La musa del artista.

Benditas sean las Musas
por su descenso
bailando en torno a mi mesa
coronando mi incipiente calva
con Laurel.

Allen Ginsberg
“Sandwiches de realidad”

El artista se fabricó una musa a su medida. Tomó de una mujer su cuerpo, de otra su cerebro. De una sus manos, de otra su melena. De una sus ojos, de otra sus labios. De una su sonrisa, de otra su mirada. Porque ojos y mirada no son la misma cosa, como no lo son labios y sonrisa. De una, tomó el dedo meñique del pie izquierdo, de otra ese lunar cercano al ombligo que nunca vio. Y con este rompecabezas consiguió romperse un poco la cabeza, pero solo un poco, lo suficiente para no perder la costumbre de seguir produciendo sus piezas, que unas veces eran de arte y otras de ciencia. Tal vez era Leonardo da Vinci.
Ellas nunca se supieron parte de un todo indivisible y mágico que solo existía en la hiper-realidad en la que vivía el artista y, de este modo, siempre se sentían aludidas. Las alusiones daban lugar a veces a situaciones bastante cómicas. El artista se carcajeaba secretamente del monstruito que se había inventado y de las interpretaciones que daban a sus palabras lanzadas al viento.
Un día, entre todas ellas urdieron un complot: decidieron intercambiarse sus atributos. Cuando el artista, dispuesto a enfrascarse en su rutina creadora, la imaginó, su Musa le miró de soslayo con ojos de mico entrometido. Con expresión seca y huidiza, le acarició con manos ásperas y torpes. Lo peor fue la confabulación del lunar del ombligo con el dedo meñique del pie izquierdo: entre los dos lo atacaron como insectos ávidos de alimento. Picaduras y ronchones aparecieron en todas las partes visibles y no tanto del cuerpo del artista. Lo dejaron, en fin, hecho una ampolla andante, una piltrafa...
Fue una curiosa experiencia. “Quien a hierro mata, a hierro muere”, le dijo el travieso lunar a la uña diminuta.

Esta tontada se la dedico a quien él ya sabe, con todo cariño (porsi).