Après la pluie...

A SINDA, JESÚS Y UN POCO TAMBIÉN, A LUIS FELIPE.
(A ellos no les importará compartir la dedicatoria.)

Ginebra, 1973.
Comienza el día. En las calles se oye caer la lluvia a borbotones.
Marie se despierta porque siente presión contra la punta de su nariz. Abre los ojos y se los frota: cree que está soñando. “No puede ser”, piensa. Se levanta de un salto y corre al espejo. “No puede ser”, dice en voz alta. Vuelve a restregarse con las manos. “No puede ser”, grita.
Un “no” largo y profundo, desgarrador, se escucha desde todo el vecindario.
Marie recuerda cuando Gepetto, su padre, le repetía de niña: “eres una mentirosilla, te pasará como al muñeco de madera”. Pero no, no puede ser.
Afuera, las gotas se han convertido en bolas que golpean con furia las aceras, las ventanas, los tejados.
Marie se pregunta qué explicación podrá dar a quienes, sin duda horrorizados, la contemplen. Reflexiona si salir a la calle o permanecer allí, escondida, esperando. Vuelve al espejo: “no, no puede ser”.
Se acuerda vagamente de la conversación de anoche, las preguntas tediosas, las respuestas ambiguas, y después, la temida, la esperada, la pregunta. La Pregunta. Y la respuesta; su respuesta que recuerda bien, como la mirada de Gepetto con aire de incredulidad. Él ya sabe, ella sabe que él sabe. Los dos callan.
Se sienta sobre la cama y cierra los ojos. Se concentra en la palabra mágica: HOPONOPONO. Así permanece un tiempo: un instante o una eternidad. Un tiempo.
Un semicírculo con rayas de colores atraviesa el firmamento. Deja de percibirse el repiqueteo sobre las aceras, sobre las ventanas, sobre los tejados.
Marie se relaja y se tumba de nuevo.
………………………………………………………………………………………….

... LE BEAU TEMPS.

Béjar (Salamanca), 2009.

Hoy nos mira desnuda, el brazo derecho sobre su vientre, el izquierdo entre las sábanas, alguna mata de pelo le resbala sobre los hombros. Marie en blanco y negro. Marie desde el librito subasta para una buena causa. Marie desde la pared de mi casa.
Marie.

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Dibujo original de Luis Felipe Comendador.

Reproducción incluida en la serie subastada para SBQ en enero de 2009, adjudicada a Jesús y Sinda.

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ENTRADAS: 1.480

NOTA POSTERIOR (26.02.2009).

Encuentro unos versos de Neruda en el poema "Llénate de mí" que dicen:

[...

No, no puede ser, no puede ser, no puede ser.

Entonces gritaría, lloraría, gemiría.

No puede ser, no puede ser.

...]

Juro que hasta hoy no los había leído (o quizá sí y estaban en mi subconsciente????)

Wellcome home.

(LO PONGO EN INGLÉS PORQUE ES NEUTRO Y PARA QUE VEAIS LO CULTA QUE SOY, CUÁNTOS IDIOMAS HABLO Y LO BIEN QUE ME MANEJO, HALE).

Tengo muchas cosas para “colgar” y poco tiempo para ello, pero lo de hoy ha superado todas las previsiones metereológicas.
Gracias, chicos, chicas, por llegar hasta aquí y obligarme a superarme un poquillo cada día, procuraré no defraudaros. Me han encantado las interpretaciones que hacéis. Empecemos por “Dormir solo (o solo dormir)” en el que iba implícito un juego gramatical con el “solo” adverbio y el “solo” adjetivo que, al parecer, no se ha percibido. Tampoco iba definido el sexo del protagonista pero, y las chicas en especial, han deducido que yo hablaba en primera persona y contaba mis experiencias, por así decirlo. Je, je, esto tiene gracia.
Y para seguir con el patio, está claro que algunis se lo toman muy en serio y se creen que tengo patio de verdad. Y luego, y eso todis todis, creen que el alma que está en la ventanuca del aseo soy yo misma, pero... ¿un alma no es acaso neutra? Podría ser la de un hombre, porqué no, o un espíritu errante, o un clavo oxidado deformado por los ojos de la narradora (reconozco que el clavo es la opción más difícil de reconocer).
Claro que bien puede ser que sea yo la que ahora esté interpretando vuestros comentarios y esto ya sí que es freudiano total, me niego a analizar con mayor profundidad.
De modo que me habéis obligado a hacer una entrada solo para poder abrir más espacio al diálogo, que estoy de verdad encantada, gracias a todos, a todas, no cito nombres para no dejarme alguno olvidado.

(Entradas: 1.445 … CONTINUARÁ, ESTÁN EN TRÁMITE VARIAS ENTRADAS).

El patio de mi casa.

El patio de mi casa es particular,
cuando llueve y se moja como los demás.
Agachate, y vuelvete a agachar,
que los agachaditos no saben bailar.
Hache I, Jota Ka, Ele Eme Ene A,
que si tú no me quieres,
otro amante me querrá.

Chocolate, molinillo,
corre, corre, que te pillo.
A estirar a estirar,
que el demonio va a pasar.
Desde chiquitita me quedé, me quedé
Algo resentida de este pie, de este pie,
y simular que soy una cojita,
y si lo soy, lo disimulo bien.
Sal, sal, que te doy un puntapié
con la punta de este pie.

(Cancioncilla popular cantada al corro. La última estrofa se juega “a la pata coja”.
Increíble, alucinante: escrita de memoria al forzar mi disco duro.)

No es particular mi patio. Cuando llueve no se moja: con el tiempo, se ha cubierto de una pátina impermeable. Sabe de alegrías y de penas, de amores y abandonos, de éxitos, de fracasos, de cáscaras arrojadas, de calcetines caídos, de geranios en macetas y de gatos refugiados.
En mi patio ya no entra nadie, no admite más blanqueos ni un nuevo remiendo; ni tan siquiera cabe ya el botijo que, junto a esa silla de mimbre, aún permanece en el rincón.
Esta primavera saldrán flores rojas de las macetas dormidas y los gatos sestearán su pereza a la sombra de la tapia que nos separa del vecino. El niño del tercero volverá a tirar las pinzas de la ropa para venir después a recogerlas.
Escondida en el alféizar del ventanuco del aseo, justo allí, hay un alma hecha jirones, arrugadita, contemplando. Trata de digerir esa soledad que se le clava como un cuchillo afilado; sabe que esa misma arma que duele tanto, le otorga su libertad.
El patio de mi casa no es particular. ¿O sí?

ENTRADAS: 1.390 (trece noventa).

El efecto reflexión.

FOTOS PARA DONCE. Basilea (Suiza), julio de 2007.

Qu'est-ce que tu regardes ici, chère Cindy? Vavite te coucher avec ton chéri, c'est un ordre!

Au-revoir! ;-)

ENTRADAS: 1.380 (trece ochenta).

¿Solo dormir o dormir solo?

DIVERTIMENTO ING (CUENTO NARANJA)

Al principio de vivir solo, lo que más echaba de menos era la compañía nocturna: ese tener un cuerpo al lado, enroscarse en él cuando el clima era propicio, el run run de después de, el mmm de antes, o la palmadita cariñosa en lugar de.
Le costó tiempo dejar de añorar cada vez que se iba a la cama solo dejar de pensar en lo fantástico que es tener alguien a quien abrazar.
Poco a poco fue conociendo gente dispuesta a compartir ese trozo de día, o de noche, ese pedacito de vivir que a menudo se sublima. Y encontró una variada gama de personas con las que pudo haber escrito una colección de crónicas de horas, de días, de meses, de años.
A prefería la oscuridad total.
B le llamaba a menudo por otro nombre.
C insistía en prácticas higiénicas interminables.
D no abría los ojos ni para mirar.
E bostezaba incluso en plena faena.
F despedía un desagradable olor a pies.
G expulsaba anfibios por su aliento al amanecer.
H roncaba a gritos mientras dormía…
Cuando estaba a punto de completar el abecedario, empezó a notar que la cosa mejoraba cuando, al menos, podía dormir solo. De manera que se animó a atreverse a decir “me voy”, o “mejor si te fueras, es muy tarde”. Observó que su nivel de descanso mejoraba notablemente y que al mismo tiempo, su nostalgia iba disminuyendo.
Y llegó el momento en que desistió de la eterna compañía.
Al anochecer, ahora ansía la hora de meterse en la cama solo para abrazar tiernamente a la almohada. Mientras achucha ese invento redondo y blandito, se imaginaba que es su media naranja, su naranja entera, su tándem perfecto, su otro yo en otro sexo, o su otro yo en el mismo, qué más da… Ha descubierto, al fin, que el auténtico placer radica en dormir solo; en poder dormir, en tan solo dormir.

ENTRADAS: 1.347 (trece cuarenta y siete)

O azar é um falso amigo.

A menudo me da por dar vueltas a la siguiente idea: “¿las palabras de fonética parecida tienen algo que ver?” Por ejemplo: savia y sabia, humor y amor, ética y estética, y así voy buscando parejas afines y su posible relación.
He desterrado de mi vocabulario la palabra “azar” desde que mi profe de Portugués me dijo que significa “mala suerte”. Y voy buscando un sinónimo atractivo porque “casualidad” no me gusta: es muy larga y no suena bien.
Me gustaba azar, la tengo asociada a azahar. Pero ahora que sé que es “un falso amigo” en lengua portuguesa, ya no me hace tilín, qué cosas ¿no?
ENTRADAS: 1.315

La niña de mis ojos

me pide:

"Nos ayudaréis a todos si colaboráis... Sólo queremos una ley para la música que no abuse ni time a los consumidores y regule el abuso entre las grandes entidades y los que hacemos el trabajo... Gracias!
MAR.

Desde La Noche en Vivo te invito a que entres en http://www.laleydelamusica.com/ para pedir tu voto en el que se reclama una ley de la música que potencie y que regularice este sector.
Un saludo y Gracias
Toño Hernanz Ricote
Directiva LNEV"

Espero que si algún día os hacen esa Ley, que se entienda porque esté bien escrita, que el fruto del consenso no se haya cargado su esencia y que sea, en fin, resultado de profesionales bien preparados. No lo tenéis fácil, ¡suerte!

Y aprovecho para linkear también un blog que estaba medio muerto:
http://arquitecturayurbanismo.blogspot.com/

ENTRADAS: 1.299 ( casi mil trescientas).

Nubes violetas.

Conduzco hacia el oeste y es hora de que el día se apague. Dejo a mi izquierda el pantano, con sus montañas nevadas al fondo: una, dos, tres filas, tanto más blancas cuanto más lejanas. Durante esta semana los dioses lloraron copiosamente de forma estrellada y gélida.
Observo el espectáculo: el sol me deslumbra de frente y alrededor hay algunas nubes dispersas con su panza dorada, como corresponde. Pero al girar, de repente, las nubes son de color rosa, malva, violeta, fucsia… nunca había visto el cielo en estos tonos. Creo que hasta el pico de la montaña era violeta. Y también sin transición, aparece la luna, grande, rotunda, blanquísima, que quiere ser entera pero le faltan unas pinceladas.
En momentos como éste siento que soy casi feliz, pero no tengo derecho: este mundo está poblado de miseria y hambre, cómo no sentirse parte en cierto modo.
¿No tengo derecho?
Nubes violetas y la luna casi llena.

ENTRADAS 1.245 (doce cuarenta y cinco).

No le busques tres pies.

MICRO-RELATO ABS (abstracto, absurdo, absoluto).
Colecciono pronósticos

anuncios y matices

y signos

y sospechas

y señales.

(Del poema “Todo lo contrario”, de Mario Benedetti)

Se había propuesto, una vez más, permanecer sin habla. Del último silencio habían nacido unos versos que comenzaban: “No me voy a ir...” Y se los aprendió de memoria para dejarlos vagar libremente entre las ánimas del purgatorio.

¿Qué razón para el nuevo mutismo? ¿cansancio? ¿fin de la curiosidad? Una cierta sensación de derrota flotaba en el aire de aquella ciudad concisa, donde la utopía había dejado de existir hacía tiempo.
Hay veces que es mejor callar. A veces, es preciso callar.
El que calla no otorga: es esclavo de sí mismo.

Pasaron aproximadamente trescientos quince años, dos meses y cuatro días. A las doce en punto cayó una señal del cielo y todos supieron que el fin del mundo había llegado: el principio de la nada otra vez. Ésta ya no hubo poema; lo había dicho Pablo Neruda siglos antes: “Puedo escribir los versos más tristes esta noche...”
Se oyó una voz cantar a lo lejos: “Mi corazón sombrío te busca, sin embargo…”

ENTRADAS: 1.212 (doce doce).

De los GOYA y otros premios.

Mientras escribía estas líneas, "Pe" recogía su estatuilla y se la dedicaba a dos compañeros recientemente fallecidos que se negaron siempre a acudir a la entrega de premios (Rafael Azcona y Fernando Fernán Gómez). Ahora añado (es al día siguiente) que ésto no sale en las noticias, pero lo dijo, juro que lo escuché: dijo que ellos se negaban a ir a los GOYA. Y las noticias solo recogen lo de "le dedico este premio a dos compañeros..." ¿Ya no hay censura? ... Hay, al menos, auto-censura.
Ya sabemos que esta ceremonia es una copia a lo barato de los Oscars de Hollywood (también menos hortera), que las chicas se disfrazan de princesas y todo es más o menos un montaje, vaya, ya lo sabemos, pero siempre sirven para descubrir algo, alguien. El año pasado, por ejemplo, a la película “La soledad”, una muy digna y naturalísima historia de vidas cruzadas.
http://www.elpais.com/articulo/cultura/soledad/da/sorpresa/lleva/mejor/pelicula/mejor/director/elpepucul/20080204elpepucul_1/Tes
Este año a la salmantina Isabel Ocampo con su corto (yo la había visto en TV comentar “no tengo casa, no tengo un duro, pero tengo nueve cortos”, me pareció tan bonito…) Deberíamos organizar una huelga general para que exhiban los cortometrajes en salas comerciales.
http://www.salamanca24horas.com/noticias/isabel-de-ocampo-gana-el-premio-goya-1193.html

Recuerdo un maestro que tuve muy jovencita que sostenía que los mejores eran siempre los segundos y terceros premios porque el primero era el del “consenso”. Sé, porque ya voy siendo mayor, que ni están todos los que son, ni son todos los que están, que la vida no es justa y menos los concursos, pero a veces, solo a veces, el resultado está bien: da a conocer a quien lo recibe. Además hace ilusión que a uno le nominen, porque es lógico ¿no?
Yo también tuve un premio, un primer premio, me acordé de las palabras de aquel maestro, el teléfono se bloqueó de felicitaciones y nunca me abrazó tanta gente. Tuve tentaciones de creerme “la mejor”. La vida nos hace regalos algunas veces. Como la vida igualmente se encargó de arrancarme esas tentaciones. Hoy casi se me ha olvidado, por eso lo escribo aquí, ahora.

Muy bonito el discurso de la directora de la Academia de Cine, Ángeles González Sinde, que nos recordó las anteriores crisis y comentó que en estas épocas la creatividad permanece, incluso aumenta.
Había escrito algo sobre Penélope y Carme Elías pero me falló la tecla y ya no tengo ganas.
Cierro la reseña con el firme propósito de ir más al cine, hace unos años apenas me perdía alguna española.
CONTADOR DE ENTRADAS: 1.183.

Hacienda somos todos.

Hay días, como hoy, cargados de poesía urbana. Podría ser también poesía rural pero pega menos, a mí Hacienda (en adelante, “H”
-José Luis, te dedico este paréntesis-) me suena más a ciudad, vaya usted a saber porqué.
He calculado que juntando todos los ratos, ratitos y medias jornadas dedicadas a la contabilidad y relleno de impresos, el equivalente es que trabajo para H más de una semana al año a tiempo completo. La de cosas que haría yo en una semana sin H.
Me dirán, me dicen, que porqué no me lo hace un asesor. Pues por varias razones de peso: la primera porque opino que los asesores asesoran poco y mal en general; los habrá buenos, pero esos no los puedo pagar. La segunda porque hubo un tiempo en que así lo hice hasta que se me ocurrió revisarlo: solo un vistazo por encima y ya detecté gazapillos; como los asesores no firman las declaraciones, solo las rellenan, me responsabilizo yo, de modo que prefiero ser yo quien me equivoque (que seguro que lo hago, de hecho la paralela del 1999 me ha durado hasta el 2008, una larga historia porque la entregué en Canarias, la perdieron… en fin, una novela de terror). La tercera es porque mis movimientos contables son sencillos.
Hay un cuarto motivo, y es que las cosas no están claras cuando tu domicilio fiscal coincide con la casa en la que vives: unos creen que te puedes desgravar la mitad de los gastos, otros que sólo un tercio, otros que poder-poder nada, pero que H traga con el 30%. En este panorama, hace un tiempo, poco, decidí hacerme también (*) objetora contable, que no es lo mismo que objetora fiscal. No me niego a pagar, lo que me niego es a perder tiempo haciendo apuntes para desglosar el IVA deducible y el no deducible de treinta facturas al mes que no superan los 10 €. Imaginemos:

28 de enero de 2009.
Gastos
CONCEPTO: consumo de agua.
IMPORTE TOTAL: 9,37 €
IVA = 16 % = 9,37/1,16
IVA deducible = 30 % (ó 33, ó 50) = 0,3 x 9,37/1,16 = 3,26 €

¿No es ridículo?
Para deducirme poco más de tres eurillos he tenido que dar al teclado de la calculadora dos veces. Doble posibilidad de que me haya equivocado en la operación, por pulsar el 6 en lugar del 9 por ejemplo (error fácil, ya que una tecla está debajo de la otra).
Un amigo me regaló una hoja de cálculo donde está la chuleta escrita. Vale, perfecto, yo se lo agradezco, pero ya me tengo que molestar en meter las treinta facturas de menos de diez euros.
De modo que lo que hago es calcular los gastos y el IVA deducible a huevo, un huevo razonable, claro, no voy a poner a H en alerta. Redondeo. Juego. Busco la rima. Total gastos: ochocientas cuarenta y tres, iva deducible: ochenta y seis. Y así.
Debería haber una tarifa plana para los que no superamos un mínimo de ingresos y de facturas emitidas.

Los días como hoy, dedicados a H, tienen un nosequé sensualote, un regustillo a tiempo perdido.
Y ahora que me lea algún inspector de H. A ver cómo encuentran a Ana Duncan sin un NIF.

(*) Escribo “también” porque soy, en primer lugar, objetora de prensa, especialmente de la llamada “prensa local”. Nos engañan vilmente. Peor aún: nos engañan estúpidamente (en lo vil, al menos, hay inteligencia).

POEMAS de Cortázar.

FRAGMENTOS
Yo no soy nada
Si no soy la planta
el aire
la fragancia
y nada es nada
si no se ve que nada es nada
aquí
ahora
----------
Empieza por no ser. Por ser no. El Caos es negro.
Como es negra la nada.
----------
……… viejo poeta, mírala mirarte
con ojos que constelan otro cielo
donde no tiene puerto tu esperanza.
----------
Esta ternura y estas manos libres,
¿a quién darlas bajo el viento ?
………..
Entonces, ¿nadie quiere esto,nadie?
----------
Quien sabe dónde estás, ya ni me acuerdo
Si eran tus ojos de oro o de avellana,
Pero mi sangre es esa luz que mana
Y en la dulce manzana otra vez muerdo.
----------
DIBUJO DE MARÍA ALONSO

Género neutro.

COME-COCOS GRAMATICALES Y LITERARIOS DIGNOS DE DESAPACIBLE TARDE DE DOMINGO INVERNAL.

En nuestra lengua existen dos géneros al uso, ya que el neutro se usa muy poco; sólo existe como abstracto (*). A mí me gustaría que existiera un término global que designara lo genérico. Así, se evitaría el uso de la arroba que se puso de moda hace unos años (la primera vez que lo vi fue en algo relacionado con Greenpeace). Hubo un tiempo en que yo también utilicé la @, hasta que alguien me identificó con el Movimiento Violeta y ya se sabe que huyo de las etiquetas como de la peste.
Sí, ya sé que cuando se dice “hombres” se puede hacer en sentido genérico, pero el dilema es que también puede no hacerse.
Un día, un colega zamorano dijo:
- Debería existir una forma neutra, como en Latín, para no tener que recurrir a lo de “vascas y vascos”; por ejemplo, “vasquis”.
Aparte de parecer una exclamación en boca del Hommer Simpson de los primeros tiempos, la idea me pareció buena y a veces lo uso en una versión libre y personal de lo genérico (“Amiguis artistis”, pongamos por caso).
Un día, re-escribiendo “Leo” (entrada de ayer), se me ocurrió que no quería que se supiese si el protagonista es un hombre o una mujer: me apetecía que cada lector pudiera interpretarlo como quisiera, incluso que saboreara esa indefinición. Me costó cambiar todos los artículos, evitar palabras y expresiones que tuvieran un claro carácter masculino o femenino y en fin, le di vueltas hasta que, probablemente, quedó manido, perdió espontaneidad y no vale ya nada si es que un día valió algo. Pero en definitiva, como no escribo para ser premiada, me dedico a ejercitar sin más. Aquí debo mencionar que me echó una manita un coleguilla, bien conocido de cuatro de los cinco lectores que tengo.
La neutralización también intenta estar presente en el relato “Bodas de estaño” en el cuerpo que hay tendido en la cama y en quien lo observa y también, en el modelo del artista del escultor y en el escultor mismo de “Modelo de artista”. Este último quería ir más allá, y que no se supiera si la historia de amor surge entre modelo y artista, entre el artista y la escultura, o un pupurri de todo a la vez.

Una da hasta donde da, y no sé si lo consigo o no. Tampoco importa demasiado porque mientras lo hago, lo paso estupendo. No arreglo el mundo, pero tampoco asesino a nadie, ni contribuyo a que aumente el hambre o la miseria –que yo sepa-, ni me dan tentaciones suicidas. Mi escritura no busca fines éticos ni pretende ser un acto moral; escribo por purito egoísmo: me hace sentirme bien.

(*) Admito correcciones, siempre. Aunque proteste, en el fondo lo agradezco.

MARada

Esta chica con tanto desparpajo y tan guapísima es mi sobrina y ahijada Mar, que compone y canta. No digo que es compositora y cantante porque no vive de ello -por ahora-, pese a que bien lo ha intentado.

No ha tenido toda la suerte que se merece. La deseo desde aquí que con su grupo inicie un nuevo camino en ascenso, no sé hacia dónde; al menos, acercándose hacia la satisfacción personal, que es la meta más importante.

El viernes día 30 hacen su debut en Madrid. Allí estaremos.

http://www.marada.es/

Y aquí tenemos a las tres perlillas de mi hermano (Mar, Roci y Nuni) haciendo el ganso, que es lo que se nos da a la familia. Yo les digo que tenían que hacer grupo en serio: tres chicas con talento, simpáticas y encima hermanas tiene tirón comercial, ¿a que sí?

http://es.youtube.com/watch?v=P144bdzo0sg

Leo. MICRO-RELATO.

Había decidido entregarse a la poligamia. Tras tres matrimonios fracasados, innumerables amantes en serio y otro sinfín de historias olvidadas, y después de una meditada reflexión, renunció a la idea de “hogar, dulce hogar”. Disfrutaría de cuantas oportunidades le ofreciera la vida, sin remordimientos ni obligaciones, sin mentiras, sin excusas.
¿Quién ha dicho que no se puede querer a más de una persona a la vez? ¿No lo han hecho acaso en otros tiempos? ¿No lo practican actualmente en otras culturas? No existe la “media naranja”: existen afectos y atracciones, tanto más parciales a medida que vamos madurando y envejeciendo. Y, si no hay en el mundo alguien que pueda llenarnos completamente, lo ideal es sumar las partes que nos encandilan y formar, así, ese imposible perfecto.
De este modo y durante varios años, convivió alternativamente con la compañía fiel, el regazo acogedor, la amistad cómplice, el placer sensual, la experimentación culinaria, el duelo intelectual, la excitante juventud y la experimentada madurez, cada cual encarnado en una persona diferente. A todas y cada una de estas personas amó, o amó a las mil partes de su ideal; a todas ellas acompañó en sus enfermedades, felicitó en sus cumpleaños y no dejó de atender en otras costumbres sociales.

Hasta que un día llegó su hora. No se sabe si se confabularon para acabar con su vida o murió de forma natural por agotamiento: en su agenda, que encontraron junto al cadáver, se amontonaban las anotaciones unas sobre otras y no quedaba ni un solo renglón en blanco.

Un regalo muy especial.

"Hay veces que parece que la vida merece la pena".

Venía yo pensando camino de vuelta a casa. Al llegar hacía un frío helador a pesar de los copos de nieve caídos. Espatarre en el sofá a ver las promesas de Obama -porque era lo que tocaba hoy-: demasiadas expectativas para un solo hombre.

Suena el teléfono: risas y lágrimas (de las que caen por fuera), esa amiga del alma a la que tanto quise y aún quiero, resumen apresurado de los últimos años, buenos propósitos y asegurado un nuevo capítulo en "Amiguis Artistis " cuando me envíe su folletito del Duo Guliani. Después un e-mail que reabre la úlcera y eclipsa el día.

Dejo para otro momento mis dulces paranoias en el blog de Rafa Martínez Simancas (alusiones a Nicanor Parra con el cristal y a "La vida es sueño" de Calderón, ¿azar?), María Alonso encabezando una serie de publicaciones eróticas de calidad, buscando la asimetría como forma superior, mis ejercicios de estilo ("neutralizando" relatos, entrada anterior). Se me acumulan los temas. No sé porqué la de hoy es casi una página de diario. El otro día releyendo cosas me di cuenta de que miento como una bellaca, sobre todo al principio, con lo mal que se me da mentir en el mundo real.

Por favor, Rafamartínezsimancas, si vienes por aquí deja huella, te recuerdo de "Las tardes de Julia", allá por los noventa.

Lo de hoy quería ser un agradecimiento pero se ha convertido en nosequé. Lo llevaré conmigo, será mi talismán. No pedía yo tanto, no imaginaba yo...

Siempre fue mucho más erótica la sugerencia. Soy débil, a mi pesar.

Modelo de artista. MICRO-RELATO.

FOTO: “El beso”, de Constantin Brancusi, 1907-1908.

Llegó hasta el pueblito en busca de olvido y cambio de rumbo, y encontró acomodo en el taller de Escultura. Le abrieron esa puerta inexplorada y decidió afanarse en su nueva labor: posar.
Fue su historia la de un amor callado y escondido, hecho de miradas furtivas, de señales intuidas, de símbolos, de secreta complicidad, de besarse con los ojos, de juegos de palabras, de caricias invisibles.
El bloque de piedra iba tomando la forma de esa emoción que flotaba en el aire. Pasaron juntos tres mil doscientas ochenta y cuatro horas, trece minutos y seis segundos, aproximadamente.
Y se fué como había llegado: sin hacer ruido.

Dicen en el pueblo que nunca se llegó a saber si hubo algo carnal entre ellos. No importa. Su idilio pasó a engrosar diversos tomos: el de las historias inexistentes, el de las pasiones prohibidas, el de los secretos enterrados, el de la amistad esculpida, el de la entrega incondicional, el de la curiosidad profunda… y el del más vulgar y simple amor.

[…]
Nada es verdad, aquí nada perdura,
Ni el color del cristal con que se mira.
[…]
La olvidé sin quererlo, lentamente,
Como todas las cosas de la vida.
Nicanor Parra.

Animales de costumbres.

A DONCE (“Lo prometido es deuda”, decía mi abuela.)







Nos movemos dentro de unas coordenadas, una retícula de calles más o menos ortogonales. Sobre ellas caminamos con seguridad. Cuando el viento nos empuja, titubeamos, y si nos salimos fuera de esas líneas que dibujan la red, nos caemos al terreno pantanoso, arenas movedizas, aguas profundas…
Nos hemos construido un mundo a salvo de abismos, donde cada acto sea consecuencia del anterior y preludio del siguiente, donde apenas cabe la improvisación. Así se pasan los días sin grandes complicaciones.
Lo sé bien porque demasiadas veces he saltado por los agujeritos de la red. Soy olímpica nadadora en fluidos intersticiales. Hasta hace poco, pensaba que las circunstancias me habían arrojado a ellos. Ahora, creo que soy yo la que se aburre de las líneas rectas bien definidas. Algún día, cuando me jubile, tal vez escriba mi autobiografía. He cambiado seis veces de ciudad de residencia y he vivido en cuatro distintas. He tenido diez trabajos diferentes, algunos de ellos estables y bien pagados. Me casé solo una vez y no quise repetir. Tuve un hijo, aunque me hubiera gustado tener más. He protagonizado historias sentimentales varias; las más hermosas a partir de los cuarenta. Aún hoy, que creo haber pasado por casi todo, la vida no deja de sorprenderme: admito a regañadientes mi fragilidad. La vida es generosa conmigo pero no siempre he sabido verlo. Me he movido en busca de emociones que, tal vez, solo se encuentran dentro de mí.
Ahora los años pesan -no es exageración-, y ya estoy cansada de aventuras. Yo también quiero mi red ordenada de calles por donde moverme: tener horarios, costumbres, amigos para siempre, día fijo de ir al supermercado, sábado de cine y domingo familiar. Sé que eso permite canalizar la energía y las ilusiones y no dispersarlas –caso de que aún nos queden-, sé que nos hace caminar con la espalda recta, los pies firmes y el corazón a ritmo de tic-tac.
Por eso comprendo a quienes viven dentro de esquemas rígidos; lo comprendo –y quizá hasta lo envidie- porque demasiadas veces he sentido que me ahogaba en el vacío. Aunque siempre, a la postre, yo encontré un salvavidas, pero no todo el mundo tiene la misma suerte.

Australia.

YO CANTO PARA QUE TÚ VIENES.

De no ser por la insufrible traducción del narrador, que es el niño Café con leche, y por su larga duración, la película estaría bien. Me hubiera gustado verla en V.O. pero no es costumbre en estas latitudes.

Nicole Kidman -que a mí se me asemeja a Natalie Wood, Audrey Hepburn y estas actrices de la buena época del cine norteamericano, que llenaban la pantalla con su presencia- está preciosa y como siempre, muy en su papel, ya sea vestida de seda o de fatigada cow-girl.

La película es en realidad dos películas: la primera, que recuerda mucho a las clásicas del Oeste, y que está bastante bien. La segunda tira a super-producción más moderna, con fuego, efectos de sonido, suspense (se mueren, no se mueren... el corazón en un puño) y es una más.

Tiene el mérito de denunciar el asunto de la "generación robada", niños mestizos que fueron arrancados de sus madres y entregados a las misiones (con la Iglesia hemos topado), por lo que las autoridades australianas han perdido perdón -hace bien poco- treinta y tantos años después. Café con leche, Nala, es uno de estos niños, y nos mira con unos ojazos negros de espesas pestañas que traspasan.

La canción que sirve de estribillo a toda la trama es un homenaje a Judy Garland en "El Mago de Oz", detalle que se agradece.
Pues eso: que la peli debía acabar cuando se besan. Como en las clásicas: aguantaban toda la peli sin arrimarse, hasta que se rendían, y después solo unos minutos para tutearse y THE END. Cosas de las dobladoras porque you en Inglés significa tú y usted. En las pelis clásicas no salían las sábanas y tenía como más morbo. En fin, aquí sigue y sigue y casi dos horas más. Puf. De no ser por Nicole...

Preludio del desamor.

Mentiras.
Mentiras a secas. Mentiras vivas. Mentiras rancias. Mentiras sin piedad. Mentiras con sabor. Mentiras de colores. Mentiras con aristas. Mentiras sin esquinas. Mentiras como puñales.
Mentiras y más mentiras.
Mentiras.
Siempre las mentiras.

Karl Jaspers.

Entre otras obras, escribió “Los grandes filósofos, los hombres decisivos: Sócrates, Buda, Confucio y Jesús” que acabo de terminar felizmente en mi retiro. Soporto mal, cada vez peor, lo que no tiene calidad literaria, pero está bien haber conocido algo más de estos cuatro personajes. Sus rasgos comunes:
- No escribieron nada, sus enseñanzas las recogieron otros desde la tradición oral.
- Ninguno de ellos fue filósofo: no enunciaron proposiciones racionales.
- La Ciencia les era indiferente.
- Practican el desapego a los más cercanos, mientras que insisten en el amor al prójimo de forma generalizada y universal.
- Predican la bondad como forma de vida.
- Tuvieron una enorme influencia en el mundo tras su muerte, que aún perdura.
Y su diferencia fundamental está en el enunciado del camino de la salvación:
- Para Sócrates a través del PENSAMIENTO, reflexión, planteamiento sobre el porqué de las cosas.
- Para Buda, a través de la MEDITACIÓN, contemplación, concentración.
- Para Confucio, a través de la ILUSTRACIÓN, de la cultura, del saber.
- Para Jesús, a través del AMOR, al prójimo y a Dios (la fe).
Y por si me lee algún filósofo o entendido, seguro que algo habré puesto mal y desde luego es simplificar muchísimo, pero el único objetivo es que no se me olvide, de forma que encantada de que me hagan las apreciaciones que deseen.

TARDE DE POESIA.

Ai que prazer
Nao cumplir um dever,
Ter um livro para ler
E nao o fazer!
……………
Grande é a poesia, a bondade e as danças…
Mas o melhor do mundo sao as crianzas,
Flores, música, o luar, e o sol, que peca
Só quando, em vez de criar, seca.

F. Pessoa (fragmentos de LIBERDADE).

Para ser grande, sê enteiro: nada
Teu exagera ou exclui.
Sê todo em cada coisa. Poe quanto és
No mínimo que faces.
Assim em cada lago a lua toda
Brilha, porque alta vive.

De “Odas”, F. Pessoa como Ricardo Reis, 1924.

Siempre he pensado que cualquier género literario pierde al ser traducido, pero especialmente la Poesía, pues la musicalidad y el múltiple sentido de las palabras son únicos en cada idioma.
Con la lengua portuguesa tenemos la ventaja de que se entiende bastante bien.

Anónimo pseudónimo…

… y esdrújulo.

Era cerca de los felices 90 cuando aterricé en esta comunidad. Me labré una buena fama, podría decir que con esfuerzo y tesón, pero no lo diré porque sé que fue puro azar. Además la fama, buena o mala, me traía al pairo. Entonces no sabía que era tan importante para trabajar.
Allá por el año 1992 empecé a colaborar escribiendo en suplementos de algunos diarios o simplemente, enviando artículos de opinión a la prensa local. Firmaba con las iniciales de mi hijo. Hasta que un día mi madre me dijo:
- Hija mía ¿porqué utilizas pseudónimo con lo bien que escribes?
La hice caso y la cagué. Para qué existiremos las madres.
Estuvieron meses o años tratando de situarme. En provincias tragan con que seas de derechas, de izquierdas y hasta de centro; lo que no perdonan es que no te definas. Tener criterio propio es sospechoso.
Siempre he tenido muy a gala mi independencia, de las pocas cosas que puedo estar orgullosa, pero eso en una ciudad pequeña no lo asumen: o estas conmigo o contra mí. Así de drástico. Dio la casualidad de que tenía algunas amistades combativas, a las que me unían lazos de afecto mucho más que ideológicos. Hasta que llegó un día en que, por una cuestión muy local y sin mucha trascendencia pero polémica, que tenía a la ciudad divida en dos –los del “SI” y los del “NO”-, opiné, y me situé -el azar otra vez- al otro lado del poder. Al fin, consiguieron colgarme una etiqueta: respiraron tranquilos. Unos empezaron a pedirme adhesiones en asuntos que no me sentía involucrada. Otros me miraban por el rabillo del ojo sin saludarme.
Cosas de una ciudad provinciana, cateta y rancia. Supongo que las hay por todas partes.
La ausencia por varios años de estas tierras no sirvió para despegarme la etiqueta, si acaso sólo para difuminar mi imagen.
Por eso ahora asumo cierta cautela que a veces quiebro: no soy perfecta. Prefiero el anonimato. Por si un día me da por opinar.

Primero de enero de 2009.

El mar está enfadado y ruge como un león. El cielo le devuelve el agua que el sol robó unas horas antes, el día anterior o quizá alguno de más atrás. Caen las gotas escupidas por las bocas gigantes de los dioses que habitan allá. El mundo en blanco y negro, enorme, solitario, poderoso. Así ha empezado mi año.
A veces echo de menos creer en Dios para dar gracias a alguien por sentir que estoy viva y formar parte de este cosmos que me maravilla y me atormenta al mismo tiempo.
Aunque mi mayor suerte es necesitar escribirlo y poderlo hacer. Y que tú me leas.

Happy People Dancing on Planet Earth

http://antwrp.gsfc.nasa.gov/apod/ap080722.html

Gracias JOAN, ANNA, JOAN ARNAU.
OS QUIERO.

Escuela YI.

http://blogs.periodistadigital.com/arte.php/2008/11/13/la-escuela-yi-meditando-en-la-transforma

Sucede con esta muestra como con otras tantas contemporáneas: el paso del tiempo aún no ha hecho su labor de filtrado, por tanto aquí hay bueno, malo y regular, aunque no seré yo quien juzgue cual es cual. Son en su mayoría pinturas, pero también algo de fotografía, escultura y “performance”. Solo he podido detectar un común denominador entre todas las piezas: movimiento, y resulta que mira por dónde, los críticos dicen que es justo lo contrario: meditación.
En parte de la muestra, y no es grande, se habla de “Maximalismo” como tendencia opuesta a “Minimalismo”. Pues vaya, no parece que esté muy claro, y menos en pintura. Por lo que he podido ver (hasta ahora) es algo así como los decorados de las películas de Almodóvar.
Ríos de tinta se vierten y verterán en torno a lo que no debe ni puede ser explicado porque lo importante es si emociona o no. Como dijo aquel (que me perdone su autor, la memoria me falla): “Di algo ininteligible y escribirán tesis sobre ti”.

VOCABLO YI:
http://en.wikipedia.org/wiki/Yi_people#Diversity

A veces las lágrimas.

A veces las lágrimas caen por dentro. Resbalan por el cerebro, descienden por la garganta, atraviesan el esófago, el estómago, penetran al hígado, barren el riñón, rasgan los ovarios, bajan por las piernas, y no reposan en los pies porque vuelven a ascender recorriendo sendas inversas.
Dejan el cuerpo surcado de regueros, caminos internos abiertos a golpe de dolor que no recuperan su ritmo jamás.
A veces las lágrimas caen por dentro. Es mucho peor que llorar.

LO QUE ESPERAMOS

Tardará, tardará.

Ya sé que todavía los émbolos, la usura, el sudor, las bobinas seguirán produciendo, al por mayor, en serie, iniquidad, ayuno, rencor, desesperanza; para que las lombrices con huecos portasenos, las vacas de embajada, los viejos paquidermos de esfínteres crinudos, se sacien de adulterios, de hastío, de diamantes, de caviar, de remedios. Ya sé que todavía pasarán muchos años para que estos crustáceos del asfalto y la mugre se limpien la cabeza, se alejen de la envidia, no idolatren la saña, no adoren la impostura, y abandonen su costra de opresión, de ceguera, de mezquindad. de bosta. Pero, quizás, un día, antes de que la tierra se canse de atraernos y brindarnos su seno, el cerebro les sirva para sentirse humanos, ser hombres, ser mujeres, -no cajas de caudales, ni perchas desoladas-, someter a las ruedas, impedir que nos maten, comprobar que la vida se arranca y despedaza los chalecos de fuerza de todos los sistemas; y descubrir, de nuevo, que todas las riquezas se encuentran en nosotros y no bajo la tierra. Y entonces... ¡Ah!, ese día abriremos los brazos sin temer que el instinto nos muerda los garrones, ni recelar de todo, hasta de nuestra sombra; y seremos capaces de acercarnos al pasto, a la noche, a los ríos, sin rubor, mansamente, con las pupilas claras, con las manos tranquilas; y usaremos palabras sustanciosas, auténticas; no como esos vocablos erizados de inquina que babean las hienas al instarnos al odio, ni aquellos que se asfixian en estrofas de almíbar y fustigada clara de huevo corrompido;

sino palabras simples,

de arroyo, de raíces,

que en vez de separarnos

nos acerquen un poco;

o mejor todavía

guardaremos silencio

para tomar el pulso a todo lo que existe

y vivir el milagro de cuanto nos rodea,

mientras alguien nos diga,

con una voz de roble,

lo que desde hace siglos

esperamos en vano.

Poema de Oliverio Girondo.

(Buenos Aires, 1891-1967)

La siesta del fauno.

http://www.youtube.com/watch?v=uFRUK2SVeQc

Cuentan las crónicas que el día del estreno de "La siesta del fauno", Nijinsky escandalizó al público por su orgasmo en directo. Era 1912, en París, coreografía basada en una partitura de Debussy y en un poema de Mallarmé.
http://www.cica.es/aliens/gittcus/mallarme

La representación de este ballet supuso un hito por dos razones. La primera, porque el bailarín tiene entidad propia (no es mero soporte de la bailarina, propio del ballet romántico, mal llamado "ballet clásico"). La segunda, porque los movimientos están claramente inspirados en los dibujos de las ánforas griegas, lo que hace pensar en una tendencia neo-clásica o al menos, en una ruptura con la danza de las grandes representaciones teatrales de la época. Mi amiga la Duncan debió verlo.
La pelicula "Nijinsky" que se exhibió hace unos años (no he encontrado referencias) nos contó la vida de este personaje, nada vulgar y algo -o bastante- psicótico. En ella se percibía con claridad la escena en cuestión, aunque no se sabe muy bien si el escándalo se debió al carácter erótico (o pornográfico según para quien) de toda la representación o a que, en realidad, el divo acabó masturbándose con sus movimientos sobre el velo. Si así hubiera sido, sería interesante conocer si lo repitió en las sucesivas representaciones, pues significaría que Nijinsky... ¡se tomó demasiado en serio su papel!

http://es.wikipedia.org/wiki/V%C3%A1tslav_Nizhinski

SIN TÍTULO.

A Carmela, que juega mis mismas cartas por partida doble.

¡Cuánto me enseñas! Un beso.

A veces es necesario frivolizar para sobrevivir. Comprendo que ésa debe ser la función de las llamadas “revistas del corazón”: desviar la atención hacia otros, olvidarse de nuestros pequeños o grandes dramas. El problema es que esas páginas a mí me dicen poco: no conozco a sus protagonistas (salvo a la royal family), no me interesan sus vidas, no me consuelan, no me concentro en ellas. No es snobismo, es la realidad.
Hay veces que te desgarran el corazón y crees que es el fin del mundo, pero sobrevives. Vuelven a despedazarte y vuelves a resucitar. Convives con el horror y casi casi, llegas a acostumbrarte, pero no, aún te queda lucidez para decir "basta". Y vuelves a perdonar, porque es amor. Hasta que llega el momento en que sabes que ya no, ya no, ya no.
La capacidad de regeneración del alma humana es inconmensurable. No hubiera creído yo mi propia historia si me hubiera sido contada a través de otros, protagonizada por otros.
Pero sobrevivo.
Cuando la vida te duele como un puñal en el centro del corazón, te agarras a cualquier cosa a tu alcance: instinto de supervivencia.
Me propongo unos días de frivolidad o de asideros más o menos superficiales, juguetones, banales (o no).
Lo mejor de escribir es que puede ser ficción hasta cuando lo haces en serio.

TANZANIA, por LF Comendador.

Todo un lujo leer un diario manuscrito en estos tiempos, gracias colegui, mon ami, por darme esta oportunidad.

Se trata de una entretenida y curiosa crónica del viaje a Tanzania vivida por dos amigos, que se dedican a promover escuelas en los mundos donde no hay dios, pero hay dioses.
Es ameno, como no podía esperarse menos del autor, pero además impregnado del personalísimo estilo de Luis Felipe: unas veces ácido, otras sentimental y siempre con la vena cómica dispuesta a emerger. Salpicado de algunos dibujos encantadores y varios poemillas dedicados a su familia.
Una encerrona en un puti-club en la que acaban todos, hasta el chulo, filosofando sobre pedagogía. Niños que acarician para conocer la textura del hombre blanco. Misioneros sin escrúpulos. Paisaje, naturaleza, nativos, insectos, aventuras, polvo, calor.

De toda la historia, me quedo con la luna sonriente, aunque es difícil elegir entre las reflexiones lúcidas, anécdotas divertidas y escenas amables.

SBQ solidario // Tus aportaciones puedes hacerlas en La Caixa CC: 2100 4146 39 2100025558: APOYOS

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BUSCANDO UNA COSA...

... Y ENCONTRANDO OTRA, como suele suceder.

Ánimo, María: como una hormiguita, con trabajo y discreción, consigues todo lo que te propones.

Buscando papel de cartas, encontré este dibujo-poema del año 2005, creo sinceramente que has progresado mucho.

De María he aprendido a escribir lo que me apetece, sin pudor ni temor al qué interpretarán. El pensamiento es libre.

Sangra la tierra
romero y piorno,
la lluvia le consuela.

Lame la niebla
el rojo robledal y
se esparce el musgo.

Ríe la luna
que vigila discreta,
le guiño un ojo.

Me mira y miro
la luna que está
anclada y sola.

Ya no quiere más
noche, dice la aurora,
que pintó escarcha.

Quiere un mirlo la
morera, que endulzará
así su siesta.

Baila el bambú con
las notas de agua entre
sus dedos verdes.

Poema y dibujo de María Alonso, (ver entrada del 26 de agosto, "Amiguis artistis 2").

Cuestión de hormonas.

Hace unos días unos amigos me comentaban su disgusto por la actitud rebelde y vaga de su hija adolescente. Uno se cansa de regañar, de castigar y la imaginación se agota. Tanta reprimenda deja de tener efecto positivo alguno, como todo lo que se repite. Machacar machaca tanto al machacante como al machacado. ¿Y qué hacer, entonces? “Aaaahh, qui lo sá” Tal vez armarse de paciencia, confiar en el tiempo, que juega a favor, dar amor y ejemplo al adolescente, no transmitir angustia.

Rescaté a mi perro de la Protectora de Animales y me tiene un apego algo excesivo que muchos interpretan como mala educación. Si le dan a elegir entre salir o quedarse conmigo, elige quedarse. Si la elección es entre comer carne estupenda o irse conmigo, me elige a mí. Pero si huele a perrita en celo, la fidelidad se esfuma: se lanza tras su rastro como poseso; no atiende a llamadas ni silbidos, no presiente peligros, no hay reproches ni castigos que valgan. La hormona es la hormona.

Así está ahora esta adolescente: con el cuerpo revuelto, la cabeza atormentada y su corazón latiendo a ritmo de vértigo. Los chicos la miran o la dejan de mirar y hace de ello el motivo único de su existencia. Se mira al espejo y la imagen que ve la mide en función de la moda, de lo que le dijo su mejor amiga, de la actriz que admira. Se acaba de dar cuenta de que sus padres no tienen ni idea de nada. Las clases son como un ruido de fondo que estorba los murmullos de su pensamiento. ¡Ay! Todo su cuerpo es hormona pura. ¿Cómo pretender que se concentre en otra cosa que no sea ella misma y su revolución?

A CELIA. Con nostalgia.

FOTO:

Vestíbulo del velatorio aconfesional cerca de Berlín, año 2006.

Teníamos trece años y un pavazo de muerte. Se nos escapaba la risa floja cada dos por tres. Estábamos enamoradas siempre de alguno, a veces que ni siquiera era real (un actor de cine, el hermano de una amiga a quien solo conocíamos de oídas o el vecino con el que coincidías en el ascensor). Cada dos minutos y medio se nos iba el santo al cielo, que diría mi madre. Y nos aprendimos de memoria estos versos:

Sueña el rey que es rey,

y vive con este engaño mandando,

disponiendo y gobernando;

y este aplauso, que recibe

prestado, en el viento escribe,

y en cenizas le convierte

la muerte, ¡desdicha fuerte!

¿Que hay quien intente reinar,

viendo que ha de despertar

en el sueño de la muerte?

Sueña el rico en su riqueza,

que más cuidados le ofrece;

sueña el pobre que padece

su miseria y su pobreza;

sueña el que a medrar empieza,

sueña el que afana y pretende,

sueña el que agravia y ofende,

y en el mundo, en conclusión,

todos sueñan lo que son,

aunque ninguno lo entiende.

Yo sueño que estoy aquí

destas prisiones cargado,

y soñé que en otro estado

más lisonjero me vi.

¿Qué es la vida? Un frenesí.

¿Qué es la vida? Una ilusión,

una sombra, una ficción,

y el mayor bien es pequeño:

que toda la vida es sueño,

y los sueños, sueños son.

(Segismundo en “La vida es sueño”, de Calderón de la Barca)

Y cada vez que los escucho, me acuerdo de aquella época. Y cada vez que oigo hablar de sueños, me acuerdo de aquella época. Y cada vez que la muerte trunca algún proyecto, me acuerdo de estos versos.
Me agrada recordar que fueran estos versos los primeros que aprendimos de memoria y no cualquier tontería, en medio de tanto pavo. Estos versos hilvanaron nuestra complicidad, que se mantuvo bien cosida durante muchos años con el humor siempre presente como hilo conductor.

Luna de sobremesa.

Hay días en que no pasa nada y otros en que nos pasa todo. Una emoción dulce no me dejó dormir. Y con el día llegó otra esperada, amarga, que me viene persiguiendo sin descanso.

No sé qué prefiero: si de una en una, o ambas a la vez, tal que se conjuguen.

Salí corriendo después de comer y en frente mío estaba la luna a plena luz. Sonaba por la radio del coche algo de Amaral y el reloj marcaba las 16.28 (sólo tengo memoria fotográfica). Cuando sucede ésto trato de imaginarme el mapa: el Sol, la Tierra y el satélite, pero no fuí capaz.

Después, ya de noche, me tendieron varias manos abiertas. Pude reconstruir el mapa pero ya no había luz del sol. Para esas manos, mi gratitud.
La eternidad es para los que distinguen la belleza dentro de la penumbra.
¿Quiero eternidad?
.........................................................................................

¿Qué decir cuando no se puede contar la verdad?

Los inteligentes hablan porque tienen algo que decir, los tontos porque tienen que decir algo.

(Platón, creo).

Inmaculada Concepción.

Hoy, justo hoy, hace un año que empecé este blog y hoy, justo hoy, esto no me funciona bien, o no sé, seré yo que estoy menopaúsica.

LOS DUENDES SE COLARON Y CAMBIARON DE SITIO ESTAS TRES ENTRADAS.

POR FAVOR, SALTENSE USTEDES LAS MANZANAS QUE LO ESCRIBÍ DE UN TIRÓN Y ES MUY MALO (CUANDO SEPA, LO BORRARÉ DEL TODO) Y VAYAN A FELIZ ANIVERSARIO QUE ES EL QUE SE DEBERÍA VER EL ÚLTIMO, QUIERO DECIR EL PRIMERO.

MENOS MAL QUE NO CREO EN LOS DUENDES.

NOTA DEL 09.12.08

Pues al final he decidido no borrarlo, dentro de un año sonreiré con ello.

MANZANAS. Micro-relato.

Como todos los jueves, Eva se pinta con cuidado los labios antes de salir. Llega al mercado y disimula entreteniéndose antes en el puesto del pescado, en el de la carne. Por fin, llega a la frutería y allí está su Adán que despacha con vigor, metiendo las peras en la bolsa como si fueran juegos malabares. Él ya la ha visto y se apresura con el cliente para atenderla lo antes posible. Se cruzan sus pupilas y se lanzan a su través eso que llevan diciéndose meses.

- Buenos días, Señora Eva, ¿lo mismo de siempre?
- Buenas Don Adán, sí, claro, póngame usted el kilito de manzanas, verde doncella, ya sabe.

Mientras él ejecuta el ejercicio con la fruta del mal, se miran diez mil veces como si no lo hubieran hecho nunca. Él la imagina en ropa interior y se siente muy joven a pesar de sus más de cincuenta años. Ella desearía acariciarle con toda la pasión y ternura del mundo.
Al darle la bolsa con las manzanas, Adán roza las yemas de sus dedos, en un intercambio breve pero intenso. Eva se ruboriza un poco, y a los dos se les erizan todos los pelos de su cuerpo.

Cuando Eva vuelve a su casa saborea el recuerdo del roce en apariencia accidental.
Sabe que así será el próximo jueves, y al siguiente y al que llegará dentro de tres semanas. Cualquier paso adelante rompería la magia de su secreto y pondría su vida patas arriba.
Los jueves son la luz del sol para Eva.
Adán ya no puede ni dormir pensando en el próximo.
Algún jueves de algún año ya no habrá manzanas verde doncella. Ha dicho la prensa que son malas para la salud y acabarán retirándolas del mercado.

FELIZ ANIVERSARIO.

"Mi" playa, lugar donde nació este blog y que disfruto de vez en cuando.

Allí paseo y escribo, escribo y paseo, con mi perro por toda compañía. Me sabe bien esta soledad. Allí experimento mi muga cuando me dejo acariciar por el rumor de las olas y la brisa marina. Es allí donde descargo electricidad cuando camino descalza. Allí es, en ese rinconcito de la costa portuguesa, donde nació "La reina de América" observando una puesta de sol. Allí contemplé el fascinante espectáculo de un doble arco iris.

Hoy cumple un año este blog. Me voy a felicitar: ha sobrepasado mis expectativas. Ya sé que a los bloggeros profesionalizados esto les arrancaría una carcajada, pero hemos de considerar que:

1) No es probable que vengan a visitarme.

2) Si vienen y se ríen, mejor para ellos.

3) No sé si existe la profesión de bloggero.

Como decía, empecé tímidamente un sábado del año 2007, día de la Inmaculada Concepción, antes Día de la Madre, con la idea de ir colgando lo que tenía escrito y lo que voy escribiendo, por tener archivado y ordenado en algún sitio el resultado de este pasatiempo que se ha convertido para mí ya en una necesidad.

Y en efecto, he ido subiendo todo lo subible y además, tenerlo me ha motivado mucho.

Incluir reseñas de exposiciones o películas que veo es una buena forma de que no se me olviden. Lo mismo con los libros que leo. Aunque no están todos los que son: por ejemplo, se quedó fuera "Vicky, Cristina, Barcelona", no he comentado nada de lo que leí sobre Zen y meditación en los meses malísimos de septiembre, octubre y noviembre, tampoco pongo nada de la poca poesía que cae en mis manos.

Ha pasado ya un año, sí: 365 días. Aproximadamente 500 entradas en mi blog, ja ja... poco más de un visitante al día. Me equivoqué 365 veces (por lo menos), sonreí otras tantas (pregunta interesante: ¿cuántas veces sonrío al día?, respuesta: cuando estoy sola cero, cuando estoy acompañada muchas). Me enamoré de cuatro o cinco y me desenamoré de seis o siete (es broma por supuesto, no tengo tanta energía). Fue el año de derribo y caída de JC, de incertidumbre total en el trabajo, de crisis familiar otra vez. Un año movidito.

Releyendo las cosas que cuelgo por aquí, me doy cuenta de que se refleja sólo una parte de mi personalidad: la que es sentimental y profunda, más melancólica. Suelo ser bastante guasona, siempre dispuesta a bromear y reir, y ésto creo que no se percibe (¿?)

Que cumplas muchos, Adu, cualquier día es bueno para empezar, el primer título que me vino a la cabeza, el pseudónimo ya lo había utilizado alguna vez antes.

Post.data.- Me gusta esta coincidencia con el cumpleaños de Luis Felipe de la que me he enterado hoy. ¿Lo ves? : todo es azar.

AMATEURS

No me gustan las superproducciones. Odio las persecuciones de coches y a los policías brutos que pegan puñetazos. Me revuelven las tripas los efectos especiales acompañados de una música estridente e impactante y todo muy rápido. Por eso voy a ver cosas como ésta: personas normales, historias de cada día.

No sabía que tiene parte rodada en Salamanca. Me ha sorprendido Maite Iglesias en la pantalla como doctora. Maite, todo un ejemplo de tesón vocacional, la recuerdo de dependienta en una conocida tienda de zapatos hace veinte años. Ahora tiene grupo de teatro con su hermana y trabajan bastante, hacen también anuncios en TV Salamanca. Me alegro mucho por ella, aunque salir por TV Salamanca no sea precisamente un premio.

La película es triste. Tiene el mérito de hacernos muy creíbles los personajes pero la historia ahoga de pura realidad. La niña es un encanto. El protagonista -que no es actor profesional- ha conseguido realizar su papel con dignidad.

La parte fea de lo varonil asoma en varias ocasiones sin pudor: el despotismo y la agresividad en lo cotidiano.

La soledad arrastra a la niña hasta el llanto histérico de desesperación y el viejito llora también. Esto es el comienzo; el azar los junta después pero la soledad gana la partida finalmente.

Una demostración de la vertiginosa cercanía entre la falta de afecto y la locura.

Triste, sí, y sin mensaje de esperanza.

QUE SE QUEDE EL INFINITO SIN ESTRELLAS...

Que se quede el infinito sin estrellas,

que la curva del tiempo se enderece.

Y pierda su fulgor, cuando se mece

un planeta en su abismo y en las huellas

del estallido primordial. Aquellas

noticias recibidas del comienzo

de las galaxias, del vacío inmenso,

hoy son luz fósil. Paradojas bellas

que anuncian por venir lo transcurrido

y postulan pasado lo futuro.

Universo del pensamiento puro:

un espacio que fluye como un río

y un tiempo sin presente, opaco y frío.

El tiempo de la espera y del olvido.

S.S.S. (= Soneto de Severo Sarduy)

Hoy lo descubrí.

TIEMPO.

El tiempo tiene el color del aire y un tamaño sin medida.

Llevo casi un año, once meses para ser más precisos, tratando de redondear un reflexión sobre el tiempo dedicada a Michèle Mariette, mi querida pintora, charmante parisina de luxe. El día que me dé por fin, las fotos de sus cuadros, abriré una entrada con el título "Amiguis Artistis III" y ese día, quizá, yo ya tenga algo coherente que decir sobre el paso del tiempo y el cómo uno se lo administra.

“He tardado tres días en hacer tres versos”
(Sófocles).