo. No importa: no había llegado aún nadie de mi equipo.

Pienso dormir una siesta de esas que cuando despiertas recuerdas lo que has soñado, aunque es improbable: no me suelo acordar jamás del trabajo de mi subconsciente en fase Rem.

(NOTA: tampoco me acuerdo de otras muchas cosas que NO están en fase Rem, cosas de la edad).

(*) "La noche en blanco", premio de Poesía Hermanos Argensola 2005, de nada Mjdppl.

Crónicas de un pueblo (3).

Instrucciones de lectura: MAYÚSCULAS = todos cantan a coro.
A mis amiguetes amantes de la montaña: de El Castañar y del Pirineo.

FOTO: Gentileza de Manolo Casadiego.

Las montañas de mi pueblo,
EBLO
Las montañas de mi pueblo,
EBLO
Las montañas de mi pueblo,
EBLO
¡¡¡¡¡¡EN MI PUEBLO NO HAY MONTAÑAS!!!!!
CARRASCLÁS CARRASCLÁS,
QUÉ BONITA SERENATA.
Etc etc etc...

Etcétera

Esta entrada se la dedico a mis amiguetes José Luis, para que se calme y se ponga bueno (más aún), y a Luis Felipe, para que se tranquilice también, que todo va a salir muy bien y tú bueno, lo que se dice bueno, nunca estarás ;-)

Crónicas de un pueblo (2)

He encontrado un bar-restaurante donde sirven un menú casero a 8 € que está cojo… (¿por qué se dirá cojonudo?) y además muy abundante, de forma que hay veces que parte del mismo me lo llevo de cena, pero qué apañadita soy redios, esto es cosecha propia, no me lo enseñaron en mi casa. El caso es que he calculado que si comprara yo los ingredientes y lo cocinara me saldría aproximadamente igual, y ésto sin contar la mano de obra y no digamos el tiempo empleado… ventajas de vivir en un pueblo, perdón, en una ciudad pequeña.
También he encontrado un hostal monísimo, super-céntrico y a estrenar, que por 30 € al día (sin IVA y sin factura) me dan de desayunar y de dormir en habitación chuli, con baño completo, terracita y vistas (no digo a dónde), con lo cual me estoy planteando si me merece la pena alquilar un piso (mínimo 350 €/mes).

Crónicas de un pueblo (1)

El despacho es de pm: madera en el suelo, en el techo; la de los muebles es baratera y la silla más aún, me hace polvo la espalda. El edificio más de pm, uno de los muchos históricos, con un claustro precioso, dos patios, escaleras imperiales de madera de esas que crujen al pisar, como el largo pasillo que conduce a mi despacho… Esto respecto al continente, ahora vamos con el contenido: torres y torres de carpetas y papeles, no había espacio material para apoyar nada, ni siquiera los codos, así que he tenido que empezar por ahí, por poner un poco de orden, me recuerdo a mi madre cuando me dedico a ordenar, pero tiene su parte satisfactoria: es un poco catarsis, sobre todo cuando tiro muchas cosas, claro que aquí no puedo tirar nada porque no es mío, afortunadamente… Los dos días pasados he podido constatar cómo la experiencia te da seguridad y me he notado desenvuelta, la reina de los mares si me comparo no voy a decir con quienes y que el pueblo, perdón ciudad, es muy muy bonita, da gusto pasearse por ella.
Y que estoy casi feliz, creo que sería feliz del todo si me pusieran una silla decente que no me destrozara mi espalda aún más.

Nueva York.

A quienes les guste la lectura de reportajes de viajes: os recomiendo ésto de unos buenos coleguillas.

http://arquitecturayurbanismo.blogspot.com/

Paseo por la playa

Paseo a pie desnudo en una mañana tempranera y gris, el oleaje como música de fondo. Llovizna. Las gaviotas están ahí aún. Sienten nuestra presencia y levantan el vuelo. Me entretengo en observar las figuras que dibujan entre ellas: un triángulo… no, más bien parece un pentágono, o un cuadrilátero… se mueve, se mueve… el círculo es el polígono de infinitos lados –cada lado es un punto de la circunferencia -…

Nos cruzamos con una pareja que discute, visiblemente tensos los dos:
- En los celos hay más amor propio que amor – oímos decir.
No hemos podido entender más.
Casi no quedan gaviotas. La llovizna comienza a tupirse y no veníamos preparados, tenemos que marchar. El Atlántico es así: hay que aprovechar los claros.

Noticias, news.

Lo de hoy NO es ficción sino purita realité.
Después de bastantes meses como un potrillo salvaje desbocado que trota por la pradera sin horario ni ojo que le mire el diente, vuestra Adu se ha de reconvertir en mujer modosa que viste de gris de ocho a tres, cuanto más gris mejor, cómo me gusta hacer de funcionaria, dios mío, si es que nací para ello.
Me recoloco en la Administración Local (osease la Municipalidad), en Comisión de Servicios, por un tiempo en principio definido: los meses de verano. Luego, nunca se sabe, en la vida nunca se sabe nada de nada y quien diga lo contrario, miente.
Aunque muchos de los que me leéis sabréis dónde estaré, os ruego que lo mantengáis en secretillo en estas páginas, pues eso me da la posibilidad de volcar aquí lo que me dé la gana sin que por ello me excomulguen de mi parroquia ni nadie se sienta ofendido.
Amén de esta circunstancia, el curso acaba, las Erasmus también, sigo con mi proyectito empresarial con María la Poetartista y, por tanto, mucho me temo que mi tiempo libre se va a quedar muy próximo a cero. No obstante, como ya estoy embalada y encantada con mi propio club de fans, procuraré acercarme a menudo y de este modo no perder el ritmo.
A María V: nada cambia, querida, salvo que ya tienes excusa para visitar otra ciudad (tendré que acostumbrarme a llamarlo ciudad).
A María Alonso, la Poetartista: seguiremos y nos forraremos.
A los Jotas: me dais poca guerra, igual os da aquí que allá que acullá.
A los bejaranos y allegados a Béjar: no estaré muy lejos, nos vemos en “Las Voces”, amiguetes.
A mi familia: si es que alguien merodea por aquí, pues eso, para qué merodeáis ;-) si ya lo sabéis…
Besis a todis.

Acabé y entregué la declaración de la renta y no me produjo tanta satisfacción como pensaba yo, pero al menos me sale a devolver bastante, con eso me apaño un mes.
Me han dicho que hoy hemos salido en la prensa local por lo del mercadillo del día 5 en Béjar, anda que están espabilaos. Ya no tengo tiempo de verlo, guardadme el recorte a ver qué tontería dicen esta vez.
Me marcho ahora mismito a mi playa que pienso dejar sin arena con tanto paseo que me habéis encargado.
Nais güiquen a todis.

Amor y madurez.

Hace tiempo desgastaba mi energía en amores del tipo hoy te quiero, mañana te odiaré. Ahora ya no: me agota. Demasiado tiempo de guerra he tenido a lo largo de mi vida, ahora quiero y necesito paz. No creo que esos altibajos beneficien nada a la salud física ni mental. Flipo bastante cuando veo a los jóvenes de la familia sumergirse en ese tipo de relaciones destructivas.
La madurez me ha regalado la capacidad de imponer la razón sobre la emoción cuando comprendo que el sentimiento me hace daño. He pagado un alto precio por ello, debo reconocerlo, pero lo tengo, ya es mío: sé que llega un momento en que hay que distanciarse.
He comprendido, hace bien poco, la diferencia entre el
“te quiero porque te necesito” o
“te necesito porque te quiero”.
Ya no necesito a nadie. YA NO.
Ya no amo a nadie por necesidad. Me apetece su cercanía por amor, pero puedo pasarme sin. ¡Qué liberación: querer a la gente porque lo sientes dentro, porque sí y ya está! Esa diferencia, ese matiz que he tardado tanto en entender y más en sentir, está íntimamente relacionado con la independencia. Solo si somos autónomos y libres, estamos preparados para amar de esa forma serena y honesta que admite que estés o no, que acepta pero no exige, y que es más satisfactoria, mucho más, sin duda alguna: compartir unos minutos, unas horas, unos días… lo que se pueda… Saber que lo compartido es fantástico, pero que la presencia o ausencia de las personas a las que quieres no te desviará de la ruta que te has trazado… que tal vez mañana yo ya no esté, pero cada uno estará para mí en los campos sembrados de espigas cada vez que las vea ondear por el viento (*)…
Nada ni nadie me apartará del camino que me he marcado. Estupendo si alguien me acompaña en algún tramo, más árido si voy sola, pero lo caminaré en todo caso.
Alcanzar esta independencia es arduo: es la conquista de la libertad (frase prestada de María V). Yo tengo la suerte de tener buenos consejeros y amigos (consejeris y amiguis) con quienes comparto experiencias, aprendemos unis de otris y encima nos reímos, ¿se puede pedir más?

(*) Cita de memoria, por tanto no literal de “El Principito”.

A mi colega María V. y a Jesús C. con quienes he debatido tanto sobre amistad, amor, la vida y la muerte.

Si yo fuera dios...

ME BASTA ASÍ (Palabra sobre Palabra, 1965). Angel González.

Si yo fuera Dios

y tuviese el secreto,

haría

un ser exacto a ti;

lo probaría

(a la manera de los panaderos

cuando prueban el pan, es decir:

con la boca),

...

...

...

(Escucho tu silencio.

Oigo

constelaciones: existes.

Creo en ti.

Eres.

Me basta.)

Noche estrellada para Van Gogh

Fascinada me tiene el asunto del You Tube (sí, sí, ya sé que tarde...)

Esta canción la había escuchado cientos de veces y NPI de que estaba dedicada a Vincent Van Gogh:

http://www.youtube.com/watch?v=XObe3_oQ4o4&feature=PlayList&p=A58C3E5C97BAB8DC&playnext=1&playnext_from=PL&index=18

EL MUNDO

Hacía años que había dejado aparcado a Juanjo Millás porque, por bueno que sea un autor, llega a empachar. Entonces, lo mejor que se puede hacer es dejarlo, y volver al cabo del tiempo. Puede suceder que en ese lapso, nosotros hayamos evolucionado y ya no nos motiva, pero no siempre es así; no suele ser así cuando de verdad hay talento.
Juan José Millás me saturó con su prosa fantástica de armarios de doble fondo y objetos animados. Volver con este libro suyo -que fue premiado porque ya le tocaba, creo yo, que esos premios son así- me ha reconciliado con él en cierto modo. Es, en apariencia, una autobiografía, pero yo no me lo creo, pienso que hay mucho elemento novelado, aunque uno no pueda evitar que cuando escribimos nos ponemos en evidencia – lo cual es bueno, creo yo, significa que somos sinceros y de la verdad nace la bondad- … me parece que me he puesto pelín lapidaria.
Me recuerda algo a Paco Umbral: no me caen muy bien, pero los admiro como escritores. Me encanta lo bien que maneja este hombre el lenguaje, la lectura se desliza casi sola, sin sentir (¿es esta expresión un lugar común?). Me encanta su ironía, la acidez que subyace en todo y la fuerza de su fondo dramático, lo profundo, pese a esa forma humorística que rara vez abandona. Voy a transcribir, sin su venia, algunos párrafos que tengo señalados:

… Me hacía preguntas locas sobre el lenguaje. ¿Por qué, por ejemplo, todo el mundo comía lentejas, cuando lo lógico era que los hombres comieran lentejos? Estoy hablando de un mundo en el que las fronteras entre lo masculino y lo femenino era brutal (quizá sigue siéndolo). No es que no hubiera educación mixta, es que no había nada mixto. En un mundo así, resultaba contradictorio que ellas comieran garbanzos, en vez de garbanzas…

… la historia de un libro que había nacido sin palabras, un libro mudo. El asunto era grave si pensamos que se trataba de un manual de gramática. Los padres de este libro, una gramática macho y otra hembra, lógicamente, eran muy apreciados en el mundo académico, por lo que no podían aceptar haber tenido un hijo con todas las páginas en blanco. El cuerpo central del relato estaría compuesto por el deambular de los padres de la gramática muda por las consultas de los mejores médicos de la época, que no se ponían de acuerdo, pues para unos se trataba de un problema físico y para otros de orden psicológico…

… Me volví y dijo:
- Millás, écheme una mano.
Curiosamente, aunque Millás es también mi apellido, yo solo escuché el de mi padre. Me vinieron a la memoria, de súbito, sus tarjetas de visita, los sobres que utilizaba para enviar sus facturas, el sello de caucho que estampaba junto a su firma… Millás. Fingiendo que yo también era Millás (pues en aquel instante el apellido se había desprendido de mí), lo acompañé hasta la orilla y…

Embrujo africano.

CAPÍTULO I: EL VIAJE.

Moja cogió el avión por los pelos. El guardia del control de seguridad se hizo un lío con su cinestesio, artilugio parecido a una escopeta con el que cazar colores, aromas y sabores, y la tuvo retenida más de media hora. Finalmente, comprendió sus explicaciones y la dejó pasar. Adu acompañaba a Malik hacia su tierra en viaje de misión SBQ para prospección de parcela.
El vuelo se desarrolló con normalidad y aterrizaron en Gambia, aeropuerto de Banjul, sanos y salvos.
La primera noche en el hotel, cenaron los tres una mariscada bestial por el equivalente en dalasis a diez euros. Después cantaron hasta desgañitarse y durmieron como benditos.
Al día siguiente partieron hacia la profundidad del África Negra en un jeep, abandonados a la suerte de su conductor, Abdulai, tan simpático como ignorante de las mínimas normas de seguridad vial. Abdulai era musulmán, tenía tres mujeres y quince hijos, lo que narraba con su amplia sonrisa y total naturalidad. La ruta recorría de Oeste a Este la orilla Norte del Río Gambia y en seguida empezó a cautivarles el paisaje. Al llegar a un punto muy próximo a la orilla, vieron toda la zona invadida por unos cocodrilos diminutos que les asustaron un poco, pero alguien dijo:
- Son los que se escaparon de los lacostes de Luis Felipe.
Y se tranquilizaron bastante pues si eran de tela, debían ser inofensivos.
El viaje les regaló polvo, mucho polvo, y una naturaleza digna de calendario. De vez en cuando, se divisaba algún poblado y sus habitantes, todos de un color de piel negro muy negro, y sonrientes; siempre sonreían, aunque tuvieran dolor de muelas. Ellas vestían trajes de colores muy alegres con pañuelos enroscados en sus cabezas.
Cerca ya de Sukuta, divisaron una aldea de una tribu de manjabos. Las mujeres andaban atareadas en las labores culinarias, los niños entretenidos con unos juegos de mesa sobre tablillas cerámicas (Malick aclaró: "mancalas", estarán jugando al owaré o al awalé). Los varones, en un claro aparte, bailaban ataviados con la misma ropa con la que nacemos.
Entonces, Moja y Adu se miraron con complicidad. Supieron en ese mismo instante que su sitio estaba allí.
Moja desistió de bajar su cinestesio, más que nada por lo aparatoso.
Adu le dijo a Malik:
- Malick, bonito, llégate hasta tu aldea y ves saludando a tu familia que yo me voy a hacer una excursión a pie con Moja por estas tierras – y Malik comprendió, y las dejó partir.

Sigue en Capítulo II: "La estancia"
http://manuelcasadiego.blogspot.com/2009/06/embrujo-africano-segunda-parte.html

Como una colegiala.

Hoy me ha dado por aquí, prestando atención parecería que la letra la compuse yo. Tal cual.
Lo que digo: como una colegiala.

http://www.youtube.com/watch?v=DQGoOeabQhk

De besos y abrazos
no nacen muchachos,
pero tocan a vísperas.
...
...
Me callaré tu nombre
pero escucha:
de besos y abrazos
no nacen muchachos,

porque no eran los míos.

"Colegiala" de Angel González,
"Prosemas o menos" 1983.

Islam y Aga Khan.

Caixa Forum nos presenta una exposición en su sede de Madrid (os debo y me debo una reseña de la estupenda rehabilitación del edificio y su entorno) con el título “Los mundos del Islam”. Comprende algunas piezas pertenecientes a la fundación Aga Khan, con destino al Museo de próxima construcción en Toronto.
http://es.wikipedia.org/wiki/Aga_Khan

Como la religión islámica prohíbe la representación figurativa, salvo un solo cuadro que me despertó escaso interés, lo que se exhibe son objetos: elementos arquitectónicos y páginas de libros fundamentalmente. Sorprende la meticulosidad de los dibujos de las ilustraciones, que me recordaban a las pinturas de El Bosco, algo Naif (mira que me gusta poco esta palabra), algunas realmente preciosas. Y comentaba con mi acompañante la pérdida de este sistema de trabajo artesanal, que exige mucha paciencia y concentración, y la lástima por este mundo de prisas que ha desembocado donde estamos, ya veremos a dónde vamos ahora.
Una de las cosas que más nos llamó la atención fue la muestra de unas puertas de madera labrada, en cuya maraña de letras, según reza en el cartel, aparece la inscripción:

Abre la puerta de la felicidad.
Para el propietario de esta puerta, abridor de puertas.

Hermoso mensaje ¿no?

http://www.akdn.org/aktc

Tampura.

En una de las urnas de la exposición, reposa una TAMPURA y reconocí en este objeto al instrumento de cuerda que tocó Eva Amaral en su reciente concierto, del que di cuenta en este blog en la entrada del 25 de mayo.

Me sorprendió que la caja de resonancia no tiene hueco, después he leído que se hace con una calabaza. Añado un enlace para quienes quieran saber más.

http://www.nadhayoga.com/pag/es/tampura.php

El pecado.

El Pecado, por Tadeusz Rozewicz

— Somos un solo cuerpo. Mi mano es tu mano; mis ojos, tus ojos. ¿No lo sientes también así? Empiezo a creer que marido y mujer son una persona.

— Nada sabemos el uno del otro.

...

...

Ahora ya no creo en él, pero entonces fue el demonio quien se me apareció; fue el demonio quien movió mi mano y me hizo tirar del mantel. Yo realmente no quería hacerlo. Pude aún, en el último momento, detener el vaso, pues giró sobre su eje y muy lentamente cayó al suelo. Sí, cayó muy lentamente; pude haberlo detenido en el aire... Pero el demonio me sujetó las manos. Ahora puedo ya reírme. Esa vez fue la única que el "demonio" logró tentarme. A partir de entonces, siempre que he pecado lo he hecho por mi cuenta...

RELATO COMPLETO EN:

http://www.lamaquinadeltiempo.com/prosas/rozewicz.htm

What can I do?

Ayer, o el día anterior, la fisioterapeuta tenía puesta esta cancioncilla y nada, que estoy como una adolescente desde que he visto que en el You Tube encuentras casi todas las letras... Guay.
Yo solo entendía what can ai tu tu tu...

http://www.youtube.com/watch?v=6wTHjYcsdQ0&feature=PlayList&p=54F0E28E8D6D677B&index=0

LETRA DE LA CANCION
THE CORRS - WHAT CAN I DO
I haven't slept at all in days It's been so long since we've talked And I have been here many times I just don't know what I'm doing wrong What can I do to make you love me What can I do to make you care What can I say to make you feel this What can I do to get you there There's only so much I can take And I just got to let it go And who knows I might feel better, yeah yeah If I don't try and I don't hope What can I do to make you love me What can I do to make you care What can I say to make you feel this, yeah yeah yeah What can I do to get you there No more waiting, no more, aching no more No more fighting, no more, trying Maybe there's nothing more to say And in a funny way I'm calm Because the power is not mine I'm just gonna let it fly What can I do to make you love me (What can I do to make you love me) What can I do to make you care (What can I do to make you care) What can I say to make you feel this, yeah yeah yeah (What can I do to make you love me) What can I do to get you there (What can I do to make you care) Just tell me what to do What can I do to make you love me, love yeah (What can I do to make you love me) What can I do to make you care (What can I do to make you care) What can I change to make you feel this (What can I do to make you love me) What can I do to get you there And love me, love me, love me (love me)

EL GRUPO:
http://es.wikipedia.org/wiki/The_Corrs

SUEÑOS DE JUVENTUD.

http://www.karmafilms.es/empties/index.html

Simpática.
Si tuviera que definirla con un adjetivo calificativo, sería ése: simpática.
Es la tercera película de una trilogía checa: “Escuela primaria” (1992) que aborda la infancia y me pasó desapercibida, “Kolya” (1996, óscar a la mejor película extranjera) que habla de la edad adulta y me quedé con ganas y ésta, que nos habla de los jubilados: “Sueños de juventud”.
Se desarrolla en Praga, ciudad que no conozco pero me apetece, y me recordaba algunas veces a París, ciudad que conocí con dieciocho o veinte años y a la que me prometí volver (tengo esa deuda aún, choses de la vie).
El protagonista hace suyo mi eslogan de “cualquier día es bueno para empezar” y a sus 65 años decide cambiar de trabajo. El actor es nada menos que... (*)

No me enteré bien de si en Chequia no existen pensiones por jubilación, ya que su esposa también vive de clases particulares. Sus peripecias laborales no cuajan, pero sirven para abordar levemente el tema de los hijos, los nietos y la convivencia en pareja en esta fase de la vida, tratado todo con mucho humor y una buena dosis de ternura.
Ambos, en el matrimonio, tienen sueños: él, eróticos que son la monda; ella, no se sabe, pero no duda en dejarse mecer por el caramelo de la seducción. Entre ellos apenas se rozan… ¿a alguien le suena?
Todos los personajes están muy convincentes en sus papeles, se mueven con mucha naturalidad. El ritmo tiene la cadencia justa, no chirría. La fotografía muy digna, bonito color. Música en sincronía con todo lo anterior.
Acaba con un viaje en globo de la pareja protagonista que parece que va ser el último, pero no: es la excusa para mostrarnos un hermoso paisaje de la campiña checa, lo cual se agradece.

(*) Había puesto Sean Connery pero... ver comentarios.


S.O.S. Por favor, ¿alguien me puede explicar qué cojones es la (ó el ) URL: dónde se mira, cómo se escribe, qué significa?
Bueno, con que me digáis cómo se escribe me conformo.
Gracias in advance.

Relato para 42,5.

(Soy una mujer de palabra).

http://manuelcasadiego.blogspot.com/2009/06/el-beso-dificil.html

MI LUMIA.

OLIVERIO GIRONDO.

Ja ja ja… Es el colmo de un intérprete jurado, a ver cómo lo traducía…
Yo le dije a Oli, que así lo llamaba en la intimidad (él a mí me decía “mi lu”), anda Oli, dedícame un poema, y escribió éste, sin imaginar que luego se convertiría en un referente…

Lo anterior sería perfectamente creíble, de no ser porque yo nací el año en que él publicó su último libro, “En la masmédula”, al que pertenece este poema.

Genial, simplemente genial, refuerza mi idea de que la Poesía no puede, no debe, ser traducida: se pierde en el camino…

IMAGEN: "Primavera" de MUCHA. http://es.wikipedia.org/wiki/Alfons_Mucha

Mi Lu
mi lubidulia
mi golocidalove
mi lu tan luz tan tu que me enlucielabisma
y descentratelura
y venusafrodea
y me nirvana el suyo la crucis los desalmes
con sus melimeleos
sus eropsiquisedas sus decúbitos lianas y dermiferios limbos y
gormullos
mi lu
mi luar
mi mito
demonoave dea rosa
mi pez hada
mi luvisita nimia
mi lubísnea
mi lu más lar
más lampo
mi pulpa lu de vértigo de galaxias de semen de misterio
mi lubella lusola
mi total lu plevida
mi toda lu
lumía.

Canción de juventud.

Paisaje de María Alonso.

Canción interpretada por Rosa León, años 1970-80,
música de ¿ella misma? y letra de ¿Luis Eduardo Aute?

Entre tu pueblo y el mío,
hay un punto y una raya.
La raya dice no hay paso,
el punto vía cerrada.

Y así entre todos los pueblos,
raya y punto, punto y raya.
Con tantas rayas y puntos,
el mapa es un telegrama.

Caminando por el mundo
se ven ríos y montañas,
se ven selvas y desiertos
pero ni puntos ni rayas.

Porque estas cosas no existen,
sino que fueron trazadas,
para que tu hambre y la mía
estén siempre separadas.

El color de los besos.

ILUSTRACIÓN del cuento "Mamá: ¿de qué color son los besos?", de Elisenda Queralt yCarla Pott.
Editorial ItsImagical 2005.

http://www.youtube.com/watch?v=ReT8CpcOOPo&feature=related

Elton John nos canta una hermosa lección sobre amor, ése que no es el que puede existir entre una pareja (ése que, cuando existe, dura lo que dura, je je… soy perversa).

María Alonso.

María es mi nueva socia en un negocio que nos estamos montando de lo más guay, que no sabemos si acabará con nuestra fuerza o nos hará millonetis (con que nos dé para vivir ya nos conformaríamos).

María exprime sus jugos cuando yo estoy seca. Espero saber responder también en sus horas bajas. Esta chica escribe así de bonito:

http://www.estandarte.com/leer/poesia/P-10096-SE/poesia3.shtml

Y también ilustra y dibuja como en la foto.

María, te dedico esta canción, y a todis quienes se sientan mis amiguis:

http://www.youtube.com/watch?v=fWXIs9I3Ejs&feature=related

Quedada.

Lo mejor fue cuando la niña sacó un paquete de su bolso y dijo: "yo me he traído unas zapatillas planas y me las voy a poner, no os importa ¿verdad?", y a continuación añadió: "¿y esto de meterse unos zapatos en el bolso queda como de muy guarra?"
Y nosotras, Isa y yo, llorábamos y llorábamos, ya se ve en las fotos, porque nos sentíamos muy tristes, porque estamos solas, todas estamos solas a la postre, todis estamos solis, y porque nos apetecía llorar, qué cojones, que las lágrimas que no van fuera, caen por dentro y es mucho peor.
La niña es Donce, que eligió ese nick porque eran entre las once y las doce: doce, once… ¡DONCE!... ¡Bingo! Y es que esta cría, que parece una auténtica niña, fue la protagonista de la noche madrileña porque Isahú y servidora solo sabían llorar y llorar, como se ve en las fotos…
Isahú tiene un nosequé de chica guapetona pelín pallá, reinvidicatona y feministilla, que no para de fumar a pesar de sus cosas, clara y llana como el agua de la fuente, de cuando no estaban contaminadas quiero decir, que Isa también es verde, como lo es mi alma.
Y esta es la breve reseña de mi visión de la quedada que habíamos organizado un poco en secreto, en tres días, porque Isa se quedó con penita de que no fuera a la presentación de su jaula pero te la debo, le dije, y soy una mujer de palabra, y mucho más cuando me hacen llorar, que ya lo podéis ver en las fotos, es lo único que hicimos en toda la noche.

FOTO: las zapatillas planitas en los pies de Donce, corregida la foto según sus instrucciones (que no se vea el pantalón y... )

Rosario Flores

Cómo quieres que te quiera
http://www.youtube.com/watch?v=1Q7gOSUWEEk

Qué bonito
http://www.youtube.com/watch?v=qx7zYxloXm8&feature=related

La jaqueca del cazador.

Davalú le había invadido la cabeza. Sus sienes temblaban: pom pom, pom pom, cual tambor en semana santa.
Cogió su jeep, metió la escopeta de caza y a su perro y condujo hasta el monte. Cuando hubieron llegado al sitio, salieron. Caminaron los senderos, otearon el paisaje, esperaron presas sin buscarlas. De repente la jara: su olor penetra por todos los orificios… Unos pasos más… Davalú pelea… Pom pom, pom pom… Más pasos sin rumbo fijo… Davalú grita… Y al final, solo el aroma, el olor a jara, solo su olor…

Al final solo la jara.

Amaral cambiante según me da.

Amaral canta en “Como hablar” (video-clip de la entrada anterior):
A veces te mataría.
Otras en cambio
te quiero comer.

Y así ando tarareando toda la semana desde el día del concierto.
Voy a ver si cambio de run run.
http://www.youtube.com/watch?v=CjFiCb02ugs&feature=related

AMARAL.

El sábado actuó el grupo Amaral en el centro multiusos J.L. Sánchez Paraíso de Salamanca, cuyas malas condiciones acústicas obligan a poner los altavoces muy por encima de los decibelios máximos de resistencia de la raza humana. La ventaja de estar medio sorda es que situándose de forma estratégica, una consigue casi el nirvana auditivo. El nirvana sin casi sería la ausencia total de altavoces, pero se presta poca atención a estos temas.
Lo primero que me agradó es la variedad de público: había bastantes niños con sus padres o hermanos mayores, bastantes adolescentes y mucha, mucha gente en edad… ejem... así como la mía. Del Inserso no vi a nadie.
Eva, la solista y alma del grupo, salió al escenario ataviada con sencillez, la melena lisa suelta y un vestidito minifaldero sin magas muy mono -para mi gusto- que no cambió en toda la representación. Las piernas cubiertas por unas medias negras tupidas cuya utilidad se comprobó más tarde. Eva se mueve con soltura por el escenario, lo que tiene enorme mérito si consideramos que iba montada en unos zapatos de plataforma de altura considerable.
Agradecimientos a Salamanca, ciudad en la que comienzan a veces sus giras porque “les tratamos muy bien”. Recuerdan cuando no eran conocidos y actuaban el El Puerto de Chus. Ovación general.
Comienza el espectáculo.
Todo el reparto muy conocido. Yo estaba expectante porque no hay trampa posible en el directo, necesitaba escuchar su voz clara y potente, esas modulaciones tan personales y sí, efectivamente ella es así. Hubiera sido un delito haberse dedicado a algo distinto.
Todas sus canciones son similares, crítica que le hacen quienes la critican, pero nadie puede negar su potencial sonoro. Son pegadizas, sí, pero bueno…
Canción dedicada a Antonio Vega, compartida con él en alguna ocasión. La chica se emociona y se nota porque, en esa canción, baja su rendimiento.
En el breve lapsus en el que sus músicos descansan, se cierra el escenario, traen un enorme cojín y un instrumento musical que estoy esperando me digan su nombre, y Eva nos canta una canción compuesta en recuerdo a un día perdida en un bosque del Sur de Francia. También se emociona un poco mientras lo cuenta.

¡Qué bárbara! No solo maneja la guitarra eléctrica, la armónica y algún instrumento pequeño de percusión, además toca con gran sentimiento este cacharro que es como una guitarra de larguísimo fuste y caja panzuda.
Por todo lo anterior, y por las dos horas en las que no descansó un solo minuto, esta chica merece, cuando menos, el reconocimiento de su gran profesionalidad. Cuando menos. A mí es que además me cae bien, no sé porqué, y me gustan sus canciones, y me da igual si alguien dice o piensa que soy una hortera.
Algún rato me recordó a mi sobrinilla Mar, y sentí algo de nostalgia por esas vocaciones tan fuertes como frustradas, que se alimentan de sacrificios a base de horas robadas al descanso.
Ya en los postres, menciona a Valdelosa, un pueblo salmantino que ¡les ha dedicado un parque! Sin duda algún concejal de obras y urbanismo que era forofo.

Y me alegré de haber ido, creo que es la segunda vez en mi vida que voy a un espectáculo de este tipo. Dejo aquí las fotos, que ya sé que no valen un pimiento pero no se pueden pedir peras al olmo, las hice con el móvil y en lo oscuro (¿a que queda poética esta última frase: con el móvil y en lo oscuro? Je je...)

ENTREVISTA al componente masculino:
http://www.tribuna.net/noticia.asp?ref=42446

CON ANTONIO VEGA: “Como hablar”

http://www.youtube.com/watch?v=O-Y20wUnRBE&feature=related

Reivindicando la prosa...

Discrepando aunque no demasiado.

Pequeña réplica a la entrada de título “POESÍA: ¿ORIGINALIDAD O PERSONALIDAD? del 17 de mayo de
http://diariodeunsavonarola.blogspot.com/

Reivindico la sustitución de la palabra poeta por la de creador. O artista. O intelectual. Pero mejor, creador. A no ser que se entienda en ella, en la palabra poeta, incluidos a todos ellos, en cuyo caso se debería decir explícitamente.
Nunca he entendido muy bien porqué quienes escriben, en general, prefieren expresarse en verso. Pongamos por caso, la expresión:

“Fuera de estas paredes habita un alma en forma de barco…”

Si ahora la escribo de la siguiente manera:

Fuera de estas
paredes
habita un alma
en forma de barco.

¿Ya es Poesía?... ¿no lo era antes? ¿porqué sí? ¿porqué no?

¿Porqué sí?
¿Porqué no?
¿Porqué versos?

La creatividad puede manifestarse de muchas y variadas maneras. De hecho, yo pienso que todos (todis) tenemos dentro un creador en potencia. Quien busca expresarse mediante un texto en prosa, a través de un pincel o de una partitura, como quien lo hace desde su modesto oficio ¿no es acaso merecedor de idéntico respeto y admiración que el Poeta en verso? Porque también es posible crear desde un oficio, en cada cosa que se hace, en cómo se hace... siempre es posible la búsqueda de la superación personal.

Se me hacía muy largo. Dejo para otro día las siguientes cuestiones:
- Unidad temática.
- ¿Planteamiento ético?
- En busca del estilo.

¡Dios! Se me hace corta la vida para tantas cosas sobre las que quisiera tratar, y no soy un gato, sólo tengo ésta, que yo sepa.

NOTA POSTERIOR: Visto el interés que suscita el tema, remito a la entrada de ayer sábado, 23 de mayo de

http://urceloco.blogspot.com/

Y sí, por favor, siempre con humor...

Autoepitafio.

de Mario Benedetti, claro.

Si pinchas sobre la imagen podrás leer el poema.

Lo último de Benedetti.

Lo último que leí fue el 9 de abril, en el vuelo hacia Nueva York: "Insomnios y duermevelas" de la colección Visor de Poesía. El sábado 16 de mayo, después del desayuno poético, hablamos de un poema suyo precisamente, que ahora no encuentro pero se titula "Etcétera" y nos reíamos (yo al menos) recordando las broncas que me echa(ba)n cuando hacía uso de esta palabra.

Del mismo volumen son estos fragmentos que transcribo:

BOCAS

¿Dónde empieza la boca?

...

que te quede bien claro

donde acaba tu boca

ahí empieza la mía

OFRENDA

...

de todos los ensueños que he enhebrado

éste que desenhebro es para vos

ESCRITURA

...

unas veces escribo con deleite

pero otras veces con melancolía

lo bueno es que circule la palabra

como la sangre joven por las venas

http://www.correoperu.com.pe/correo/columnistas.php?txtEdi_id=8&txtSecci_parent=&txtSecci_id=26&txtNota_id=59492

D.E.P. (1920-2009)

Su vida salvó muchas vidas.

Puntos cardinales.

Suena de fondo algún virtuoso que interpreta al piano a Ennio Morricone. Mientras, me limo las uñas. Mi perro merodea en busca de un sitio estratégico donde poder acomodarse sin perderme de vista. Al Oeste, a mi derecha, el viento del Atlántico azota sin piedad los juncos, y los observo pandear tras el cristal. A mi izquierda una caricia, como brisa tibia llegada del Levante, recorre mi anatomía de Norte a Sur. Las yemas de mis dedos casi rozan el Paraíso.
Algo muy parecido a ésto debe ser la felicidad.

Cuerpo a cuerpo.

TRILCEUNLUGAR escribió en su entrada del 30 de enero de 2009: “… Se sabe ya todo en el primer beso…” y me apunté la frase.

traté de recordar si era cierto y ¡dios! qué memoria la mía se me han olvidado casi todos los primeros besos de algunos me acuerdo sí no muchos la verdad que tampoco soy Mata Hari y no llegarán a tres mil en total de los cuales recuerdo unos doscientos dos será porque es capicúa de esos doscientos dos como la canción de los diez perritos me quedaría con sólo tres o cuatro el primer beso primero el del segundo chico el de mi novio formal y otro no demasiado lejano digamos hace unos cinco años que se me hacen como cinco millones cuatro primeros besos ¡puf! conseguí contarlos el caso es que dando vueltas a la frase no sabría decir si es cierta o no hay quien besa muy bien y luego resulta ser un gilipollas también hay quien tiene falta de entrenamiento en el beso (aunque no sé si es cuestión de experiencia) y luego te lo pasas de miedo dando vueltas empecé a escribir paridas y jo qué difícil es desprenderse de los prejuicios me decía van a pensar ésto y lo otro y lo de más allá igual va jota jota lo lee aunque aparece por aquí de pascua a navidad y se mosquea y qué más me da lo que piensen pero no porque hay gente que se cree todo por mucho que repitas que ésto no es un diario y no me da lo mismo porque implicaría a alguna otra persona está claro que una no se puede besar a sí misma al menos yo aún no lo he conseguido si alguien sabe por favor agradeceré que me enseñe la técnica para mis noches solitarias y luego repasando fotos vi la de la imagen que saqué de las puertas de los aseos en el sótano de un edificio en Berlín, la Embajada de Holanda de Koolhaas http://es.wikipedia.org/wiki/Rem_Koolhaas
y me imaginé que la pareja que está pintada más o menos a escala real tenía un rollete y todos los que bajaban al aseo les miraban y se lo imaginaban vaya flipe debo estar como un cencerro y pues eso resulta que justo al besarse se daban cuenta que tan solo eran unas figuras pintadas un hombre y una mujer de mentira y me dije ésto lo voy a escribir y a ver qué se le ocurre al personal siempre hay interpretaciones que superan la calidad de la obra sin duda en este caso no era difícil y he aquí que no tuve ningún pero que ningún éxito la única que se atrevió a sugerir un título fue Marina y por eso en su honor esta entrada la llamo así y esta es la historia de “Título a votación” de la entrada del 4 de abril

Este libro es de cuando leía novelas. Me sorprendió la frescura que destila y su estilo tan tantan, que he intentado experimentar en el divertimento de hoy.

…
y en el beso imaginado
cabe toda la poesía.
…
(Fragmento de poema de Claudia Villafañe y Pepa Giráldez Tinoco
“Abrazos de un naúfrago” Colección “Poesía en la distancia”).

NISA.

http://manuelcasadiego.blogspot.com/

Ourea
http://es.wikipedia.org/wiki/Ourea
De Wikipedia, la enciclopedia libre
En la mitología griega, los Ourea (en griego antiguo Oὔρεα, de οὔρος oúros u ὄρος óros, ‘montaña’) eran los dioses primordiales (protogonos) o demonios rústicos de las montañas. Raramente mencionados, eran descendientes de Gea (la Tierra) sin padre, y por tanto hermanos de Urano (el Cielo) y Ponto (el Mar).
Entre los Ourea se consideran:
Athos, una montaña de Tracia (norte de Grecia)
Citerón, macizo montañoso de Beocia (centro de Grecia)
Etna, el volcán de Sicilia
Helicón, una montaña de Beocia que compitió con Citerón
Nisa, una montaña de Beocia que crió a Dioniso
Olimpo, el hogar de los dioses olímpicos y la montaña más alta de Grecia, situada en Frigia
Oreo, dios de la montaña Othrys, en Malis (sur de Tesalia)
Parnes, una montaña de Beocia
Tmolo, una montaña de Lidia (en Anatolia)

Las montañas eran representadas de vez en cuando en el arte clásico como ancianos barbudos subidos a las cimas de sus respectivos picos.

Fuentes
Apolonio Rodio, Argonáuticas i.498
Hesíodo, Teogonía 129-131

Versos de madrugada.

Quiere poco: tendrás todo.

Nada quieras: serás libre.

El mismo amor que nos tengan

al querernos, nos oprime.

Fernando Pessoa.

DAVALÚ O EL DOLOR.

“...De pronto la mancha de humedad en la pared me informa de su nombre, del nombre de la bestia. Davalú. La oí nombrar en Moscú. Era el mármol negro de una estación de metro. Me dijeron que Davalú era un demonio armenio cuya sangre se petrificó y dio lugar a aquella piedra negra...”
http://www.fisterra.com/human/1libros/cbd/davalu.asp
http://www.elboomeran.com/blog/2/blog-de-rafael-argullol/
http://rafaelargullol.com/

RAFAEL ARGULLOL.
Hoy me he topado con una charla de este escritor, a quien no conocía, en una carpa en mitad de la Plaza Mayor. No sé si me estoy haciendo ignorante o que es tal la profusión de escritores que no hay quien esté al día. Cuando llegué estaba el conferenciante hablando de la suerte de haber nacido pues las posibilidades, dentro de lo infinito del universo, son mínimas. Me interesó y me senté. Entonces, la señora que estaba a su lado en la mesa le preguntó sobre este libro “Davalú o el dolor”. Coincidían ambos en la escasa literatura sobre el dolor físico, y por contra, la super-abundancia sobre el dolor del alma.
Cuando nos acecha un dolor fuerte de alguna parte de nuestro cuerpo, se convierte en el protagonista absoluto de nuestra vida sin que haya hueco para ninguna otra cosa ni persona… ¡Qué frágiles somos!
Este señor contó el proceso de escritura del libro: acechado por un dolor muy intenso durante varios días (que, aunque no lo dijo, se trataba de una hernia discal), el día previo a la operación cogió una grabadora y estuvo siete u ocho horas grabando sus sensaciones. Unos años después, el escritor recordaba la nebulosa de la sensación, pero no los detalles, y se puso a escribir esa novela o ensayo o lo que fuere (no le gustaba clasificarla dentro de ningún género, lo cual se me hizo simpático). Para escribirla tuvo que escuchar con atención esas horas grabadas y se sorprendió de las emociones olvidadas.
No voy a hacer propaganda al libro, no lo he leído y no sé si lo leeré, no lo creo porque últimamente sólo aguanto relatos o poesía, pero me ha parecido interesante dejar constancia para que no se me olvide.

FOTO: "Autoretrato" de Van Gogh ( le dolía la oreja recién cortadita al pobre).

TAL VEZ.

Tal vez porque hablamos demasiado
nuestro discurso se volvió ciego,
quizás porque desde la unidad
dejamos las respuestas dentro,
probablemente por no descubrirnos
toda la arena es desierto.

Poema de Pepa Giráldez Tinoco.
"Abrazos de naúfrago"
Colección "Poesía en la distancia".

Técnicas de camuflaje.

Después del despelote de las últimas entradas, voy a girar de rumbo. Menudo strip-tease. Menos mal que para el anonimato aún me queda Madrid (sumergirse en el metro es como entrar a la sección obrera de la ONU). Y para mi vida habitual, mmmmm… no tengo vida habitual, todo en ella es eventual.

Algo azorada por la gente que me (re)conocerá en Béjar y yo no -entre mis despistes y lo poco que me fijo- he pensado buscarme estrategias para poder ir de incógnito. Después de la visita a mi amigo Mortadelo, tengo varios disfraces de mobiliario urbano, uno de taxista con taxi incluido y otros que no cuento para que no me pillen. Este fin de semana me he probado el de banco de sentarse y creo que doy el pego total: ¿a que no se distingue cuál es el verdadero y cuál soy yo?

Cosas que pasan.

Que ya iba a echar el cierre y... me encuentro con tres mensajes en el blog
http://arquitecturayurbanismo.blogspot.com/

del mismísimo Jose, mi coleguilla Jose María Sardinero, el que me puso el nick.
(En la entrada del día 14 de febrero de 2009, "Memorias de guaPalupe").
Y depués de una sorpresa así, queda poco que decir...
CONTINUARÁ

Madres e hijos.

FOTOS: Mi madre con mi hermana, mi hermana con mi sobrina Cuca y Cuca con su Kiko.

Cuca vive con su hombre y su bebé en Ithaca, Nueva Jersey, Estados Unidos.

A mí no me dieron ninguna sorpresa el pasado domingo. Pero ya digo, ya dije, que esto del Día de la Madre es sólo un invento de una conocida cadena comercial. No tiene mayor importancia, aunque haya gente para la que estas cosas son importantes. Para mí no, los convencionalismos me interesan muy poco, cada vez menos, y tengo por valor en alza la espontaneidad.
Hoy pensaba en cómo ha influido mi madre en mi vida, y lo comparaba con mi influencia en la de mi hijo. Me dijo una amiga psicóloga hace unos años que yo estaba viviendo una segunda adolescencia (a mis cuarenta y tantos) por la rebeldía que demostraba contra mi madre. Lo cierto es que ella nos tuvo engañados (a mí al menos) toda la vida haciéndonos creer que sus creencias son verdades universales. Como es (era) una persona seductora nos ha estado vendiendo motos por verdades y lo más triste, no creo que ella sea consciente. Un par de ejemplos muy ilustrativos:
- El desorden y la falta de aseo son los peores defectos que puede haber, especialmente si eres una mujer. Ya puede ser alguien maravilloso, con un carácter estupendo, bellísima persona, gran corazón y cabeza pensante, da igual, si es un poco desaliñada, no tiene nada que hacer: es un desastre, condenada a la hoguera y punto.
- Cuando hay confianza y cariño hay que contarlo todo. Todo, aunque sea un petardo: he ido, he venido, compré aspirinas en la farmacia, me encontré con la vecina del tercero, hice pis a la dos y media, era amarillo clarito. Todo.
Prefiero no imaginar las cosas que pensará y dirá mi hijo de mí. Ya me conformaría con haberle transmitido que mis creencias son mías y solo me sirven a mí, que no hay verdades universales ni caminos seguros, que cada cual se tiene que ir labrando los suyos. No sé si me lee alguna vez, no creo que pierda su tiempo en ello. O sí, vete a saber. Me asombro al verme reflejada en muchas de sus reacciones, sin haberlo pretendido, en las buenas, en las malas, y me siento algo culpable. Después me digo que la culpa sirve de muy poco, me doy un poco de autobombo y me vuelvo a decir que no lo hice tan mal, sobre todo cuando le escucho expresarse con tantísima corrección, cosa poco habitual entre la juventud. Al fin y al cabo le crié sola como quien dice, y eso no es fácil, lo aseguro.

Desde chiquitita.

...
Sólo tu soledad de ahora y siempre
te llamará, en la noche y en el día.
En voz alta.
Herib Campos Cervera.

ENTRADAS: 2.871.

A partir de ahora NPI de visitas, me he cargado el contador sin querer. No pasa nada.

Una madre es una madre.

Estoy entrando en un punto de inflexión de mi vida. Lo noto. Como ya ha habido varios no me atemoriza; es más, me encuentro fuerte como para encauzar cualquier rumbo nuevo. ¿Qué rumbo? Ah… Qui lo sá!
La pérdida del anonimato corta un poco, espero no arrepentirme, como cuando hice caso a mi madre y empecé a firmar con mi nombre en la prensa, que acabé haciéndome objetora (de prensa) de purito escandalizada. Desde entonces no compro ni un periódico. ¿Acabaré haciéndome objetora de blogs?
Una madre es una madre y por eso iremos el domingo a comer con mimomó, que si no, la duele. Mi hijo no se acordará y yo ni me inmuto, pero somos otra generación y, sobre todo, yo soy yo y no mi madre, afortunadamente -no sé si para ella o para mí-.
Nada hay que cambie la vida tanto como tener un hijo y lo de hoy iba a ir de eso, pero me he líado. Quería ser un canto a la maternidad pero ya veis en lo que se convierte. Y toma fotos, ¿no queríais fotos?, pues aquí me tenéis con barrigón de nueve meses. El día anterior al parto andaba por Parla (Madrid) trabajando y todos me miraban atemorizados, yo estaba tan pispa.
Una madre es una madre, madres no hay más que una y a ti te encontré en Internet.

Y ahora me voy a desahogarme del cabreo a
http://arquitecturayurbanismo.blogspot.com

ENTRADAS: 2.792. (Oye: pones tu foto y la audiencia sube como la espuma, qué gracia, cuánto cotilleo).

Tres eran tres.

Tres eran tres
las hijas de Elena.
Tres eran tres y
ninguna era buena.

A mi colega María V. y a Vivi.

Trío de ases, el conjunto casi perfecto, la trinidad. Brujas que salpican magia por donde pasan. Viajan en escoba y miran al mundo desde allí arriba. Lanzan maleficios y sortilegios en paquetes disfrazados de regalos. Se las presiente por la música que suena al compás de sus viajes. Ríen, aman y vuelan.

Han pasado veinticinco inviernos. La nieve ha cubierto tantas veces sus pelucas que ha teñido de gris las cabelleras castañas. Sus cuerpos, con unos kilos más y algo oxidados, no les permiten ya subirse a la escoba.
Deciden improvisar un cónclave y, tras unos minutos de deliberación, concluyen que nunca más serán brujas: la madurez las ha convertido en mujeres. Ríen y aman.

ENTRADAS: 2.715

LOS ABRAZOS ROTOS.

http://www.losabrazosrotos.com/ WEB OFICIAL

http://es.wikipedia.org/wiki/Los_abrazos_rotos

- Ese abrazo esconde un secreto.
- ¿Cual secreto? - dice ella mirando la foto a la que él se refiere.
- No lo sé, tendré que escribir la historia para averiguarlo.

Pido disculpas por desvelaros este fragmento que cito de memoria (no es literal, de modo que seguro que descubriréis algo nuevo al escucharlo), pero me ha parecido tan tantan... me ha llegado al alma, porque expresa muy bien algo que yo siento cuando escribo.
Lanzarote y sus viñas semi-enterradas en la arena negra, esas playas que parecen pintadas, los colores de otro mundo. Cuando alguien va a esa isla por primera vez se siente en otro planeta. Muy a la medida de Almodóvar quien borda, a mi juicio, el guión y dirección de una compleja historia, llena de enredos, secretos, sexo y amor en todas sus variantes.
El que la película me haya mantenido inmóvil, absolutamente centrada en ella, muestra su carga de suspense bien llevado, pues estoy últimamente que no me concentro en casi nada. Otro gran mérito es sin duda, que al final todo cuadra, no hay ningún cabo suelto. Se nos narra una historia y en la narrativa no puede haber cabos sueltos, ya que no es un poema, ni una exhibición lírica o surrealista. Si además de narrarnos la historia lo hace con esa fotografía bellísima, con paisajes y paisanajes dignos de interés, qué más queremos: también hay lirismo así.
En los créditos finales alguien canta algo que suena conocido, tipo ¿bolero? Y ésto me recuerda, pero mi memoria es frágil, a Luz Casal, a quien Pedro lanzó al estrellato hace mil años, con "Piensa en mí". Nunca me levanto del asiento hasta que no se enciende la luz, me gusta ver dónde se rodó, quién canta y esas cositas que suelen pasar desapercibidas a las multitudes.
Por decir algo y que no sea todo tan maravilloso, a mí me cansan un poco los colores de este manchego: abusa de los tonos primarios, rojos hasta la saciedad, azules en resalte, mal asunto para los daltónicos. Y también me cansa un poco la sordidez de sus historias, aunque debo reconocer que, en definitiva, todos tenemos capítulos recónditos secretos en nuestras vidas.

Los últimos minutos son un guiño a "Mujeres al borde de un ataque de nervios", una de sus mejores películas (la del oscar, creo). Hasta este detalle me pareció de buen gusto.

Y ahora que ya he escrito lo que me ha dado la gana, voy a ver qué dicen otros sobre "Los abrazos rotos." Suelo hacerlo para no acudir con pre-juicios. Aquí iré añadiendo las aportaciones que hagáis.

Ver http://cinepoesiajazz.blogspot.com/, entrada del 7 de abril.

ENTRADAS: 2.649

Volver.

Uni (uno/una) no se va del todo nunca, ni cuando se muere. ¿O sí? Pienso que escribir nos hace algo inmortales.

Estuve en otra parte aunque por poco tiempo, mi cuerpo me lo dice, vaya si me lo dice, pero yo creo que no me fui porque no me voy a ir del todo nunca.

Ya lo cantaron los poetas, desde Homero hasta Machado, pasando por otros muchos de los que ni siquiera sabré que existieron: lo interesante es el camino, no la meta, y camino se hace al andar, amiguis. Gracias por estar ahí.

[...

el cielo del exilio no es el mismo

ni mejor ni peor/ son otras nubes/

...

vaya/lejos o cerca somos alguien.]

Del Poema "Exilio" de Mario Benedetti.

ENTRADAS: 2.605

Santa semana, fados y paraísos tropicales.

SEMANA SANTA: tiempo de flagelación, sacrificios, buñuelitos, torrijas (lo mejor de todo, sin duda) y folclore supersticioso disfrazado de fe… yo emigro, ¡socorro! Guardadme alguna torrija, por favor.
Me rebelo con añoranzas de cincuentona y os dejo en brazos de los fados que son tristes y trágicos pero lindos (léase lindus).
Dejo a Sinda el honor de que nos explique la etimología de “fado”, a Donce la oportunidad de escoger lo que ella prefiera y sin acentos, a María A. la invitación a que no esté tan callada, a María V. idem que por algo son tocayas, a Marina hola otra vez, a Isabel la oportunidad del reclamo para los varones que nunca dicen ni pío.. lo que os dé la gana, joé, somos libres (¿¿¿¡¡¡…seguro?).

También os remito al blog:

http://arquitecturayurbanismo.blogspot.com

donde podéis encontrar paraísos tropicales vistos de cerca.

BBSS (besos de semana santa).

FADOS y Carlos Saura.

La película comienza con el siguiente texto:
En los agitados principios del siglo XIX, cuando llegan a Lisboa, en busca de trabajo, millares de personas procedentes del medio rural pero también de las colonias de África y Brasil, surge el Fado en los patios, en los prostíbulos y en las tabernas.
Bellísimo filme de Carlos Saura, quien ya nos deleitó con “Sevillanas”, “Tango”, “Carmen”, “Flamenco” e “Iberia” dentro de esa misma línea: más que películas son una curiosa mezcla de música, canto, baile y fotografía. Sobran las palabras ante tanto Arte, así, con mayúsculas.
Fados:
http://www.youtube.com/watch?v=XdOE5ERp-s4
http://www.youtube.com/watch?v=XdOE5ERp-s4
http://www.youtube.com/watch?v=1a4J55hKomU
http://es.wikipedia.org/wiki/Fado

Descubrí a Carlos Saura siendo muy jovencita, con “Cría cuervos”, cuya protagonista era Ana Torrent, entonces una niña de apenas ocho años cuyos ojos negros traspasaban la pantalla. Me gustó sin entenderla, creo. Fue rodada en una casa con jardín de la calle María de Molina de Madrid, que me empeñé en localizar sin éxito, ya que los altos muros de esa calle protegen las casas de las miradas curiosas como la mía. La banda sonora de la película, insistente y machacona como hacen los niños con lo que les gusta, era Jeannette cantando “Porqué te vas”.

http://www.youtube.com/watch?v=SLxrrE6wC5I

Luego vino toda la serie en la que colocaba como fuera a Geraldine Chaplin, la hija de Charlot, con quien compartió vida sentimental durante una década. Siempre filmes de cadencia lenta y guión original, extrañas, hermosas.
La formación o el interés de Carlos Saura por la fotografía es patente en todas sus películas, lo que no es de extrañar puesto que son oficios muy cercanos.

Sr. Saura: no se muera y siga usted rodando. Siempre, por favor.

Webs sobre Carlos Saura
http://cvc.cervantes.es/artes/fotografia/saura
http://www.clubcultura.com/clubcine/clubcineastas/saura/obra.htm

ENTRADAS: 2.440

No cantes, poeta.

No cantes, no alces tu voz, poeta, que aún están lejos otros tiempos. Aunque el viento sopla fuerte, ignoramos su dirección. El gran campamento del mundo se tambalea y parece que todas las lonas caerán, pero es posible que los hombres sepan tensar sus cuerdas, izar sus mástiles y sostenerse. Quizá no aprovechen la ocasión para distribuir las tiendas de otra forma y enmendar sus errores. Tal vez todo cambie para que todo siga, más o menos, igual. Aún no ha llegado la hora.
Alza tu voz, poeta, para rugir, no para cantar.

ENTRADAS: 2.396.