Entrada número 100.

Para celebrar el centenario de las cosillas que voy colgando aquí, hoy os voy a presentar a Luis Felipe Comendador.
http://luisfelipecomendador.blogspot.com/
Nació en Béjar (Salamanca) el 8 de diciembre de 1957, menos de tres meses más tarde que yo; por tanto, soy mayor que él y eso me autoriza, según cánones completamente demodés, a presentarle. Persona(je) singular, dedicado a múltiples cosas y causas, empresario jefazo de la mejor imprenta de su tierra, editor de poesía y prosa poco editable por las vías normales; padre, hijo, espíritu santo creo que no, amiguete, coleguilla, forofo de Francis Bacon y sobre todo, artista. Artista polifacético: poeta, dibujante, pintor (me gusta más lo de dibujante), escritor de dos novelas, collagero, bloggero, orador, aforístico y autor también de otra obra de género inclasificable de nombre “Formol con Havana 7”. Cuenta con varios premios en su haber, pero los podéis leer en cualquier contraportada de sus libros. En su variopinta trayectoria se cuenta además con un reciente ensayo, cuya portada reproduzco. Esta obra es realmente original e inédita, a medio camino entre el existencialismo y la teoría estética hegelliana. No solo es asombroso su contenido, sino también su formato: está escrita sobre una agenda de tamaño 11 x 5,5 cm, porque es exactamente una de las que se venden para recabar fondos para SBQ (pero, lo siento, tuneadas solo hay ésta).
Si queréis saber más sobre su contenido os remito a un blog especializado:
http://arquitecturayurbanismo.blogspot.com
Ya veréis que chuli, como dice él.

ENTRADAS: 1.648

Nuevo móvil violeta.

Con los puntos de fidelidad, he ganado un móvil supersónico de Timofónica (¿…seguro que es un regalo?) Es una chulada: pequeñito, ligero, y bonito hasta el color: como las nubes de aquel día. Además de servir para comunicarse con personas (que cada vez escasean más entre las líneas) y con las infinitas operadoras automáticas, tiene otras funciones muy útiles, como la de hacer la colada y tender la ropa.
Como he dicho, el aparatillo en sí es pequeño y ligero, pero el manual de instrucciones no me cabe en el maletero del coche, por lo que he habilitado la mesa del comedor para extenderlo allí y poderlo leer con atención. Pero, por más que intento estudiarlo, no consigo enterarme de cómo funciona el programa de ropa muy sucia para lavar trapos. Sospecho que está mal traducido del chino. Tampoco he averiguado cómo se hace una llamada, con lo cual no he podido contarles mis cuitas al Servicio de Atención al Cliente. El caso es que finalmente, he decidido claudicar. Hasta que no saquen otro modelo con planchado incluido y la función besos de verdad en el despertador, me voy a apañar con el mío de antes, que no es tan pequeño, ni tan ligero, ni es violeta, pero sé manejarlo (bien es verdad que me costó un máster a distancia).
Post.Data.- El manual de instrucciones lo tuve que imprimir y llevar a encuadernar después de descargármelo de la página web de Timofónica. Hay que ver lo fácil que nos han puesto la vida con esto de Internet.

ENTRADAS: 1.617

Forma y fondo.

A veces, el fondo y la forma se confunden. Parece que lo importante es el fondo, y no es así: tanto monta, monta tanto.
Ayer pedí disculpas por haber hecho burla de un artista que, aunque a mí no me guste, no tengo derecho a despreciar. Vuelvo a decir públicamente que lo lamento, me traicionó la soberbia o simplemente fui torpe, muy torpe. Pero yo también soy ésa, también tengo defectos; algunos descubiertos, otros por descubrir. Yo soy así, con mis miserias y torpezas unidas en un todo inseparable a mis cosillas buenas: va todo en el mismo paquete. No soy mejor ni peor que nadie.
Dicho esto también quiero añadir algo respecto a la brillante exposición de Luis Felipe titulada “ Reivindicación de Francis Bacon”. http://diariodeunsavonarola.blogspot.com/ (Entrada del 24 de febrero).
Por supuesto lo que añada yo no estará a su altura, pero me conformo si mis palabras aplacan su ira o su decepción, y la de otros que, como él, se han sentido heridos, o me han despreciado a mí directamente (estos últimos me importan menos, pero también me importan).
María y Miguel, cuyo criterio aprecio, no son dos cualesquiera, ambos tienen vinculación directa, familiar y profesionalmente, con el Arte. Me acuso abiertamente de tener en cuenta el criterio de quienes aprecio. Punto.
Yo digo que no vi evolución en Bacon, no digo que no la haya. Seguramente fue una frivolidad por mi parte.
Picasso es otra cosa, no tiene nada que ver. Picasso sí que fue un monstruo. Según sus propias palabras, ya pintaba como un hombre siendo casi un niño, y tardó toda su vida de hombre en llegar a pintar como un niño. Los niños pintan lo que saben, no lo que ven. Picasso pasó toda su vida investigando. Creo que buscaba algo sin saber muy bien qué: ¿hay que saberlo? Posiblemente “solo el que no busca encuentra”, creo que esto lo dijo él también.
Yo no me creo mucho que los artistas tengan siempre un planteamiento filosófico. En el de Bacon en concreto, no me lo creo nada, o casi nada. Y menos aún un planteamiento ético. Creo que básicamente, el arte se produce porque el autor tiende –como tendencia natural, como quien respira- a expresarse. La obra artística nace de un impulso interior muy fuerte, o de un bienestar posterior que se busca a priori. El artista pinta (o escribe, o esculpe o inventa coreografías) porque LO NECESITA. Luego está el hecho de que también necesita saber si ha comunicado algo, porque el oficio de artista, especialmente del escritor, es un oficio solitario y puede asaltarle a uno la duda de si lo que está haciendo realmente es una mierda o vale para algo más, además de para entrenerse a sí mismo.
Y sí pienso que el dominio de una técnica es una cuestión importante. Solo quien se sabe las reglas se las puede saltar (ésto es de tu amigo Raúl, creo), simplemente porque los experimentos no quedan bien si no es así. Se pueden hacer cabriolas en el medio que dominas, pero no en los que ignoras.
En resumen, que soy mucho más primaria que tú, amigo Luis Felipe, y mucho menos brillante; mejor dicho, nada brillante, pero es que me da igual, porque no pretendo serlo. Estoy encantada de tenerte como colega de por aquí, de por allá, de que me llames colega, que no lo soy en realidad. Estoy encantada hasta de que te hayas tomado la molestia de lanzarte a mi yugular (no me puedo creer que te haya dejado "muerto"), porque da la sensación de que te importa lo que yo opino y eso para mí ya es mucho. Y sobre todo, estoy encantada, aunque un poco agobiada, por la cantidad de deberes que me impongo con cada poeta que nombras, con cada pintor que mencionas. Me haces crecer como persona y eso es impagable. Gracias, Luis F.
ENTRADAS: 1.590.

Benjamin Button.

LO QUE QUEDA FUERA DE LOS OSCARS:

“El curioso caso de Benjamín Button”

(HISTORIA DE AMOR CON SORPRESA)

Hoy tocaría hablar de Penélope (anoche, el óscar –ver nota a pie de página-) pero ya lo hice entre los post de “De Goya y otros premios”. No hay nada como caer bien, ser simpático, tener glamour, lo mismo para Almodóvar, de quien opino que es un artistazo, pero esos premios son resultado de una campaña publicitaria bien trabajada, más de que de la calidad. Dicho esto, me he quedado lo suficientemente a gusto como para hablar de amor, a través de la peli que vi ayer “El curioso caso de Benjamin Button”.
Un placer poderla ver en V.O. para apreciar la voz de los actores y entender algo, que no todo -para eso están los subtítulos-. Se aprende un montón viendo cine así. De hecho, en otros países no las doblan, aquí sí por reminiscencias de otra época anterior.
Benjamín Button es una historia de amor. Yo pensaba que iba a ver el conflicto de una persona que vive la vida al revés: Brad Pitt nace viejo y muere bebé, pero no. Tal vez esperar del cine de Hollywood que profundice es ser algo ingenua. Aún así, la película está bien, no abusan de efectos especiales ni hay persecuciones de coches, tampoco es demasiado sensiblera (o es que me estoy haciendo muy dura yo: ni una lágrima).
Arranca con la lectura de un diario que recuerda mucho a “Los puentes de Madisson”, de hecho la recuerda en más cosas, pero la otra historia, la de Meryl Streep, resultaba más creíble.
El que Benjamin conozca a Daisy siendo él un abuelillo y ella la nieta de una amiga, y que su relación dure toda la película (no cuento el final, aunque estoy tentada) es, la verdad, bastante increíble; sobre todo porque la pareja llega a convivir en los años en que sus edades son compatibles, y hasta tienen una hija. La convivencia mata toda ilusión; es mi personal punto de vista, lo reconozco. Otra cosa es que exista una especie de autoinmolación o propósito de querer con voluntad de acompañar, y a eso no le niego el mérito; al contrario, yo también aposté por ello, pero eso fue en el Pleistoceno, cuando la ropa no era toda made in china.
La sorpresa bonita, muy subjetiva, es que la protagonista es bailarina de profesión. Cuerpo de ello sí tiene Cate Blanchett, ignoro si la doblan cuando baila, porque baila bien. Alguna alusión certera sobre la corta vida de un bailarín y sobre qué tipo de ballet se puede adaptar a los cuerpos y mentes americanas (mi amiga Isadora lo estudió bien).
La película pasa tangencialmente sin embargo por otra atractiva y poco convencional historieta de amor: la de Benjamin con la rusa recepcionista de hotel. Nace una hermosa amistad entre ellos y acaban donde acaban a través de un triple pacto: 1) Ya no me acuerdo, 2) Tampoco recuerdo y 3) No nos diremos nunca “te quiero”. Yo también viví una historia parecida hace pocos años; él jamás lo dijo (yo sí porque me controlo menos), pero estoy segura de que me quiso mucho, aún me quiere y yo también le quiero, aunque lo de ahora es otra cosa.
Y es que el amor evoluciona hacia no se sabe dónde, cuanto mayor va siendo una, más retiene aquello que fue pero ya no es, y qué bonito es tenerlos por aquí, igual alguno me visita de vez en cuando, y poderlos saludar y tenerlos como amigos o loquesea, y corto porque me parece que ya he escrito mucho…

(*) NOTA: escrito en la mañana del lunes 23-F, la noche anterior era la gala de los Oscars.

ENTRADAS: 1.575

Bacon y los dioses.

Francis Bacon mejor se hubiera dedicado a jugar al criquet después de un generoso desayuno a base de huevos con su apellido. Mucha boca abierta sin ser el grito de Munch (flies don´t go into shut mouth, Mr. Bacon) muchos flemones, alguna persiana, y poco rasgo he visto del que se pueda deducir que dominaba la técnica. Reconozco que yo ya iba (mal) predispuesta por los comentarios de dos personas de cuyo criterio me fío: María A (María, recuerda: après la pluie…) y Miguel (“lo mejor de la vida es gratis”). No hubiera sido tan dura si hubiera visto una evolución en su obra, pero no. Mala cosa, artista que no se mueve.

NOTA POSTERIOR: A la vista de las reacciones que han sucitado estos comentarios, creo necesario hacer algunas puntualizaciones y las haré. Mientras, ver comentarios del día y

http://diariodeunsavonarola.blogspot.com

Sin embargo, otra cosita fueron los dioses humanos, la muestra "Entre dioses y hombres" que se exhibe también en el Museo del Prado. Definitivamente, la gente es muy borrega o cuando algo es gratis no se valora: Bacon llena, ésta vacía.
Han recopilado una serie de esculturas griegas (sus réplicas romanas), procedentes casi todas del Museo de Dresde (Alemania) -ya se sabe que los alemanes fueron grandes saqueadores de Arte Clásico-, pero también de la propia colección permanente del Prado. Cuántos recuerdos, ver allí a la Palas Atenea de Mirón, al Diadúmeno de Polícleto –el del cánon de las siete cabezas (... ¡milagro!, no me ha fallado la memoria)-, esos cuerpos de veinticinco horas diarias de gimnasio representando atletas, a la Musa Pensativa de Norecuerdo, a los sátiros, a los efebos, todas ellas dibujadas por nosotros (Maribel -QEPD-, Javier) a lo largo de los años 1973, 1974… Esas túnicas esculpidas como con peso (técnica de los paños mojados, otra Maribel, la estupenda y excéntrica profesora de Historia del Arte del bachillerato)… cuántos cuántos cuántos recuerdos…

Me sigo quedando con los bajo-relieves que siempre me gustaron más que las grandes estatuas, me quedo con las estelas modestas, curiosas, bonitas.

Y para rematar: horroriza ver la reproducción de una policromía en un busto femenino basada en los estudios al respecto. Son mucho, mucho más bellas sin comparación, las esculturas en el color natural de su mármol. ¿Sería el pueblo inventor de la democracia tan hortera como los imagineros españoles?
(Lo siento, hoy estoy faltona).

ENTRADAS: 1.505... o tal vez 1.515?

Après la pluie...

A SINDA, JESÚS Y UN POCO TAMBIÉN, A LUIS FELIPE.
(A ellos no les importará compartir la dedicatoria.)

Ginebra, 1973.
Comienza el día. En las calles se oye caer la lluvia a borbotones.
Marie se despierta porque siente presión contra la punta de su nariz. Abre los ojos y se los frota: cree que está soñando. “No puede ser”, piensa. Se levanta de un salto y corre al espejo. “No puede ser”, dice en voz alta. Vuelve a restregarse con las manos. “No puede ser”, grita.
Un “no” largo y profundo, desgarrador, se escucha desde todo el vecindario.
Marie recuerda cuando Gepetto, su padre, le repetía de niña: “eres una mentirosilla, te pasará como al muñeco de madera”. Pero no, no puede ser.
Afuera, las gotas se han convertido en bolas que golpean con furia las aceras, las ventanas, los tejados.
Marie se pregunta qué explicación podrá dar a quienes, sin duda horrorizados, la contemplen. Reflexiona si salir a la calle o permanecer allí, escondida, esperando. Vuelve al espejo: “no, no puede ser”.
Se acuerda vagamente de la conversación de anoche, las preguntas tediosas, las respuestas ambiguas, y después, la temida, la esperada, la pregunta. La Pregunta. Y la respuesta; su respuesta que recuerda bien, como la mirada de Gepetto con aire de incredulidad. Él ya sabe, ella sabe que él sabe. Los dos callan.
Se sienta sobre la cama y cierra los ojos. Se concentra en la palabra mágica: HOPONOPONO. Así permanece un tiempo: un instante o una eternidad. Un tiempo.
Un semicírculo con rayas de colores atraviesa el firmamento. Deja de percibirse el repiqueteo sobre las aceras, sobre las ventanas, sobre los tejados.
Marie se relaja y se tumba de nuevo.
………………………………………………………………………………………….

... LE BEAU TEMPS.

Béjar (Salamanca), 2009.

Hoy nos mira desnuda, el brazo derecho sobre su vientre, el izquierdo entre las sábanas, alguna mata de pelo le resbala sobre los hombros. Marie en blanco y negro. Marie desde el librito subasta para una buena causa. Marie desde la pared de mi casa.
Marie.

...............................................................................................
Dibujo original de Luis Felipe Comendador.

Reproducción incluida en la serie subastada para SBQ en enero de 2009, adjudicada a Jesús y Sinda.

...............................................................................................

ENTRADAS: 1.480

NOTA POSTERIOR (26.02.2009).

Encuentro unos versos de Neruda en el poema "Llénate de mí" que dicen:

[...

No, no puede ser, no puede ser, no puede ser.

Entonces gritaría, lloraría, gemiría.

No puede ser, no puede ser.

...]

Juro que hasta hoy no los había leído (o quizá sí y estaban en mi subconsciente????)

Wellcome home.

(LO PONGO EN INGLÉS PORQUE ES NEUTRO Y PARA QUE VEAIS LO CULTA QUE SOY, CUÁNTOS IDIOMAS HABLO Y LO BIEN QUE ME MANEJO, HALE).

Tengo muchas cosas para “colgar” y poco tiempo para ello, pero lo de hoy ha superado todas las previsiones metereológicas.
Gracias, chicos, chicas, por llegar hasta aquí y obligarme a superarme un poquillo cada día, procuraré no defraudaros. Me han encantado las interpretaciones que hacéis. Empecemos por “Dormir solo (o solo dormir)” en el que iba implícito un juego gramatical con el “solo” adverbio y el “solo” adjetivo que, al parecer, no se ha percibido. Tampoco iba definido el sexo del protagonista pero, y las chicas en especial, han deducido que yo hablaba en primera persona y contaba mis experiencias, por así decirlo. Je, je, esto tiene gracia.
Y para seguir con el patio, está claro que algunis se lo toman muy en serio y se creen que tengo patio de verdad. Y luego, y eso todis todis, creen que el alma que está en la ventanuca del aseo soy yo misma, pero... ¿un alma no es acaso neutra? Podría ser la de un hombre, porqué no, o un espíritu errante, o un clavo oxidado deformado por los ojos de la narradora (reconozco que el clavo es la opción más difícil de reconocer).
Claro que bien puede ser que sea yo la que ahora esté interpretando vuestros comentarios y esto ya sí que es freudiano total, me niego a analizar con mayor profundidad.
De modo que me habéis obligado a hacer una entrada solo para poder abrir más espacio al diálogo, que estoy de verdad encantada, gracias a todos, a todas, no cito nombres para no dejarme alguno olvidado.

(Entradas: 1.445 … CONTINUARÁ, ESTÁN EN TRÁMITE VARIAS ENTRADAS).

El patio de mi casa.

El patio de mi casa es particular,
cuando llueve y se moja como los demás.
Agachate, y vuelvete a agachar,
que los agachaditos no saben bailar.
Hache I, Jota Ka, Ele Eme Ene A,
que si tú no me quieres,
otro amante me querrá.

Chocolate, molinillo,
corre, corre, que te pillo.
A estirar a estirar,
que el demonio va a pasar.
Desde chiquitita me quedé, me quedé
Algo resentida de este pie, de este pie,
y simular que soy una cojita,
y si lo soy, lo disimulo bien.
Sal, sal, que te doy un puntapié
con la punta de este pie.

(Cancioncilla popular cantada al corro. La última estrofa se juega “a la pata coja”.
Increíble, alucinante: escrita de memoria al forzar mi disco duro.)

No es particular mi patio. Cuando llueve no se moja: con el tiempo, se ha cubierto de una pátina impermeable. Sabe de alegrías y de penas, de amores y abandonos, de éxitos, de fracasos, de cáscaras arrojadas, de calcetines caídos, de geranios en macetas y de gatos refugiados.
En mi patio ya no entra nadie, no admite más blanqueos ni un nuevo remiendo; ni tan siquiera cabe ya el botijo que, junto a esa silla de mimbre, aún permanece en el rincón.
Esta primavera saldrán flores rojas de las macetas dormidas y los gatos sestearán su pereza a la sombra de la tapia que nos separa del vecino. El niño del tercero volverá a tirar las pinzas de la ropa para venir después a recogerlas.
Escondida en el alféizar del ventanuco del aseo, justo allí, hay un alma hecha jirones, arrugadita, contemplando. Trata de digerir esa soledad que se le clava como un cuchillo afilado; sabe que esa misma arma que duele tanto, le otorga su libertad.
El patio de mi casa no es particular. ¿O sí?

ENTRADAS: 1.390 (trece noventa).

El efecto reflexión.

FOTOS PARA DONCE. Basilea (Suiza), julio de 2007.

Qu'est-ce que tu regardes ici, chère Cindy? Vavite te coucher avec ton chéri, c'est un ordre!

Au-revoir! ;-)

ENTRADAS: 1.380 (trece ochenta).

¿Solo dormir o dormir solo?

DIVERTIMENTO ING (CUENTO NARANJA)

Al principio de vivir solo, lo que más echaba de menos era la compañía nocturna: ese tener un cuerpo al lado, enroscarse en él cuando el clima era propicio, el run run de después de, el mmm de antes, o la palmadita cariñosa en lugar de.
Le costó tiempo dejar de añorar cada vez que se iba a la cama solo dejar de pensar en lo fantástico que es tener alguien a quien abrazar.
Poco a poco fue conociendo gente dispuesta a compartir ese trozo de día, o de noche, ese pedacito de vivir que a menudo se sublima. Y encontró una variada gama de personas con las que pudo haber escrito una colección de crónicas de horas, de días, de meses, de años.
A prefería la oscuridad total.
B le llamaba a menudo por otro nombre.
C insistía en prácticas higiénicas interminables.
D no abría los ojos ni para mirar.
E bostezaba incluso en plena faena.
F despedía un desagradable olor a pies.
G expulsaba anfibios por su aliento al amanecer.
H roncaba a gritos mientras dormía…
Cuando estaba a punto de completar el abecedario, empezó a notar que la cosa mejoraba cuando, al menos, podía dormir solo. De manera que se animó a atreverse a decir “me voy”, o “mejor si te fueras, es muy tarde”. Observó que su nivel de descanso mejoraba notablemente y que al mismo tiempo, su nostalgia iba disminuyendo.
Y llegó el momento en que desistió de la eterna compañía.
Al anochecer, ahora ansía la hora de meterse en la cama solo para abrazar tiernamente a la almohada. Mientras achucha ese invento redondo y blandito, se imaginaba que es su media naranja, su naranja entera, su tándem perfecto, su otro yo en otro sexo, o su otro yo en el mismo, qué más da… Ha descubierto, al fin, que el auténtico placer radica en dormir solo; en poder dormir, en tan solo dormir.

ENTRADAS: 1.347 (trece cuarenta y siete)

O azar é um falso amigo.

A menudo me da por dar vueltas a la siguiente idea: “¿las palabras de fonética parecida tienen algo que ver?” Por ejemplo: savia y sabia, humor y amor, ética y estética, y así voy buscando parejas afines y su posible relación.
He desterrado de mi vocabulario la palabra “azar” desde que mi profe de Portugués me dijo que significa “mala suerte”. Y voy buscando un sinónimo atractivo porque “casualidad” no me gusta: es muy larga y no suena bien.
Me gustaba azar, la tengo asociada a azahar. Pero ahora que sé que es “un falso amigo” en lengua portuguesa, ya no me hace tilín, qué cosas ¿no?
ENTRADAS: 1.315

La niña de mis ojos

me pide:

"Nos ayudaréis a todos si colaboráis... Sólo queremos una ley para la música que no abuse ni time a los consumidores y regule el abuso entre las grandes entidades y los que hacemos el trabajo... Gracias!
MAR.

Desde La Noche en Vivo te invito a que entres en http://www.laleydelamusica.com/ para pedir tu voto en el que se reclama una ley de la música que potencie y que regularice este sector.
Un saludo y Gracias
Toño Hernanz Ricote
Directiva LNEV"

Espero que si algún día os hacen esa Ley, que se entienda porque esté bien escrita, que el fruto del consenso no se haya cargado su esencia y que sea, en fin, resultado de profesionales bien preparados. No lo tenéis fácil, ¡suerte!

Y aprovecho para linkear también un blog que estaba medio muerto:
http://arquitecturayurbanismo.blogspot.com/

ENTRADAS: 1.299 ( casi mil trescientas).

Nubes violetas.

Conduzco hacia el oeste y es hora de que el día se apague. Dejo a mi izquierda el pantano, con sus montañas nevadas al fondo: una, dos, tres filas, tanto más blancas cuanto más lejanas. Durante esta semana los dioses lloraron copiosamente de forma estrellada y gélida.
Observo el espectáculo: el sol me deslumbra de frente y alrededor hay algunas nubes dispersas con su panza dorada, como corresponde. Pero al girar, de repente, las nubes son de color rosa, malva, violeta, fucsia… nunca había visto el cielo en estos tonos. Creo que hasta el pico de la montaña era violeta. Y también sin transición, aparece la luna, grande, rotunda, blanquísima, que quiere ser entera pero le faltan unas pinceladas.
En momentos como éste siento que soy casi feliz, pero no tengo derecho: este mundo está poblado de miseria y hambre, cómo no sentirse parte en cierto modo.
¿No tengo derecho?
Nubes violetas y la luna casi llena.

ENTRADAS 1.245 (doce cuarenta y cinco).

No le busques tres pies.

MICRO-RELATO ABS (abstracto, absurdo, absoluto).
Colecciono pronósticos

anuncios y matices

y signos

y sospechas

y señales.

(Del poema “Todo lo contrario”, de Mario Benedetti)

Se había propuesto, una vez más, permanecer sin habla. Del último silencio habían nacido unos versos que comenzaban: “No me voy a ir...” Y se los aprendió de memoria para dejarlos vagar libremente entre las ánimas del purgatorio.

¿Qué razón para el nuevo mutismo? ¿cansancio? ¿fin de la curiosidad? Una cierta sensación de derrota flotaba en el aire de aquella ciudad concisa, donde la utopía había dejado de existir hacía tiempo.
Hay veces que es mejor callar. A veces, es preciso callar.
El que calla no otorga: es esclavo de sí mismo.

Pasaron aproximadamente trescientos quince años, dos meses y cuatro días. A las doce en punto cayó una señal del cielo y todos supieron que el fin del mundo había llegado: el principio de la nada otra vez. Ésta ya no hubo poema; lo había dicho Pablo Neruda siglos antes: “Puedo escribir los versos más tristes esta noche...”
Se oyó una voz cantar a lo lejos: “Mi corazón sombrío te busca, sin embargo…”

ENTRADAS: 1.212 (doce doce).

De los GOYA y otros premios.

Mientras escribía estas líneas, "Pe" recogía su estatuilla y se la dedicaba a dos compañeros recientemente fallecidos que se negaron siempre a acudir a la entrega de premios (Rafael Azcona y Fernando Fernán Gómez). Ahora añado (es al día siguiente) que ésto no sale en las noticias, pero lo dijo, juro que lo escuché: dijo que ellos se negaban a ir a los GOYA. Y las noticias solo recogen lo de "le dedico este premio a dos compañeros..." ¿Ya no hay censura? ... Hay, al menos, auto-censura.
Ya sabemos que esta ceremonia es una copia a lo barato de los Oscars de Hollywood (también menos hortera), que las chicas se disfrazan de princesas y todo es más o menos un montaje, vaya, ya lo sabemos, pero siempre sirven para descubrir algo, alguien. El año pasado, por ejemplo, a la película “La soledad”, una muy digna y naturalísima historia de vidas cruzadas.
http://www.elpais.com/articulo/cultura/soledad/da/sorpresa/lleva/mejor/pelicula/mejor/director/elpepucul/20080204elpepucul_1/Tes
Este año a la salmantina Isabel Ocampo con su corto (yo la había visto en TV comentar “no tengo casa, no tengo un duro, pero tengo nueve cortos”, me pareció tan bonito…) Deberíamos organizar una huelga general para que exhiban los cortometrajes en salas comerciales.
http://www.salamanca24horas.com/noticias/isabel-de-ocampo-gana-el-premio-goya-1193.html

Recuerdo un maestro que tuve muy jovencita que sostenía que los mejores eran siempre los segundos y terceros premios porque el primero era el del “consenso”. Sé, porque ya voy siendo mayor, que ni están todos los que son, ni son todos los que están, que la vida no es justa y menos los concursos, pero a veces, solo a veces, el resultado está bien: da a conocer a quien lo recibe. Además hace ilusión que a uno le nominen, porque es lógico ¿no?
Yo también tuve un premio, un primer premio, me acordé de las palabras de aquel maestro, el teléfono se bloqueó de felicitaciones y nunca me abrazó tanta gente. Tuve tentaciones de creerme “la mejor”. La vida nos hace regalos algunas veces. Como la vida igualmente se encargó de arrancarme esas tentaciones. Hoy casi se me ha olvidado, por eso lo escribo aquí, ahora.

Muy bonito el discurso de la directora de la Academia de Cine, Ángeles González Sinde, que nos recordó las anteriores crisis y comentó que en estas épocas la creatividad permanece, incluso aumenta.
Había escrito algo sobre Penélope y Carme Elías pero me falló la tecla y ya no tengo ganas.
Cierro la reseña con el firme propósito de ir más al cine, hace unos años apenas me perdía alguna española.
CONTADOR DE ENTRADAS: 1.183.