Segunda edición

PRECIO RECOMENDADO: 10 €
PEDIDOS: cuentosuniversales.es,
AQUÍ o
e-mail nacnudana@gmail.com

También disponible en e-book (pdf) en biblioEteca.com

EL EFECTO REFLEXIÓN

NOTA DEL 14 DE ENERO.
YA QUEDAN MUY POCOS EJEMPLARES.
ESTOY CONTENTA.


POR FIN A LA VENTA EN

MADRID: varios puntos (Tfno 610-333.855)
SALAMANCA: varios puntos (Tfnos 923-288.659 y 686-589.416)
BÉJAR: NOTESALVES contenedor de arte y
oficinas de Comarq-IV (junto Plaza Mayor)

Ya he vendido unos cuantos.
Con los eurillos,
invitaré a mimomó
a algo de marisquillo.

Y con los que voy a vender financiaré el próximo.
El cuento de la lechera (?)

Ha sido todo un placer.

EL EFECTO REFLEXIÓN está dividido en tres partes:

I.- LA CABEZA Y EL ESPEJO
II.- PARTOS SIN DOLOR
III.- IN MEMORIAM

La segunda parte ("Partos sin dolor") está integramente dedicada a Béjar y a mis amiguis bloggeris.
El título ("El efecto reflexión") lo escogí por el doble sentido de la palabra y por la foto de la portada. El interior va ilustrado con fotos (en blanco y negro porque se ahorra una pasta), la mayoria mías, de una época que me dio por disparar la cámara cada vez que veía reflejos en los escaparates, en el agua... en fin, todo un mundo.
Todos los escritos del librito (56 páginas) están contenidos en este blog.

Espero que os guste.

¡YA!

Por fin está ya lista la impresión de 30 ejemplares, "versión reducida para los amigos" de este blog. Selección muy resumida ilustrada con dibujos todos cedidos por mi amigo Luis Felipe Comendador, gracias Luis.
Ha sido un embarazo difícil y parto con fórceps. No se podía esperar mucho más de un útero defectuoso, pero ha merecido la pena. La criatura está sana, pesa 22 páginas más la portada. Lo mejor son los dibujos, como los que aparecen en esta entrada.
Mientras, sigue viento en popa a toda vela, no navega sino vuela una edición más completa, en formato papel y e-book que tengo diseñada en cuatro partes:

1.- CUALQUIER DÍA.
Recoge lo más vinculado a este blog.
En algunas páginas se incluyen aportaciones de los seguidores y amiguetes que han participado y con los que tanto he aprendido.

2.- PARTOS SIN DOLOR.
Recopilo aquí mi parte más gamberra.

3.- CRÓNICAS DE UN PUEBLO.
Incluirá las doce entradas con este mismo título y algo más de un pueblo-ciudad en el que viví casi un año y que tan malos recuerdos me trae.

4.- COMARCA CUATRO.
Con contenido más profesional, procedente en su mayoría de nuestro blog e ilustrado con dibujos de mi amiguete y colega Jose Luis Rodríguez Antúnez.

http://arquitecturayurbanismo.blogspot.com

Aún no sé en cuál apartado incluiré fotos mías, quiero decir escenas en las que yo usé mi ojo, tengo algunas bonitas y con muchos recuerdos.
Tampoco estoy segura de si utilizaré o no dibujos y fotos de varios amigos míos. No depende solo de mí.

Y mientras, continúo con mi "Diario incombustible" que aún está en fase de redacción. En este diario es la primera vez que tengo concienca de estar escribiendo algo útil y es lo más autobiográfico que he hecho en la vida, con menos concesión a la fantasía.

Lo prometido es deuda, decia mi abuelita Inés. Con este segundo acto de "Cualquier dia es bueno para empezar" concluyo una experiencia muy satisfactoria para mí.

Podéis seguir haciendo vuestros comentarios aquí mismo. Somos, sois, libres de entrar o no, de leer o no, de responder o callar. Concluyo con mi gratitud a todis las-los-lis que habéis participado.

FIN DEL PRIMER BLOG

Quienes quieran seguirme, pueden hacerlo en el siguiente.
Se puede pinchar en la parte derecha de este blog, de título "Diario incombustible"

José Luis Sampedro

http://www.rtve.es/mediateca/audios/20100304/sampedro-nuestro-sistema-esta-descompuesto-dias-como-hoy/710161.shtml

S-20 (y tal vez, última)

HOLA AMIGUIS. SIGO VIVA, VIVITA Y COLEANDO. UN POCO HASTA LAS NAPIAS DE TIMOFÓNICA, INTRENET Y ESTAS COSITAS PERO AL FIN Y AL CABO, VIVA.

ESTA SERÁ LA ÚLTIMA COSA DE MI SELECCIÓN PUBLICATIVA, QUE DEDIQUÉ A MI PADRE, TAL COMO LE PROMETÍ. SE TITULA "OJALÁ MORIR DURMIENDO" Y LA COLGUÉ EL DÍA DE MI 52 CUMPLEAÑOS.

LO QUE RELATO A CONTINUACIÓN ES ABSOLUTAMENTE VERÍDICO, DE DONDE SE DEMUESTRA:
A) QUE LA REALIDAD SUPERA A LA FICCIÓN Y
B) LA PODEROSA FUERZA DEL AZAR.

Hoy hace 52 años que mi madre me parió.
Hoy hace 25 años que mi padre murió. Ese día supe que de repente, me había convertido en una persona adulta. Ojalá ojalá, todos lo dijimos: “todos quisiéramos una muerte así, ojalá morir durmiendo”… ahora no estoy segura, tal vez esté mejor ser consciente de que te estás yendo…

Ya he vivido casi tanto tiempo sin él como con él.
Heredé de mi padre su espíritu combativo, sus ganas de disfrutar de lo bueno que nos ofrece la vida, su risa siempre dispuesta, su cabeza, su integridad, su mal genio, sus piernas fuertotas. Me enseñó mucho con su ejemplo, trato de hacer lo mismo con mi hijo pero no sé si lo consigo (el que no duda es un necio -frase de Miguel M.-)

Lo pensé entonces y lo sigo pensando ahora: mucho susto por lo inesperado, pero mi padre se ahorró ver su propio deterioro y los demás, asistir a su decadencia, especialmente triste por lo vital que fue.

Ahora todos los años, el día de mi cumpleaños, tengo unos recuerdos para él.

FOTO: Plaza del Holocausto ( Berlín), mayo de 2006.

Por cierto: para quienes no puedan o no quieran vivir sin mis palabras y por si aún no os habíais percatado, he abierto otro blog con mi diario:

http://adu-veintediez.blogspot.com

S-18 A veces las lágrimas

A veces las lágrimas.
28 de diciembre de 2008

A veces las lágrimas caen por dentro. Resbalan por el cerebro, descienden por la garganta, atraviesan el esófago, el estómago, penetran al hígado, barren el riñón, rasgan los ovarios, bajan por las piernas, y no reposan en los pies porque vuelven a ascender recorriendo sendas inversas.
Dejan el cuerpo surcado de regueros, caminos internos abiertos a golpe de dolor que no recuperan su ritmo jamás.
A veces las lágrimas caen por dentro.
Es mucho peor que llorar.

S-19 Empezando el 2009

Primero de enero.
Viernes, 2 de enero de 2009

El mar está enfadado y ruge como un león. El cielo le devuelve el agua que el sol robó unas horas antes, el día anterior o quizá alguno de más atrás. Caen las gotas escupidas por las bocas gigantes de los dioses que habitan allá. El mundo en blanco y negro, enorme, solitario, poderoso. Así ha empezado mi año.
A veces echo de menos creer en Dios para dar gracias a alguien por sentir que estoy viva y formar parte de este cosmos que me maravilla y me atormenta al mismo tiempo.
Aunque mi mayor suerte es necesitar escribirlo y poderlo hacer.
Y que tú me leas.

S-17 Móvil violeta

jueves 26 de febrero de 2009
Nuevo móvil violeta.

Con los puntos de fidelidad, he ganado un móvil supersónico de Timofónica (¿…seguro que es un regalo?) Es una chulada: pequeñito, ligero, y bonito hasta el color: como las nubes de aquel día. Además de servir para comunicarse con personas (que cada vez escasean más entre las líneas) y con las infinitas operadoras automáticas, tiene otras funciones muy útiles, como la de hacer la colada y tender la ropa.
Como he dicho, el aparatillo en sí es pequeño y ligero, pero el manual de instrucciones no me cabe en el maletero del coche, por lo que he habilitado la mesa del comedor para extenderlo allí y poderlo leer con atención. Pero, por más que intento estudiarlo, no consigo enterarme de cómo funciona el programa de ropa muy sucia para lavar trapos. Sospecho que está mal traducido del chino. Tampoco he averiguado cómo se hace una llamada, con lo cual no he podido contarles mis cuitas al Servicio de Atención al Cliente. El caso es que finalmente, he decidido claudicar. Hasta que no saquen otro modelo con planchado incluido y la función besos de verdad en el despertador, me voy a apañar con el mío de antes, que no es tan pequeño, ni tan ligero, ni es violeta, pero sé manejarlo (bien es verdad que me costó un máster a distancia).

Post.Data.- El manual de instrucciones lo tuve que imprimir y llevar a encuadernar después de descargármelo de la página web de Timofónica. Hay que ver lo fácil que nos han puesto la vida con esto de Internet.

S-16 Sin rumbo fijo

Miércoles 25 de marzo de 2009
Sin rumbo fijo.

Camina al atardecer de sus días. Callejea sorteando sombras. Mira alrededor y ve algún dios colgado de las ramas de un árbol, al que siente ganas de tomar para llorar sobre él, o para reír y hablarle de su levedad. Presiente algún alma que evita palabras caídas desde un balcón. Vaga por caminos tantas veces transitados. Franquea una puerta y escucha el sonido del agua.
Así va por su vida: sin rumbo fijo.

S-15 Preludio del desamor.

Preludio del desamor.
10 de enero de 2009

Mentiras.
Mentiras a secas. Mentiras vivas. Mentiras rancias. Mentiras sin piedad. Mentiras con sabor. Mentiras de colores. Mentiras con aristas. Mentiras sin esquinas. Mentiras como puñales.
Mentiras y más mentiras.
Mentiras.
Siempre las mentiras.

S-14 Bodas de estaño

jueves 27 de noviembre de 2008
BODAS DE ESTAÑO. Micro-relato.

La luz de la mañana se empieza a colar por las rendijas de la persiana. Encima de la cama un cuerpo tumbado hacia abajo: está desnudo y solo, completamente solo.
Se asoma por la puerta entreabierta y ve la silueta tendida. Observa. Permanece en silencio mirando. Hace quince años amó tanto… sólo recordarlo resquebraja el alma.
Poco a poco empiezan los ruidos del amanecer: despertadores, las primeras toses, el silbido de una cafetera… El patio suena a cotidiano. Un nuevo día se presenta, idéntico al anterior y al siguiente.
La risas de los niños les devuelven la fuerza necesaria para enfrentarse al desayuno y la rutina. Ella volverá al Hospital a seguir de cerca el lento languidecer de su madre. Él llevará a los niños al colegio antes de empezar su tediosa jornada en la oficina.
Ella arrastrará la soledad que cuelga de su cintura; él la llevará abrazada a su regazo y sin apenas notarla.
Un día se habían rendido sin gritos ni aspavientos, silenciosamente.
Hace quince años se amaron tanto… sólo recordarlo resquebraja el alma.

Primero de año 2010

Me gusta pasear Madrid los domingos por la mañana temprano. Me gusta más aún pasear el barrio de mimomó el día 1º de enero. No hay nidios por las calles: algún que otro niniodepopó que vuelve de su fiestecita particular a vomitar a la casa pa-materna, algún taxista y paseantes de canes como yomisma.
En fin, que quería agradeceros públicamente a todis los que me habéis mostrado interés, que habéis sido unis cuantis; a los que lo habéis expresado abiertamente y a los de los silencios elocuentes. A todis, gracias.
Moi, je suis assez bien. C´est la vie!
Me voy a ver los valses con vuestro permiso o sin él.

Timos fónicos

Que Telefonica es un timo ya se sabe, no en vano lo llamamos cariñosamente Timofónica. Pero lo que me ha dejado alucinada estos días es el arduo entrenamiento a que tienen sometidos a sus esbirros comerciales y la escasa formación de los operadores NO comerciales.
Trataré de explicarme: tengo una línea fija en Salamanca y otra en la provincia de Zamora. Solicito traslado para de la de Zamora y baja en la de Salamanca. Al día siguiente y durante los varios siguientes de solicitar la baja me fríen a llamadas para que modifique mi criterio y cambie la baja por un traslado. No parecen comprender lo que trato de explicarles. A estas fechas aún no se ha cursado mi traslado y sin embargo… ¿les consta ¿mi baja? Ya ni sé…
Ay señor, cuánta falta de profesionalidad.
He hecho un resumen para no aburrir al personal.

POR CIERTO: FELIZ 2010 A TODIS TODIS TODIS.
QUE YO TB OS QUIERO, ELE.

Catarsis de Navidad

Dejar una casa donde hace años que vives es una catarsis. Por mucho que uno se proponga tirar cuantas más cosas mejor, la realidad es que la indecisión ocupa gran parte del tiempo:
-¿Lo tiro, lo llevo al punto R o se lo regalo a L?
Y en esta duda se tira uno cinco minutos, al menos.
Para la próxima mudanza espero tener menos cosas que ahora, muchas menos. Ahora mismo, estoy escuchando Radio 5 y veo que ni la tele ni Internet son imprescindibles. De hecho, hasta hace bien poco, ni existían. Tampoco la radio, ni la 5 ni la 1 ni la gaitas fritas. La gente se moría mucho antes, claro está, ¿sería de aburrimiento?
Bostezo, que barbaridad, debe ser que me aburro, la primera vez en mi vida que me aburro, nunca pensé que llegara a esto, je je.
Pues sigo bostezando, no lo comprendo. Estoy la mar de concentrada en esto que escribo. Pero bostezo.
Recuerdo a LFC quien me envidiaría seguro: poder estar escribiendo en la noche de Nochebuena. Recuerdo a JC con quien hablaré más tarde. A More. A otros… a todis mis amiguis especiales, que son unis cuantis.
Un recuerdo muy particular para mis hermanos que siempre están ahí aunque no estén. Campanitas verdes hojas de limón, canta la Radio (ahora es Radio Tormes).

El erizo o la elegancia.

La verdad: prejuicios de pequeño-burguesa o lo que sea, pero me cuesta mucho, mucho, creer que la portera lea a Tolstoi así como que se llame a sí misma “anciana” con 54 años.
Por lo demás, la peli está bien. Bien ambientada, bien interpretada, bien la fotografía, bien la música de fondo y bien el guión. Hace unos años, cuando veía una película basada en una novela, me daban ganas de leer la novela (siempre ganaba esta última). Ahora me siento “anciana” yo también y me da como pereza. Ya sé de qué va; ¿seguro? que está bien escrita, he leído sobre las dificultades de adaptarla a un guión de hora y media de rodaje, ya no lo necesito.
La niña, un acierto. El japonés, algo forzado. Los padres tópicos totales. La hermana, papel de segundona poco lucido. La portera, en fin, no digo nada más, que luego hay quienes me dicen que desvelo los finales. La portera tiene un cuarto-biblioteca lleno de libros en su portería. ¿Hay quien dé más?
Quiero añadir en mi propio descargo que al final casi se me sale una lagrimilla, de lo cual deduzco que aún no me he secado del todo.
FELIZ NAVIDAD A TODIS.

Paridilla corta y sin foto

Las lágrimas de Eros empaparon mis pañuelos de papel dentro del bolso.
Tuve que fabricarme como pude uno de tela para cubrir, al menos, la punta de mi lápiz de labios que amenazaba con hacer travesuras.
Ahora cada vez que voy a un Museo, me detengo en los cuadros y lloro, lloro, lloro… De esta forma al menos son solo mis lágrimas las que empapan mis pañuelos.

Madrid: AGORA, EROS y sus lágrimas.

Estos días de turismo por Madrid, comienzo a echar de menos los días, no tan lejanos, en los que hacía reseña de pelis y expos porque, de esa forma, no se me olvidaban. Y me he dicho ¿y por qué no? Y aquí estoy, amiguetes, dispuesta a combinar el recopila-textos con mi faceta de crítica taurina, digo de expo-cine.
Eso sí, como tengo un lumbago de cojones, dejo el remate para mañana.
Buenas noches a todis.

SIGO EN LA MADRUGADA DEL SÁBADO 12
(Nª Sra. de Guadalupe).
"Ágora", contra todo pronóstico leído, me gustó. Conseguí abstraerme de la mucha violencia que contiene. Me interesó mucho la historia de Hypatia que, en aquella época, debió resultar pionera del feminismo bien entendido. Me metí de lleno en la película de lo cual deduzco que la ambientación y eso debe ser buena (se le da bien a Amenábar). Me alegré de haber ido a verla.
Me disculpe mi clá si soy demasiado escueta. Para los que deseen profundizar, les remito al blog de Pedro Ojeda "La acequia". Pondré el enlace directo cuando lo recupere.

C:\Documents and Settings\1\Escritorio\PENDRIVE NUEVO F\BLOGS\ADU para subir\La acequia Ágora.mht

Respecto a Eros y sus lágrimas, cabe decir que aprendí a relacionar sexo con dolor (orgasmo con agonía, mejor dicho) y muerte, nunca se me hubiera ocurrido, la verdad, debo ser demasiado ingenua. Variada y pintoresca la forma de expresión. Excelente la temática relacional. Excelente también algunas de sus muestras. Mitología. Martirios. Venus, efebos, esfinges, andrómedas. Transformación. Y besos, vampiros, vampiros, besos.
La muestra está dividida en dos partes: la del Thyssen, museo al que ya he ido varias otras veces, y la sala de Caja Madrid en la Plaza de las Descalzas, que desconocía. Esta última es un palacete de patio central con iluminación cenital al que vierten tres pisos, con acceso por unas escaleras laterales. Los cuadros cuelgan de sus paredes en los dos primeros pisos y uni puede observarlos desde donde mejor guste. En esta sala están los más mediocres, con permiso de Dalí y alguna otra excepción. Cleopatra y Ofelia. El suicidio. El mito del sueño. La muerte otra vez.

Feliz Cumpleaños

http://www.poemas-del-alma.com/nicanor-parra-el-hombre-imaginario.htm

Hoy mi blog cumple dos añitos, dos.
El año pasado escribía esto:

Hoy, justo hoy, hace un año que empecé este blog y hoy, justo hoy, esto no me funciona bien, o no sé, seré yo que estoy menopaúsica.
LOS DUENDES SE COLARON Y CAMBIARON DE SITIO ESTAS TRES ENTRADAS.
POR FAVOR, SALTENSE USTEDES LAS MANZANAS QUE LO ESCRIBÍ DE UN TIRÓN Y ES MUY MALO (CUANDO SEPA, LO BORRARÉ DEL TODO) Y VAYAN A FELIZ ANIVERSARIO QUE ES EL QUE SE DEBERÍA VER EL ÚLTIMO, QUIERO DECIR EL PRIMERO.
MENOS MAL QUE NO CREO EN LOS DUENDES.
NOTA DEL 09.12.08
Pues al final he decidido no borrarlo, dentro de un año sonreiré con ello.
Publicado por Adu en lunes, diciembre 08, 2008

Pues sí, me sonrío y ahí lo he dejado, se titula "Manzanas" y lo escribí inspirada en un amigo-muso quien me aconseja que escriba diarios.

S-13: Manzanas.

Como todos los jueves, Eva se pinta con cuidado los labios antes de salir. Llega al mercado y disimula entreteniéndose antes en el puesto del pescado, en el de la carne. Por fin, llega a la frutería y allí está su Adán que despacha con vigor, metiendo las peras en la bolsa como si fueran juegos malabares. Él ya la ha visto y se apresura con el cliente para atenderla lo antes posible. Se cruzan sus pupilas y se lanzan a su través eso que llevan diciéndose meses.

- Buenos días, Señora Eva, ¿lo mismo de siempre?
- Buenas Don Adán, sí, claro, póngame usted el kilito de manzanas, verde doncella, ya sabe.

Mientras él ejecuta el ejercicio con la fruta del mal, se miran diez mil veces como si no lo hubieran hecho nunca. Él la imagina en ropa interior y se siente muy joven a pesar de sus más de cincuenta años. Ella desearía acariciarle con toda la pasión y ternura del mundo.
Al darle la bolsa con las manzanas, Adán roza las yemas de sus dedos, en un intercambio breve pero intenso. Eva se ruboriza un poco, y a los dos se les erizan todos los pelos de su cuerpo.

Cuando Eva vuelve a su casa saborea el recuerdo del roce en apariencia accidental.
Sabe que así será el próximo jueves, y al siguiente y al que llegará dentro de tres semanas. Cualquier paso adelante rompería la magia de su secreto y pondría su vida patas arriba.
Los jueves son la luz del sol para Eva.
Adán ya no puede ni dormir pensando en el próximo.
Algún jueves de algún año ya no habrá manzanas verde doncella. Ha dicho la prensa que son malas para la salud y acabarán retirándolas del mercado.

S-12 Fuerza Cuatro

Empezó con un golpe seco y breve, muy breve; una caricia brusca. Y cesó.
Después del primer instante, ella volvió a lo suyo y permaneció silenciosa.
A los pocos segundos, llegó un empujón, prolongado y con fuerza. Entonces sí, ella se volvió hacia él desafiante, con tanto desparpajo como temeridad. No dijo nada, pero silbó.
Cualquiera hubiera vaticinado: “viene loco y con furia, dispuesto a todo, tú eres frágil: te va a poder... ¡cuidado!"
Él embistió; arrancó sus adornos y la despojó de su leve vestimenta.
Ella se resistía moviéndose en todas las direcciones posibles, se agitaba, gritaba, se revolvía... pero la fuerza de él todo lo abarcaba presionando brutalmente.
Las bisagras de su intimidad cedieron poco a poco ante el dolor y el destino.
Finalmente, consiguió penetrar.
*********************************************************
Ha dicho el hombre del tiempo que esa tarde el viento superó los cien kilómetros por hora. La ventana de Doña Pepita, con el visillo tan coqueto -las campanitas de navidad pegadas con celo en el marco-, quedó hecha trizas. No se salvaron ni los herrajes.
Lo peor es que ahora la pobre ni siquiera encuentra la póliza multi-riesgo hogar, con el frío que hace.

Salamanca, primavera de 2005. Taller de Las Conchas.

S-10: Unidad habitacional.

Omar se despereza estirando sus brazos sin recordar, medio dormido como está, que al hacerlo choca con la pared por un lado y con el sofá por otro. Son las cuatro de la madrugada y fuera, en el patio, no se oye un silbido. A la salida del sol y al ocaso, ese reducto al aire libre se llena de voces de distintos géneros, edades y lenguas invadiendo la intimidad de todos los vecinos. Pero ahora Omar, pionero de la madrugada, atraviesa el silencio sorteando los cuerpos de Alí y Mohamed que yacen tranquilos. La sala, tan ancha como largos sus cuerpos, no da lugar a pasillo alguno una vez se desdobla el sofá-cama. Llega Omar hasta el cuarto de baño y retira la ropa tendida, aún mojada, que cuelga de las cuerdas; antes bastaba con las del patio, pero desde que Hassan se trajo a Leila con su bebé, las cosas han cambiado mucho, la lavadora se pone a diario y siempre hay ropa tendida en la bañera, por todos los recodos, encima del radiador…
Se da una ducha fresca para espabilarse; bueno, y porque así lo han convenido desde que han instalado contadores individuales y cada piso paga su calefacción y el agua caliente que consume. Con sigilo y malabarismos en ese espacio de dos por dos, Omar consigue vestir su cuerpo de dos por uno para salir y llegar puntual al Mercado de Abastos. Allí le espera una fila de esperanzados, como él, en ser hoy uno de los afortunados para descargar naranjas a tres euros la docena de cajas.

El siguiente es Alí, que después de dos años vagabundeando, ha tenido la suerte de encontrar al paisano que accedió a realquilarle esa media cama donde dormir. Son las seis de la mañana y no necesita despertador pues la tos asmática de Si-Yan, el vecino pared con pared, anuncia con china precisión la madrugada. Mira la ventana y observa las primeras luces del patio. A ver si algún domingo hace fuerzas y arregla la cinta rota de la persiana. También está lo de la gotera, que repiquetea cada vez que llueve. Alí es lo que se dice un manitas y está a punto de conseguir un empleo con contrato en un taller mecánico, lo que le permitirá conseguir papeles y tal vez, otro piso similar a ése para dejar a Leila y Mohamed que vivan en familia, sin intrusos. El aviso urgente de su riñón, le hace precipitarse hacia el aseo y se encuentra la ropita del bebé, aún húmeda, sobre la taza del váter. Huele a colonia de lavanda, el frasco de litro con el que Leila se empeña en que se rocíen cada mañana. La toalla tampoco está seca, así que deja la ducha para la noche. Se moja la cara, eso sí, y en estricto cumplimiento de las normas coránicas, se lava los pies en el bidet, lo que requiere cierta agilidad gimnástica. Después mira el reloj, son las seis y media, aún tiene tiempo de tomarse un té, así que mete una jarra con agua en el micro-ondas. Para enchufarlo, antes ha tenido que despejar el mostrador que separa la cocina de la salita, bajar al suelo la cesta que Leila ha dejado con biberones, botes y baberos. Pero ya está enseñado a que cada uno después deja las cosas como se las ha encontrado, ¡qué remedio! Si no, imposible.

Hassan se despierta al oír la puerta por la que Alí ha salido. Se tapa la cara con la almohada ahogando el gemido que se le escapa. Se percibe un leve jadeo y el llanto hambriento del bebé a través de la puerta corredera que independiza el dormitorio. Por el patio entra una jerga que ya conoce Hassan, son la familia de la tienda de "todo a un euro" de la esquina, que viven ahí mismo. De un salto se levanta y llega casi hasta el aseo, con tan sólo un paso más, puede descargar su vejiga. Tropieza con la ropita, que vuelve a colgar pacientemente en las cuerdas de la bañera. Después arranca la manta que comparte con Alí, y dobla el sofá que queda así convertido en un asiento corrido donde apenas caben tres. Las almohadas hacen las veces de cojines. Alivia poder pasar hasta la ventana sin arrastrarse como una lagartija. Sacude la manta por el patio, como le ha enseñado Leila. También recoge la colchoneta del suelo en la que Omar ha dormido, la enrolla, la ata con un cordón y la deja de pie, a modo de pedestal del cenicero. Luego, mientras se prepara el té, hace planes para el día. No tiene nada que enviar a los suyos, estos días se han dado mal, probará otra vez en Cruz Roja y la Oficina de Atención al Emigrante, pero es difícil entenderse sin saber la lengua del país. Son casi las siete, así que se prepara para ver por la tele el programa de la Dos de Español para extranjeros.

Mientras, Leila se debate entre la demanda de su bebé y el ardor de su esposo. Por fin, cuando Mohamed le deja libre para poder dar de mamar, mira a ambos simultáneamente con ternura. Se debe sentir una privilegiada: maternidad recién estrenada junto a su esposo. Antes fue peor; pasó seis meses sin noticias. Cuando Mohamed se lanzó en balsa hacia Gibraltar, ella dudaba de que lograra sus sueños, pero ahora están ahí, juntos, esperanzados. Ya sólo falta que esos tres logren independizarse de ellos; pero ella lo comprende y les ayuda, sabe que es así, por unos meses, tal vez unos años. El dormitorio es hermoso, comparado con el habitáculo que compartía con sus otras dos hermanas allá en Essaouira. Tienen una cama con somier y colchón nuevos. En la pared cabecera, Mohamed ha colocado varios posters del Real Madrid. Hay dos mesitas de noche, una a cada lado. Ahora ella ha retirado la suya y la ha puesto junto a la pared, para poder arrimar la cuna junto a ella. La habitación tiene también un armario empotrado, todo un lujo, pues puede meter dentro toda la ropa de vestir y de hogar y no en cajas, como su vecina Li-Tai. Con una ventana, sería el dormitorio perfecto.

Cuando ya su marido se ha marchado a la empresa de mensajería son más de las ocho, hoy acompaña a Hassan para que no se pierda en los recovecos de Metro. Mohamed no volverá hasta las diez de la noche. Leila le imagina en su camioneta repartiendo sobres y paquetes, ella se sienta y pela patatas o trocea verdura. Trabaja sobre esa mesa que lo mismo vale para éso que para planchar, para escribir una carta a sus hermanas o para, en las tardes de los domingos, apoyar el televisor y que los hombres vean el partido. Pronto podrán comprar dos sillas, para que cuando coinciden todos a comer, puedan sentarse juntos y a la vez. Pero tendrán que ser plegables, no hay sitio para más.

En los pocos ratos que el pequeño José Mohamed duerme y no hay que preparar comida, tender o planchar ropa, Leila se asoma a la única ventana, junto al sofá. Si hace bueno, la abre, aunque para ello tiene que retirar la colchoneta de Omar. Ella mira y sueña con ver el mar y los colores de Africa, pero sólo ve los desconchones del muro del patio, que dejan al desnudo los ladrillos. Alza la vista desde el alféizar en dirección a la Meca desde ese cuarto piso, el cielo anuncia un día despejado. Abajo: pantalones y camisetas secándose al sol que apenas llega, antenas y cuerdas, alguna maceta con geranios.

El bebé duerme tranquilo, son las nueve. Llegan voces desde el rellano de las escaleras. Leila reconoce la de Li-Tai, aunque no está segura. Son muchos de familia, entran y salen constantemente, todos son delgados, de rostro terso y se parecen mucho entre sí. A Leila le resultan muy corteses y sonrientes. Algún día se pondrán de acuerdo para revocar los muros del patio y pintar las paredes de las escaleras. Hasta, tal vez, para instalar un ascensor.

Como aún quedan muchas horas por delante, Leila coge folios y bolígrafo y se dispone a escribir. Le contará a sus hermanas que sí, que Europa no es el Paraíso, pero que ella es afortunada porque su marido tiene un trabajo, se aman y han conseguido, por fin, permiso de residencia en Europa. Tienen casa propia, aunque hipotecada. ¿Qué más pueden desear?

Marzo de 2006. Inspirado en las declaraciones de la Ministra Trujillo.
Taller de Letra Hispánica, director: J.J. Domínguez.

Publicado por Adu en viernes, marzo 14, 2008
Etiquetas: compartir piso, emigrantes, Unidad habitacional
2 comentarios:

luis felipe comendador dijo...
Estupendo tu blog, coleguilla... y mil gracias por tus visitas.Besos
14 de marzo de 2008 21:30

Adu dijo...
Gracias a vos: repito que es todo un honor ser huésped y posadera vuestra al mismo tiempo.15 de marzo de 2008 12:09

S-9 El hilillo

- Ese va a por ti – musitó Julia, mirada al frente, mientras se acercaba el enfermero por nuestra izquierda.
Y casi me lo creo, de no ser por la baba…
Lo de Julia comenzó una noche de fiesta inocente, como tantos otros jóvenes. La encontraron la madrugada siguiente en un descampado, la ropa arrancada, el cuerpo magullado; los sesos heridos de muerte.
Ahora vive con las Hermanitas de los Desamparados, donde hay otros muchos como ella. Pese a los cuidados que, me consta, le prodigan las monjas, no he conseguido arrancarle esa sonrisa suya, cautivadora en otro tiempo. Sus ojos miran sin ver y de la comisura de sus labios pende, constantemente, el hilillo.

CONCURSO Micro-relatos Cadena Ser.
Otoño 2007.

S (8) Perra Vida (III)

- Hasta siempre, Vladimir – debí decir al ruso, que tan amablemente me había tratado.

Me contó que había llegado hasta aquí detrás de una mujer que le sorbió los sesos y su escaso capital. Una vez arruinado y en plena estepa castellana, lo que más añoraba no era su profesión de otorrino, ni el olor a puerto del pueblo que le vio nacer; tampoco el regazo tan acogedor de aquella hembra. Lo que más echaba de menos Vladimir era Cuco, su perro. Por eso, mi presencia le alegró la vida… hasta que el dueño de la gasolinera dijo “basta”.

Debí despedirme, pero no lo hice. Tan sólo moví el rabito frente a él al marcharme con Paco.

Concurso Micro-relatos Cadena Ser.
Otoño 2007.

S (7) Perra Vida (II)

- Ese viene a por ti – dijo el muchacho apoyado en el surtidor.
Ya me estaba acostumbrando al fuerte olor y al desfile de coches entrando y saliendo. No se estaba mal, me dejaban corretear a mis anchas, pero echaba de menos calor de hogar.
Desde que ella había salido disparada de la gasolinera sin dejar rastro, confiaba poco en el género humano. De modo que al escuchar estas palabras, estiré las orejas dejando rígido y quieto el rabo.
Efectivamente, aquel hombre acudía en respuesta a nuestra oferta en Tele-Anuncio: “Regalo precioso dálmata, cariñoso y juguetón, a quien pueda cuidarlo”.

Micro-relatos Cadena Ser.
Otoño 2007.

S (6) Perra Vida (I)

Aquel sería el primer gesto maternal consciente que recuerdo. Después vinieron más. Muchos más. Demasiados.
La casa se llenó de gorjeos y ya nada volvió a ser como antes.
Lo peor llegó con el verano. Un día, ella cogió el equipaje y al bebé y salimos rumbo al pueblo. Paramos en la gasolinera, como otros años, pero esta vez sí me dejaron saltar del coche. Cuando quise darme cuenta, por más que ladré y ladré y corrí y corrí, nada: ni rastro de ellos.
Me recogió Paco y ahora vivo con él. Me siento a salvo. Deduzco, por su olor, que nunca tendrá un bebé.

Concurso micro-relatos Cadena Ser, octubre 2007

S (5) Familia feliz.

(Más sobre el amor a los 50).
Son maduros pero se conservan joviales. Están en buena forma física y mental, aunque las canas ya son visibles y el abdomen ha ganado curvatura. Son aceptablemente guapos, razonablemente sanos, aparentemente felices.
Trabajan en una multinacional (él) o en la Administración (ella), en un puesto ya consolidado, de considerable prestigio aunque algo aburrido. Tienen dos hijos, varón y hembra, estupendos chicos que nunca les han dado problemas dignos de consideración.
Este año harán sus bodas de plata e invitarán a su familia y a sus amigos que responden, casi todos, a su misma descripción. Lo celebrarán en un restaurante u hotel y será como volver a casarse: tarta y orquesta, sólo que ahora también están los niños, que participan con ilusión en la fiesta de papá y mamá.
No hay en sus vidas ninguna grieta por la que se les haya escapado algo impredecible.
Son sus conversaciones siempre parecidas, educadas, versan sobre generalidades y sobre todo, sobre sus hijos: qué estudian, cuál es el deporte en el que destacan, qué les compraron, dónde fueron de vacaciones... Son en fin, la pareja ideal que yo no tuve, la prole perfecta que no supe construir. Inspiran algo de ¿sana? envidia, también suscitan la duda sobre si todo ese castillo se sustentará sobre cimentación sólida o sobre arenas movedizas.
Ellos seguramente sienten, cuando me miran, que perdieron su libertad pero… ¡están tan orgullosos de su familia!

Las estadísticas (me dijo Manolo Diego, psicoterapeuta) cantan que hay:
- Un tercio de uniones estables.
- Un tercio que deciden romper el vínculo.
- Un tercio que no funcionan pero no se atreven a romper.

(NOTA POSTERIOR: sin duda lo peor es estar en el tercero de los casos).

Hasta las mismísimas

Ahora resulta que no funcionan los enlaces.
A estos del blogspot les falta un aire ¿no?

S (4) La cuarta edad.

Organizó su nueva vida de jubilado meticulosamente: después de levantarse a las ocho de la mañana, se aseaba y enfundado en su chándal, caminaba a paso ligero durante una hora por el parque. Una ducha reconfortante y desayuno a base de una pieza de fruta, un yogur desnatado con bífidos edulcorado con azúcar de caña integral y un puñado de muesli. La mañana se consumía en limpiar y ordenar su hogar, hacer la compra y cocinar, y aún le sobraban un par de horas para leer a los clásicos.

Su almuerzo consistía en doscientos gramos de verdura hervidas aderezadas con una cucharadita de aceite de aceite de oliva y vinagre balsámico, pescado al horno o filete desgrasado de ave a la plancha. Nada de sal: sólo ajo, perejil y otras especias favorecedoras de la circulación sanguínea y reductoras de los niveles de azúcar y colesterol. Sus tardes, tras una breve siesta, consistían en un paseo y visitas a galerías de arte, tertulias literarias o conciertos de música clásica y la asistencia a alguna ONG o asociación sin ánimo de lucro como voluntario. A últimas horas vespertinas, lunes, miércoles y viernes a las clases de Tai-Chi que organizaba el Ayuntamiento, mientras que los martes y jueves estaban reservadas para Pilates. Completaba su jornada una cena frugal a base de tortilla francesa o un huevo cocido, un poco de queso fresco desgrasado y dos piezas de fruta. Todo ello acompañado de un par de tostadas de pan integral sin sal, sin azúcar y hasta sin pan.
Y antes de abandonarse en brazos de la noche, aún le dedicaba un tiempo a la meditación o a la lectura de algún libro sagrado.
Y así, vivió con un envidiable estado de salud hasta los ciento tres años.
El día de su cumpleaños, se permitió la dulzura de vaguear en la cama hasta, por lo menos, las once de la mañana. Llovía mucho y se dijo que ya no tenía edad para empaparse, de forma que renunció a su paseo por el parque y se quedó a contemplar la lluvia por la ventana y escuchar su sonido. Arrastrado por la pereza, llenó su bañera y se sumergió sintiendo el placer del agua jabonosa sobre su piel. Decidió que era un buen día para gastarse algún ahorrillo e invitar a su hija, sus nietos y bisnieto a comer en algún restaurante. Fueron los cinco a un asador donde degustaron cochinillo asado con patas fritas, después de unos langostinos de aperitivo. Lo acompañaron con varias botellas de vino tinto (el más caro de la carta) y finalmente brindaron con cava. Los pastelitos con nata y chocolate de postre le recordaron otros tiempos ya casi olvidados, y se emocionó con las imágenes y sensaciones que vinieron encadenadas a la rememoración de esos otros tiempos. Por la tarde rieron juntos viendo un programa de chismorreo en la tele y, como estaba algo pesado por la comida, ese día no asistió a su clase de Tai-Chi. Sin embargo, para acabar de celebrar que ya había vivido ciento tres años, a última hora de la tarde tomó un par de cañas de cerveza con un pincho de boquerones fritos y otro de callos. Aquella noche Morfeo le llamó suavemente, pero la Parca se lo arrebató de su regazo.
Su cadáver reposa ahora sobre la camilla mientras sus familiares lo velan. En su rostro hay una expresión que no existe desde hace treinta y ocho años: sus labios arqueados hacia los pómulos, una ceja más alta que otra. Los adultos no fueron capaces de notarlo, pero su bisnieto de seis años lo vio perfectamente, por más que nadie quiso creerle cuando gritó en medio del velatorio:

- ¡Eh! El Bisa me acaba de guiñar un ojo.

(G, mayo 2007)

S (3) El jurado.

http://adu-literatura-varios.blogspot.com/2008/01/el-jurado.html

S (2bis) Primavera

Portugal, marzo de 2008.

S (2) PRIMA-VERA (*)

http://adu-literatura-varios.blogspot.com/2008/02/micro-relato-prima-vera.html

S (1) ¿Por qué escribo?

http://adu-literatura-varios.blogspot.com/2007/12/porqu-escribo.html

Ciprés con parra en el patio del Palacio de Fuentesauco.

Colección SELECCION (1)

Hola chicos, chicas, chiquis, aquí estoy otra vez. A partir de ahora iré colgando mi selección previa para que hagáis lo que queráis (cuando os pido colaboración, pasáis de colaborar y hacéis bien).
Espero que sigáis entretenidis.
Besis a todis.

NOTA POSTERIOR.
Hoy he decicido que iré haciendo links en lugar de copiar y pegar todo el texto.
Nihil obstat, vaya cultismos que me marco, me está dando problemas el blogspot de los ovarios de modo que iré también vocándolo a mi pendraiv nuevo.
Hale.

Abajo el telón: INTERMEDIO.

Hola amigos, amigas, amiguis, bloggeris, queridis todis.
Esta hace la entrada número 223.
Diversas circunstancias me han hecho tomar la decisión de interrumpir este blog. Me voy a dedicar ahora a recopilar lo mejor con el objetivo de hacer una pequeña publicación en papel. Mi primer librito, vaya. Nunca es tarde, y cualquier día es bueno para empezar.
Aquí os dejo, entraré de vez en cuando. Se admiten sugerencias, críticas, tomatazos... de todo. Lo que queráis. Lo que el cuerpo os pida (el cuerpo es listo: hay que escucharlo). Lo que la cabeza os dicte (la cabeza es también parte del cuerpo). Hasta pronto, no sé cuándo ni cómo. Tampoco tengo la menor idea de cómo será el Segundo Acto, si es que lo hay.
Muchas gracias a todis los que habéis estado rondando por estas páginas, muchas más gracias a quienes se decidieron a dejar alguna huella. Tendréis alguni recompensi, seguri (plaf, ya os cayó un ejemplar... ja ja... no sos preocupéis, corazonis, que aún tengo que encontrar editor arriesgado que quiera cargar con servidora.)
¡Ah! Recordad, para quienes no puedan vivir sin mis palabras, que aún sigo viva en:
http://arquitecturayurbanismo.blogspot.com

AMIGA, de P. Neruda.

AMIGA, no te mueras.

Óyeme estas palabras que me salen ardiendo,

y que nadie diría si yo no las dijera.

Amiga, no te mueras.

Yo soy el que te espera en la estrellada noche.

El que bajo el sangriento sol poniente te espera.

Miro caer los frutos en la tierra sombría.

Miro bailar las gotas del rocío en las hierbas.

En la noche al espeso perfume de las rosas,

cuando danza la ronda de las sombras inmensas.

Bajo el cielo del Sur, el que te espera cuando

el aire de la tarde como una boca besa.

Amiga, no te mueras.

...

Pablo Neruda.

SI LA COSA FUNCIONA

Esta última peli del, para mí genial Woody, me redime en cierto modo de haberme comido la reseña de la anterior: “Vicky, Cristina, Barcelona”. Para ser sincera (lo que suelo ser), me gustó más la anterior, aunque solo fuera por los escenarios: Barcelona y Oviedo.

Esta vez Woody vuelve a su pasado: Nueva York, traumas, sexo, religión, intelectualidad y ya sí que me pareció que vive de las rentas en cierto modo, solo en cierto, pues sigue siendo buen profesional y eso se nota (¿en qué se nota? = NPI, pero se nota). Cae en los topicazos de los que parece que huye: mujeres dulces y sanotas sexualmente, reprimidis que se destapan, comeduras de coco a tutiplen, la poderosa fuerza del azar (otra vez)...

No me reí, creo que hasta se me escapó algún bostezo, seguro que en unos meses la he olvidado totalmente, pero gastar esa hora y media o dos horas en ello fue mucho más productivo que quedarse en casa pegada a la caja ¿tonta o lista? zapeando.

Recomendable tal vez para incondicionales del genial W. A.

O para los que aún no le hayan descubierto.

Crónicas de un pueblo (12)

Puto pueblo... perdón, prostituta ciudad.

Que llevo yo queriendo hablar con el Alcalde a ver "cómo va lo mío" y no hay manera ya que el hombre es senador en las Cortes y pasa al menos dos días en Madrid, y mira tú por dónde (o no mires si no quieres, hombre, o mujer, lo mismo me da que me da lo mismo) ayer entro a mi casa con las bolsas de productos de la tierra y allí está el gachó, con la parienta y la parientita y claro me quedé que casi se me caen las bolsas. Como soy como soy, le espeto:

- Caramba, pero si es mi jefe... ¡dichosos los ojos!

Y se queda algo rígido. Luego ya me doy cuenta de que va emparentado.

Resulta que la niña vive encima mío. Así que igual me da por ir a pedirle una tacita de sal. No sé. En el ascensor me aseguró que "tenemos que hablar", lo cual me lleva diciendo dos meses...

PATIENCE

FOTOS DE VICTORINO GARCÍA.

Muchos días sin escribir.
Solo pasear, leer,
descansar, dormir.
Y está muy bien de vez en cuando.
Qué fácil es rimar con verbos, hasta yo, qué no sé nada de Poesía.
¿… Poesía eres tú?
Poesía soy yo, qué cojones…

Grupo Take That, interpretando “Patience”.
http://www.youtube.com/watch?v=W8hF393KUVw

Primeras lluvias

Anoche llovió y también la noche anterior. La tierra seca y yerma de mi alma empieza a humedecerse y, con las primeras gotas, tímidamente brotan nuevos tallos, diminutos, casi imperceptibles... Muere un amor y nace otro, así es la vida, es lo bueno de tener siempre recambios porsi.

Como ave enorme y valiente, muevo las alas para demostrar a nadie lo que soy capaz de volar.

Algún día dirán: "qué mujer tan fantástica, cuánto la quise..."

También hoy me lo dicen algunis, a veces no hay que morirse para que nos quieran.

FOTOS:

Lluvia tomada de http://bligoo.com/media/users/1/97150/images/public/22290/LLUVIA_3.jpg

Brote tierno tomada de:

http://www.fotografiadanielalonso.blogspot.com/

¿Nos tuteamos o ustedeamos?

A propósito del tema de moda en cuestión educativa, hace poco comentaba con una compañera de trabajo el asunto del tuteo. Ambas estábamos de acuerdo en que el respeto no tiene nada que ver con el tratamiento formal que se le dé a la persona.
Recuerdo a mis dos mejores profesoras de bachillerato en el colegio de monjas –jesuitas, pero monjas al fin y al cabo-: Maribel, la de Historia del Arte y Maria Luisa, de Literatura; eran hermanas (… ¿casualidad?) De estilos bien distintos, ambas buenísimas, hasta el punto de que de los apuntes de “la Maribel” viví hasta 2º de Carrera inclusive. Maribel entró el primer día de clase dejando ese reguerillo de Eau de Rochas que la identificaba y, lo recuerdo como si fuera hoy, apoyándose en la pizarra y exhalando el humo de su cigarrillo nos espetó:

- Esto es una monarquía absoluta y yo soy el rey. Me llamo Maribel, por favor, llamadme por mi nombre y de tú.

De Maria Luisa no recuerdo su entrada pero sí alguna anécdota bonita (algún día contaré la de Bécquer). También nos pedía que la tuteáramos. Contaba tan bien las cosas que apenas hacía falta estudiarlo en casa, nos quedábamos con ello solamente de escucharla.
No he conocido profesores más respetados y admirados. Y no es que yo lo piense, es que estábamos de acuerdo todas las niñas de la clase. Porque cuando un profesor es bueno, no hace falta nada más: todo el alumnado lo sabe, y lo suele respetar (¿…o eso era sólo antes?)

Los dos años que me dediqué a la docencia, yo también pedía a mis chiquis, universitarios ya, que me llamaran de tú y por mi nombre. Algunis me decían eso de:

- Profesora, profesora...

Y a mí esas palabras me sonaban a música celestial.

Más en:

http://arquitecturayurbanismo.blogspot.com

En las alturas.

Manolo se subió hasta allí para hacer las fotos cuando se oyó rugir una voz que venía del Más Allá:

- ¡Eh, tú! Que me estás pisando.

- Ay Dios, perdona pero no te había visto. Como eres invisible...

- A ti lo que te pasa es que estás cegato.

- Pues sí, eso es verdad. Pero al fin y al cabo fuiste Tú quien me hizo ¿no?

- Además de cegato, irreverente.

- Eso ya es cosecha propia.

- Cría cuervos...

Crónicas de un pueblo (11)

Una de las cosas que más me gustan de esta ciudad son las tiendas tradicionales. No hay muchas pero algunas aún quedan, como ferreterías en las que se puede comprar un orinal de loza, por ejemplo. Le dan un aire muy urbano y cosmopolita.
Ahora que es tiempo de vendimia y recogida de frutas, algunas personas exponen su mercancía en los portales o garajes de sus casas y los venden a muy buen precio.
En estas tierras se dan bien los melocotones (que no son como los de Aragón, son menores y más duros pero ricos de sabor), los higos y por supuesto, las uvas. Ayer pillé esta tienda abierta que tiene una balanza como la del Sr. Eulogio, el de la tienda de ultramarinos de mi infancia en Madrid. Qué cosas, me debo estar haciendo muy pero que muy mayor, contando batallitas como mis abuelas...

GORDOS.

Película de Daniel Sánchez Arévalo

http://www.vidasdecine.es/DIRECTORES/S/Sanchezarevalo.htm

Atraída por el buen recuerdo de su primera obra, me zambullí en la sala oscura dispuesta a no pensar en otra cosa durante algo más de una hora que no fuera la peli. Y vaya, me decepcionó un poco. Los actores están bien en general, me gustó especialmente la "monja", Leticia Herrero, esa chica de cristalinos ojos azules y mirada inocente y dulce, que parece ser no es actriz de profesión. Los escenarios, creíbles. Y de fondo: la pareja.

http://vidasana.com.ve/blog/gordos-una-pelicula-de-daniel-sanchez-arevalo/

Pese a todo, una interesante muestra de los conflictos actuales en las relaciones familiares.

Poesía y humor.

Dice Manolo Saco (NPI de quién era hasta mi buceo en busca de tesoros del Gran Poeta):
"Un brindis por Ángel González, poeta.

Ha muerto uno de mis poetas favoritos. De los pocos con sentido del humor. Una sorna soterrada en todo su poemario hacía más llevadera esa lucidez triste de los poetas..."
http://www.manolosaco.com/654/un-brindis-por-angel-gonzalez-poeta/

GLOSAS A HERÁCLITO

Angel González (publicación hacia 1976-1977)

1.-

Nadie se baña dos veces en el mismo río,

Excepto los muy pobres.

2.-

Los más dialécticos, los multimillonarios:

nunca se bañan dos veces en el mismo

traje de baño.

3.- (Traducción al chino.)

Nadie se mete dos veces en el mismo lío.

(Excepto los marxistas-leninistas.)

4.- (Interpretación del pesimista.)

Nada es lo mismo, nada

permanece.

Menos

la Historia y la morcilla de mi tierra:

se hacen las dos con sangre, se repiten.

Ojalá morir durmiendo

LO QUE RELATO A CONTINUACIÓN ES ABSOLUTAMENTE VERÍDICO, DE DONDE SE DEMUESTRA:
A) QUE LA REALIDAD SUPERA A LA FICCIÓN Y
B) LA PODEROSA FUERZA DEL AZAR.

Hoy hace 52 años que mi madre me parió.
Hoy hace 25 años que mi padre murió. Ese día supe que de repente, me había convertido en una persona adulta. Ojalá ojalá, todos lo dijimos: “todos quisiéramos una muerte así, ojalá morir durmiendo”… ahora no estoy segura, tal vez esté mejor ser consciente de que te estás yendo…

Ya he vivido casi tanto tiempo sin él como con él.
Heredé de mi padre su espíritu combativo, sus ganas de disfrutar de lo bueno que nos ofrece la vida, su risa siempre dispuesta, su cabeza, su integridad, su mal genio, sus piernas fuertotas. Me enseñó mucho con su ejemplo, trato de hacer lo mismo con mi hijo pero no sé si lo consigo (el que no duda es un necio -frase de Miguel M.-)

Lo pensé entonces y lo sigo pensando ahora: mucho susto por lo inesperado, pero mi padre se ahorró ver su propio deterioro y los demás, asistir a su decadencia, especialmente triste por lo vital que fue.

Ahora todos los años, el día de mi cumpleaños, tengo unos recuerdos para él.

FOTO: Plaza del Holocausto ( Berlín), mayo de 2006.

Crónicas de un pueblo (10)

Y por fin vino el Sr. Alcalde, que es pe-pe-ro me cae bien. Ahora que caigo, yo he tenido mala suerte con los Alcaldes sociatas (por cierto, vaya la que le ha caído al de Béjar con la publicación de Gonzalito...)

Bien, a lo que iba, hoy por primera vez he sufrido en mis carnes los inconvenientes derivados de vivir en una ciudad pequeña. Viendo cosas así, una llega a comprender lo de la Guerra Incivil como la llamó Norecuerdoquien. Entró Efe, el concejalillo, como una exalación en el despacho. El que se cree en posesión de la verdad absoluta y que los oponentes son tontos de remate, es que o es tonto él o no sé... no sé qué pensar, la verdad. Me he quedado un poco pasmada y con algo de mal sabor. Pero en fin, al menos creo que después de haber perdido (yo) los nervios inicialmente -he gritado al Alcalde, ea, menos mal que éste es de los que van dando la cara, como yo, y me lo ha dicho-, tras lo cual me he disculpado. Creo que al final la situación se ha salvado.
Y... "¿quién me alienta a mí?", he pensado al salir.

Lo de hoy NO es ficción.
FOTO: puerta de valla ruinosa del sur de "mi" ciudad.

Fotos raras, amigos especiales (II)

FOTO: Rama de castaño y piña sobre las piedras del malecón de la Playa de Barra (Portugal), por Adu.

Los mejores recuerdos que tengo suyos son de lo sucedido en la realidad y no dentro de la virtualidad. No veo razón alguna para cambiar el rumbo.
El planteamiento de este amigo es: yo pongo las reglas del juego, sois libres de apuntaros o no, pero... si te apuntas, acatarás mis normas sin rechistar.
Su plan sería más o menos asumible de no ser porque él se comporta a menudo (de manera no consciente, creo, quiero pensar) como la persona maleducada y hasta grosera que NO le enseñaron a ser... A veces, llega incluso a montar en una cólera que golpea indiscriminadamente, sin mirar a quién ni porqué. Y una ya está algo mayor para aguantar este tipo de caprichos...

Fotos raras, amigos especiales (I).

Las cosas son como cada cual las ve, nada es verdad ni mentira etc.

Me sugiere un amigo al que quiero mucho, que mantengamos una relación únicamente virtual. Yo me pregunto si eso es posible, si se puede cuando ya ha existido un conocimiento previo. Creo que no. Otra cosa es pasar de la red a la realidad, y empezará otra cosa, no sé si mejor o peor, pero otra cosa. Yo misma no estuve nunca segura de querer dar ese paso con otris bloggeris. Pero fue este amigo que cito el que me sacó del anonimato y ahora ya no hay retorno posible: lo asumo.

FOTO: Playa de Barra (Portugal).

JORGE LUIS BORGES

FOTO DE:

www.discepolintango.com.ar/.../zottomigang.jpg

Jorge Luis Borges debió ser de derechas, lo digo porque nadie que se autodefine como “de izquierdas” le cita, y sí lo hacen quienes se auto-denominan “conservadores” o “liberales”. Claro que a menudo no tiene nada que ver lo que uno se autodenomine con la gestión particular que haga con/de su vida.
Yo lo que creo es que iba a su-puta-bola que es lo peor que se puede hacer, lo sé por experiencia propia -y ajena-: para los pepe-ros eres una rojaza y para los sociatas un poco (o muy) facha. Eres sospechosa de y para todo el mundo. Nada hay que se digiera peor que no saber por dónde vas a salir.
El caso es que JLB es un genio, literariamente hablando. O al menos, lo es para mí, con la sabrosa esperanza de que aún tengo mucho suyo por descubrir. Este fin de semana estuve re-leyendo "El Hacedor", pupurrí de cosas que según él mismo, es su obra más personal.

http://www.literatura.org/Borges

Caminos complejos.

Me gusta perderme por los rincones, explorar otros mundos, encontrar cosas nuevas.
Me gusta fisgar en los vericuetos del espacio.

Me gusta indagar por los recovecos del tiempo, del alma y del cuerpo…
Rincones, vericuetos, recovecos... me gustan si no son resbaladizos: para pisar con paso firme, para sonreir, para llorar si es preciso.

Me gustan.

FOTO: Jardín en Basilea (Suiza, julio de 2007).

MAPA DE LOS SONIDOS DE TOKIO

Una pena no verla/escucharla en Japonés, la lengua forma parte del sonido de un país (me encantó ver “Sorgo Rojo” en V.O.)
Se me hizo corta, a pesar de ser lenta, muy lenta; debe ser por el buen hacer del equipo Coixet.

Es una película que despierta las ganas de conocer Japón. Sonidos, luces, edificios y edificios, autopistas y autopistas, varios niveles de autopistas superpuestas, ausencia de árboles y zonas verdes, Japón, Tokio, grandes ciudades niponas, comida japonesa… Todo eso y algo más es este film que quiere ser negro (intriga, asesinatos y sexo) pero tiene algo también de mágico, de tierno, quizá simplemente de puro arte, arte puro y duro.

Me llamó la atención (debe ser deformación profesional) las aberturas en las medianerías de los edificios, me refiero a las que hacen adrede para dejar a los edificios oscilar libremente por la frecuencia e intensidad de los fenómenos sísmicos en Niponia.
Me gustó la interpretación de la chica y la del padre, la del chico menos. NPI del ente que pulula por ahí (especie de secretario del padre). Espero poder hacerme con el guión que creo se ha publicado, porque de algunas cosas no me enteré, según pude deducir al leer las reseñas.
¡Ah! Y con final inesperado.

Trastornos muy personales.

FOTO: Original de Manolo Casadiego, manipulación de Adu (contrastes).

http://es.wikipedia.org/wiki/Trastorno_de_personalidad

Personas de trato complicado y enorme inestabilidad emocional; caprichosos, volubles; con estallidos de cólera sin razón aparente (en su interior siempre hay motivo: somos los demás los que no entendemos nada); nunca son culpables (somos los demás los que hacemos mal las cosas); amables cuando quieren (¿…o cuando pueden?), incluso encantadores; inteligentes, a menudo brillantes; extremadamente sensibles y vulnerables; destacan siempre del grupo; individualistas y al mismo tiempo dependen del reconocimiento ajeno hasta la paranoia; muy afectuosos por regla general…
Son gente que convive entre nosotros y pasan por normales, simplemente son extravagantes o difíciles, en mayor o menor grado, que de esto también hay casos más leves y más graves. No existe medicación específica para ellos y su disfunción se encuentra a veces camuflada entre otras patologías o al borde de saltar a ellas (trastorno bipolar, esquizofrenia, paranoia…)
Son los “trastornados”: afectados por algún “trastorno de la personalidad”, problema de salud mental hasta hace muy poco no reconocido porque…

(SIGUE en la entrada reciente de título "La fragilidad del frágil límite").

A. MUCHA. Reflexiones.

La exposición de A. Mucha en la Casa Lis de Salamanca me ha hecho reflexionar sobre diversas cuestiones:
- La razón de que sus dibujos resulten agradables a la vista (sobre los porqués de la belleza ya escribí algo hace mucho tiempo).
- Su formación parece académica. No cabe duda de ello mirando la película que exhiben de su serie de murales sobre el pueblo eslavo, por ejemplo: su dominio de la perspectiva, el tratamiento de los ropajes...
- La de tonterías que se dicen sobre los artistas muertos. ¿Qué dirán de nosotros después de varios siglos? Los dibujos de Mucha son, sin duda, muy hermosos, pero decir que “busca las raíces del pueblo”… en fin, eso tiene de pueblo lo que yo de cursi. Por cierto, esto me recuerda a la película "Nadie hablará de nosotras cuando estemos muertas".
- ¿Tendría ayudantes? Me refiero a lo que nosotros llamábamos “delineante calcador” y sí, casi seguro que sí, tendría pupilos que copiaban los motivos florales que se repiten como seriados.
- No parece un artista pobre, seguro que vivió holgadamente.
- “Creó escuela”, “Fundó el Modernismo”… dicen los carteles explicativos de la exposición. Me parece exagerado. Alphonse Mucha, como mucho, participó de esa corriente, incluso podría admitir que fue pionero en este género, pero tanto como “fundar”…
- ¿Después de cada movimiento artístico surge su contrapuesto o conviven en el tiempo? Hay que tener en cuenta que vemos las cosas cuando ya han pasado muchos años. Dudo que en sus días fueran conscientes de dónde estaban. Los árboles no dejan ver el bosque cuando se está demasiado cerca.
- Eché de menos una mención a Rafael de Penagos cuando hablan sobre el “arte del cartel en España”. Busqué luego las fechas, para ver si eran o no contemporáneos. Lo fueron pero no creo que coincidieran. Veamos:
- Alphonse Mucha nació en Moravia (Chequia) en 1860 y murió en Praga en 1939.
http://www.muchafoundation.org
- Rafael de Penagos nació en 1889 en alguna ciudad española y murió en 1954. Es considerado como el fundador del “Art Decó” en España.
Por tanto, Rafa era bastante más joven. Lo cierto es que sus dibujos difieren de los de Alfonsín, pues la mujer de sus carteles es ya totalmente charlestona, como los últimos de Mucha.

Lo último: la foto es un cartel de Penagos, por si alguien ha picado. Me apetecía esta travesura.

La fragilidad del frágil límite.

FOTOS DE MANOLO CASADIEGO
… ¿Dónde están los límites entre la cordura y la locura? Son fronteras tan frágiles, tan sutiles, tan fáciles de traspasar…

Hay personas que llevan una vida normal, aunque hacen un daño a veces irreparable a quienes les rodean. En sus estallidos de cólera lanzan un látigo que golpea a diestro y siniestro sin mirar. Al escribir “irreparable” quiero decir que incluso pueden llegar a matar. En realidad, creo que cualquiera puede llegar a matar en un momento de ofuscación (“la maté porque era mía”, ¿a alguien le suena?)
A veces he pensado que yo misma padecía algún trastorno, ahora ya no lo sé: ¿quién no se ha preguntado alguna vez acerca de su cordura-locura? Al menos yo tuve el valor de acudir a un profesional y contarle mis dudas, hecho por el que fui altamente criticada (estoy hablando de hace veinte o treinta años y en esa época no era muy corriente acudir a un psicólogo). Sin embargo, pienso que el primer paso para “curarme” fue pedir ayuda.
Hoy, con la madurez que dan los años y el haber vivido experiencias muy variadas, creo que he aprendido a diferenciar ese límite, barrera finísima casi invisible entre lo “normal” y lo “patológico”: el límite es poder ser autónomo, trabajar y cuidarse sin ayuda de nadie, no depender de otros para llevar la vida habitual.
Lo de “normal”, “patológico” y “curarse” lo pongo entre comillas y cursiva porque es tan relativo, lo sé…

Crónicas de un pueblo (9)

El otro día coincidí con el gerente de una residencia de “disminuidos psíquicos”. De la conversación, que fue muy interesante, pude deducir que su minusvalía consiste en alguna enfermedad mental, pero como la salud mental es aún tema tabú pues eso: disminuidos. Algunos “minusválidos” pueden llevar una vida completamente normal si su medicación está bajo control médico y la respetan. Tienen un equipo que trabaja conjuntamente todas las áreas: la farmacológica, la terapia psicológica, la inserción laboral y la social. Ya tienen residencia en esta ciudad y ahora quieren comprar dos pisos (al contado) para “tutelados” y sacar de la residencia a los que mejoran. Según me contó, quieren disponer una webcam para que, voluntariamente, los enfermos se graben mientras toman su medicación. Los facultativos utilizan este elemento como chantaje (si te la tomas, vas al piso; en cuanto la dejes de tomar, vuelves aquí)…
No me lo dijo, pero yo creo que son del Opus Dei. Entre otras cosas porque ¿qué otra organización puede tener dinero suficiente para pagar dos pisos a tocateja?

ME SIRVE, NO ME SIRVE

FOTO: Mosaico (Jordania, muy cerca de la frontera con Israel).

...
sí me sirve la vida
que es vida hasta morirse
el corazon alerta
sí me sirve

me sirve cuando avanza
la confianza
...

Mario Benedetti.
http://www.sololiteratura.com/ben/obraenverso.html

Cuando se va el sol...

... sale la luna (en realidad sale cuando el sol aún no no se ha ido, si nos fijamos bien).

SEGUNDA PARTE DE

http://zenyza.blogspot.com/2009/08/cuando-el-sol-se-va.html

… Y se fueron, agarrados de la mano, a consumar de una vez con decencia ese amor durante lustros furtivo.
No habían pasado más de tres años cuando él gritó un día abriendo el cajón del ropero:
- Cariño, ¿dónde has puesto mis calcetines grises de hilo?
(Llamar “cariño” es una forma de disimular la rutina, una forma bastante poco original, todo hay que decirlo, pero algo es algo).
- ¿Yo? No sé, ya eres mayorcito para que te tenga yo que colocar TUS calcetines – contestó ella recalcando el TUS-.
Y así iniciaron una discusión que duró tres mil días más o menos con sus respectivas noches. Solo hacían descansos para comer y descomer. Hacia el día mil doscientos de haber empezado, se dieron cuenta de que ya no se acordaban de los calcetines grises para nada, pero daba lo mismo: en vez de parar y echarse unas risas, abrazarse y poner punto final, siguieron echándose en cara reproches. Reproches y más reproches. La que hablaba era mayormente ella, él se limitaba a mirarla con un poco de desprecio y un mucho de desprecio. ¿Cómo puede ser con poco y mucho a la vez? ¡Ah-migos, porque esto es un cuento y en la fantasía cabe todo!
Acabaron muriendo de puro aburrimiento y ni Lucifer les quiso admitir en el infierno, no fueran a espantarle a sus moradores que estaban tostándose al fuego tan tranquilos.
Ahora son dos almas errantes por las constelaciones. Si algún día veis dos puntitos brillantes, acordaos de ellos.
Colorín colorado.