Una madre es una madre.

Estoy entrando en un punto de inflexión de mi vida. Lo noto. Como ya ha habido varios no me atemoriza; es más, me encuentro fuerte como para encauzar cualquier rumbo nuevo. ¿Qué rumbo? Ah… Qui lo sá!
La pérdida del anonimato corta un poco, espero no arrepentirme, como cuando hice caso a mi madre y empecé a firmar con mi nombre en la prensa, que acabé haciéndome objetora (de prensa) de purito escandalizada. Desde entonces no compro ni un periódico. ¿Acabaré haciéndome objetora de blogs?
Una madre es una madre y por eso iremos el domingo a comer con mimomó, que si no, la duele. Mi hijo no se acordará y yo ni me inmuto, pero somos otra generación y, sobre todo, yo soy yo y no mi madre, afortunadamente -no sé si para ella o para mí-.
Nada hay que cambie la vida tanto como tener un hijo y lo de hoy iba a ir de eso, pero me he líado. Quería ser un canto a la maternidad pero ya veis en lo que se convierte. Y toma fotos, ¿no queríais fotos?, pues aquí me tenéis con barrigón de nueve meses. El día anterior al parto andaba por Parla (Madrid) trabajando y todos me miraban atemorizados, yo estaba tan pispa.
Una madre es una madre, madres no hay más que una y a ti te encontré en Internet.

Y ahora me voy a desahogarme del cabreo a
http://arquitecturayurbanismo.blogspot.com

ENTRADAS: 2.792. (Oye: pones tu foto y la audiencia sube como la espuma, qué gracia, cuánto cotilleo).

Tres eran tres.

Tres eran tres
las hijas de Elena.
Tres eran tres y
ninguna era buena.

A mi colega María V. y a Vivi.

Trío de ases, el conjunto casi perfecto, la trinidad. Brujas que salpican magia por donde pasan. Viajan en escoba y miran al mundo desde allí arriba. Lanzan maleficios y sortilegios en paquetes disfrazados de regalos. Se las presiente por la música que suena al compás de sus viajes. Ríen, aman y vuelan.

Han pasado veinticinco inviernos. La nieve ha cubierto tantas veces sus pelucas que ha teñido de gris las cabelleras castañas. Sus cuerpos, con unos kilos más y algo oxidados, no les permiten ya subirse a la escoba.
Deciden improvisar un cónclave y, tras unos minutos de deliberación, concluyen que nunca más serán brujas: la madurez las ha convertido en mujeres. Ríen y aman.

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LOS ABRAZOS ROTOS.

http://www.losabrazosrotos.com/ WEB OFICIAL

http://es.wikipedia.org/wiki/Los_abrazos_rotos

- Ese abrazo esconde un secreto.
- ¿Cual secreto? - dice ella mirando la foto a la que él se refiere.
- No lo sé, tendré que escribir la historia para averiguarlo.

Pido disculpas por desvelaros este fragmento que cito de memoria (no es literal, de modo que seguro que descubriréis algo nuevo al escucharlo), pero me ha parecido tan tantan... me ha llegado al alma, porque expresa muy bien algo que yo siento cuando escribo.
Lanzarote y sus viñas semi-enterradas en la arena negra, esas playas que parecen pintadas, los colores de otro mundo. Cuando alguien va a esa isla por primera vez se siente en otro planeta. Muy a la medida de Almodóvar quien borda, a mi juicio, el guión y dirección de una compleja historia, llena de enredos, secretos, sexo y amor en todas sus variantes.
El que la película me haya mantenido inmóvil, absolutamente centrada en ella, muestra su carga de suspense bien llevado, pues estoy últimamente que no me concentro en casi nada. Otro gran mérito es sin duda, que al final todo cuadra, no hay ningún cabo suelto. Se nos narra una historia y en la narrativa no puede haber cabos sueltos, ya que no es un poema, ni una exhibición lírica o surrealista. Si además de narrarnos la historia lo hace con esa fotografía bellísima, con paisajes y paisanajes dignos de interés, qué más queremos: también hay lirismo así.
En los créditos finales alguien canta algo que suena conocido, tipo ¿bolero? Y ésto me recuerda, pero mi memoria es frágil, a Luz Casal, a quien Pedro lanzó al estrellato hace mil años, con "Piensa en mí". Nunca me levanto del asiento hasta que no se enciende la luz, me gusta ver dónde se rodó, quién canta y esas cositas que suelen pasar desapercibidas a las multitudes.
Por decir algo y que no sea todo tan maravilloso, a mí me cansan un poco los colores de este manchego: abusa de los tonos primarios, rojos hasta la saciedad, azules en resalte, mal asunto para los daltónicos. Y también me cansa un poco la sordidez de sus historias, aunque debo reconocer que, en definitiva, todos tenemos capítulos recónditos secretos en nuestras vidas.

Los últimos minutos son un guiño a "Mujeres al borde de un ataque de nervios", una de sus mejores películas (la del oscar, creo). Hasta este detalle me pareció de buen gusto.

Y ahora que ya he escrito lo que me ha dado la gana, voy a ver qué dicen otros sobre "Los abrazos rotos." Suelo hacerlo para no acudir con pre-juicios. Aquí iré añadiendo las aportaciones que hagáis.

Ver http://cinepoesiajazz.blogspot.com/, entrada del 7 de abril.

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Volver.

Uni (uno/una) no se va del todo nunca, ni cuando se muere. ¿O sí? Pienso que escribir nos hace algo inmortales.

Estuve en otra parte aunque por poco tiempo, mi cuerpo me lo dice, vaya si me lo dice, pero yo creo que no me fui porque no me voy a ir del todo nunca.

Ya lo cantaron los poetas, desde Homero hasta Machado, pasando por otros muchos de los que ni siquiera sabré que existieron: lo interesante es el camino, no la meta, y camino se hace al andar, amiguis. Gracias por estar ahí.

[...

el cielo del exilio no es el mismo

ni mejor ni peor/ son otras nubes/

...

vaya/lejos o cerca somos alguien.]

Del Poema "Exilio" de Mario Benedetti.

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Santa semana, fados y paraísos tropicales.

SEMANA SANTA: tiempo de flagelación, sacrificios, buñuelitos, torrijas (lo mejor de todo, sin duda) y folclore supersticioso disfrazado de fe… yo emigro, ¡socorro! Guardadme alguna torrija, por favor.
Me rebelo con añoranzas de cincuentona y os dejo en brazos de los fados que son tristes y trágicos pero lindos (léase lindus).
Dejo a Sinda el honor de que nos explique la etimología de “fado”, a Donce la oportunidad de escoger lo que ella prefiera y sin acentos, a María A. la invitación a que no esté tan callada, a María V. idem que por algo son tocayas, a Marina hola otra vez, a Isabel la oportunidad del reclamo para los varones que nunca dicen ni pío.. lo que os dé la gana, joé, somos libres (¿¿¿¡¡¡…seguro?).

También os remito al blog:

http://arquitecturayurbanismo.blogspot.com

donde podéis encontrar paraísos tropicales vistos de cerca.

BBSS (besos de semana santa).

FADOS y Carlos Saura.

La película comienza con el siguiente texto:
En los agitados principios del siglo XIX, cuando llegan a Lisboa, en busca de trabajo, millares de personas procedentes del medio rural pero también de las colonias de África y Brasil, surge el Fado en los patios, en los prostíbulos y en las tabernas.
Bellísimo filme de Carlos Saura, quien ya nos deleitó con “Sevillanas”, “Tango”, “Carmen”, “Flamenco” e “Iberia” dentro de esa misma línea: más que películas son una curiosa mezcla de música, canto, baile y fotografía. Sobran las palabras ante tanto Arte, así, con mayúsculas.
Fados:
http://www.youtube.com/watch?v=XdOE5ERp-s4
http://www.youtube.com/watch?v=XdOE5ERp-s4
http://www.youtube.com/watch?v=1a4J55hKomU
http://es.wikipedia.org/wiki/Fado

Descubrí a Carlos Saura siendo muy jovencita, con “Cría cuervos”, cuya protagonista era Ana Torrent, entonces una niña de apenas ocho años cuyos ojos negros traspasaban la pantalla. Me gustó sin entenderla, creo. Fue rodada en una casa con jardín de la calle María de Molina de Madrid, que me empeñé en localizar sin éxito, ya que los altos muros de esa calle protegen las casas de las miradas curiosas como la mía. La banda sonora de la película, insistente y machacona como hacen los niños con lo que les gusta, era Jeannette cantando “Porqué te vas”.

http://www.youtube.com/watch?v=SLxrrE6wC5I

Luego vino toda la serie en la que colocaba como fuera a Geraldine Chaplin, la hija de Charlot, con quien compartió vida sentimental durante una década. Siempre filmes de cadencia lenta y guión original, extrañas, hermosas.
La formación o el interés de Carlos Saura por la fotografía es patente en todas sus películas, lo que no es de extrañar puesto que son oficios muy cercanos.

Sr. Saura: no se muera y siga usted rodando. Siempre, por favor.

Webs sobre Carlos Saura
http://cvc.cervantes.es/artes/fotografia/saura
http://www.clubcultura.com/clubcine/clubcineastas/saura/obra.htm

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No cantes, poeta.

No cantes, no alces tu voz, poeta, que aún están lejos otros tiempos. Aunque el viento sopla fuerte, ignoramos su dirección. El gran campamento del mundo se tambalea y parece que todas las lonas caerán, pero es posible que los hombres sepan tensar sus cuerdas, izar sus mástiles y sostenerse. Quizá no aprovechen la ocasión para distribuir las tiendas de otra forma y enmendar sus errores. Tal vez todo cambie para que todo siga, más o menos, igual. Aún no ha llegado la hora.
Alza tu voz, poeta, para rugir, no para cantar.

ENTRADAS: 2.396.

Título a votación.

Fue una crónica lentamente anunciada: todos sabían que iba a suceder... Todos, menos ellos. Al fin, escondidos en un rincón, algo se detuvo y sus cuerpos se aproximaron hasta fundirse en uno.
Dijo alguien que en el primer beso ya se sabe todo. Por eso, fue el primero y también, el último.
Ellos nunca lo notaron. Los demás lo percibieron desde ese mismo instante.

A TRILCEUNLUGAR, que escribió en su entrada del 30 de enero de 2009:
“… Se sabe ya todo en el primer beso…”

Para todo lector que quiera participar: propuesta de un título para esta entrada.

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Meme.

Meme podría ser el género neutro de memo/a, o un niño que no sabe pronunciar la “a” llamando a su madre, aunque lo más probable es que venga del Francés “même”. Por si alguien tiene más dudas, que lo mire, co%&o, ya estoy harta de hacer links.
La definición que más me ha gustado es:

Meme – un replicador que no es un ser vivo, sino una información cultural que se replica y transmite.
http://www.microsiervos.com/archivo/internet/memes.html

Y LFC nos propone en sus entradas de ayer y de hoy un juego que a mí me ha encantado sobre LA MUJER DE LOT, esa pobre que tuvo que convertirse en sal para no vivir lo de que su hombre se lo hiciera con las hijas de ambos, qué fuerte, si es que las sagradas escrituras están llenas de incestos y demás cosas escabrosas.
http://diariodeunsavonarola.blogspot.com

De momento todo lo que se me ocurre son gansadas, voy a esperar a ver si tengo un bajonazo creativo intelectualoide y me apunto al jueguecillo.

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